Le vide était un sentiment auquel il était impossible de s’acclimater. Un silence constant qui bourdonnait à ses oreilles en une infime torture – dans l’agitation constante d’un Londres qu’elle ne reconnaissait pas, on aurait pu imaginer que Melian n’aspirait qu’à ça, disparaître à nouveau, renouer avec le sauvage d’une forêt abandonnée, la quiétude d’une petite maison anglaise au beau milieu de la campagne. Mais la frénésie de la capitale l’empêchait de s’accrocher trop longtemps aux songes parasites et destructeurs de son passé : sûrement était-elle sa plus fidèle alliée, l’agitation bouillonnant dans ses entrailles, tout autant que l’instinct perpétuel qui la poussait à ne jamais baisser la garde. Toujours dévisager ceux qui lui faisaient face, toujours connecter un visage à un nom, des origines ou des croyances. Toujours voir les autres comme des ennemis : comment pouvait-elle voir le reste du monde différemment, de toute manière ? D’ici, de là-bas, de partout et de nulle part à la fois, pouvaient surgir des rafleurs et des Mangemorts, leurs baguettes pointées en sa direction, prêts à lancer ces sortilèges qui lui avaient déjà tant coûté. Sans l’incendie, peut-être bien que la rousse aurait pu s’en sortir mieux, peut-être bien qu’elle aurait pu atteindre la petite chambre de Lucy et secourir son bébé dont elle avait entendu les pleurs incessants. Ils la traquaient, eux aussi, à chaque fois que le bruit alentours se taisait peu à peu, revenaient les dernières complaintes de sa fille, étouffées par le chaos. Alors revêtir l’apparence d’Eliza Rosier lui permettait bien des choses ; c’était une libération, de tous ses péchés et de toutes ses fautes. Plus encore qu’un outil, une arme pour dénicher ses adversaires, c’était un moyen d’faire pleinement disparaître Melian Greengrass, la mère indigne qui avait laissé son bébé mourir, l’épouse qui avait fui les lieux du crime pourchassée par la honte, le chagrin, la rage. Tant de sentiments qui ne lui avaient jamais ressemblé, et qu’elle détestait avoir à ressentir, là, au plus profond de ses tripes : quelles avaient été ses seules fautes ? Poser un jour son regard sur Maeron Rosier et l’aimer comme elle n’avait jamais aimé personne dans son existence ? Une bonne façon d’empoisonner son cœur à jamais. Lucy contre Maeron, Maeron contre Lucy : c’n’était pas comme si ça pouvait être un choix qu’elle serait apte à faire. La vie, elle l’avait prise légèrement, avec une douceur et une bonté qui ne lui avaient ressemblé qu’à elle ; insouciante dans la défiance qu’elle avait commise à l’égard de la riche et renommée famille Rosier. L’élément imprévu dans tout cela, avait sûrement été la prise de pouvoir du Mage Noir, permettant alors à ses beaux-parents de fomenter une vengeance en bonne et due forme, sans qu’aucune loi d’aucun état ou aucun homme ne vienne s’abattre sur eux. Voilà où elle en était, la justice aujourd’hui : les Rosier en grands vainqueurs, marchant sur les cendres de la maison où était morte Lucy, et où était censée être morte Melian avec elle. Sûrement aurait-ce dû se passer comme ça : à l’heure actuelle, la sorcière ne pouvait imaginer un martyr agonisant pire que celui qu’elle connaissait à l’heure actuelle. Le long gel d’un cœur solitaire, les réminiscences du passé qui revenait trop souvent se rappeler à elle, et Londres, ses habitants haineux, ces riches familles qui se pavanaient désormais comme si elles possédaient tout ce qui s’étendait sous leurs pieds. Des sorciers, autrefois recherchés, des visages connus pour être ceux de meurtriers, arpentant librement les recoins du Chemin de Traverse sans que personne ne lève le petit doigt.

Au Diable l’Ordre du Phénix, au Diable les organismes lugubres qui se cachaient dans l’ombre et préparaient des revanches politiques, lentes et stratégiques : au creux de ses tripes, la Greengrass avait besoin d’obtenir sa justice maintenant. Une exigence qui ne lui semblait pas illégitime, après tout ce qu’elle avait dû traverser pour en arriver là, dans les rues minables d’une ville qui ne lui avait jamais vraiment ressemblé : la rousse s’était toujours bien plus aisément émancipée dans les grands espaces écossais qui entouraient Poudlard, les petites ruelles de Pré-Au-Lard, tout ce qui pouvait facilement être familier. Londres bourdonnait de vie, Londres ne cessait jamais d’exister : et comme un spectre, la rousse pouvait ainsi disparaître juste sous les regards de ceux qu’elle traquait. Et qui de mieux pour cela que sa belle-sœur, Eliza Rosier ? Belle-sœur, ex-belle-sœur, peu importait l’emploi du terme, sûrement qu’aucun Rosier n’avait jamais considéré Melian comme faisant partie de leur famille. Il en allait de même pour les Greengrass, qui avaient toujours eu à l’égard de Maeron une méfiance véhémente, comme s’ils pressentaient que le fils rebelle des Rosier n’finirait que par attirer des ennuis à leur petite fille. Peut-être avaient-ils eu raison, quand bien même la jeune sorcière n’avait pas voulu le voir, pendant tant de temps : mais malgré tout, ça, malgré la haine qui la consumait de l’intérieur, elle ne pouvait pas renoncer à tous les moments heureux, tous les moments insouciants, toute la saveur d’une existence qu’elle n’aurait jamais connue de la même façon, si ça n’avait pas été avec Maeron. Ils avaient bravé les interdits, défié les statistiques, ils avaient vécu sans se préoccuper de qui que ce soit d’autre. Et ils s’étaient fracassés en mille morceaux, comme ça, sans crier gare. Lucy en avait payé le prix plus qu’aucun d’eux deux et maintenant… maintenant ils en étaient là, des pièces d’échec savamment posées ici sur le plateau d’une guerre gigantesque. Maeron était retourné auprès de sa famille, revêtait un nouveau faciès que la jeune femme évitait âprement et ce, alors même qu’elle savait pertinemment que dans ses habitudes, Eliza Rosier gardait contact avec les siens et passait souvent faire une apparition dans le manoir familial. Au moins pourrait-elle toujours prétendre un important amas de travail. Ou une histoire poussiéreuse quelconque. Ou même pourrait-elle dépeindre à la sœur de Maeron, ce visage hideux que trop peu de gens pouvaient voir : les Rosier étaient des criminels, des assassins tous autant qu’ils étaient – une conviction qui battait dans les veines de Melian sans qu’elle n’puisse la maîtriser, à chaque fois qu’elle dévisageait sa captive. Privée de sa baguette, de ses esprits et de toute contenance, Eliza Rosier était parfaitement placée sous le joug de la pitoyable Greengrass qu’ils avaient tous tant regardé de haut – et là, imperceptiblement, échappée à tous les regards, elle préparait sa vengeance. D’ores et déjà, elle avait retrouvé, traqué et analysé certaines de ces personnes qu’elle avait reconnues comme étant à l’origine de l’attaque sur la petite maison qu’ils avaient eue à Fogwatt : rien d’autre que de pitoyables rafleurs, qui avaient pourtant attaqué à plus de six pour une simple sorcière. L’appât du gain, des gallions qui pouvaient tout acheter, même l’intégrité, ou ce quelque chose d’un tant soit peu noble dont ils auraient dû être dotés. En principe, dans un autre monde, là où la loi de la jungle ne dominait pas tout le reste, annihilant les vieux préceptes par lesquels vivaient les Greengrass.

Où était sa famille aujourd’hui ? La sorcière sentait irrémédiablement son cœur se serrer contre ses côtés à chaque fois qu’elle songeait à cela. A ses parents, qui devaient être estimés comme des traitres à leur sang aujourd’hui, pistés par des ennemis à la recherche du moindre faux pas. Est-ce qu’un des leurs finirait par ployer l’échine face au Seigneur des Ténèbres ? Melian n’pouvait pas y croire, elle n’pouvait pas y songer – mais la confusion chez les siens était évidente, depuis que sa mort avait été clairement annoncée à qui voulait l’entendre et ce, par les soins des Rosier eux-mêmes. Dans un crac sonore, vibrant dans la nuit, Melian venait de transplaner, directement de la capitale jusqu’aux abords du Manoir des Rosier. Un lieu maudit, dans lequel elle n’avait jamais mis les pieds, une aura qui lui filait la nausée, et s’apparentait à tout ce qu’elle détestait – tout c’que Maeron n’avait miraculeusement pas été. Froid, pompeux, élitiste, obséquieux – c’était comme si, encore à plusieurs mètres de l’endroit, elle pouvait déjà sentir l’arôme de vieilli et de poussiéreux qui se dégageait de l’endroit. Des valeurs archaïques issues d’un temps ancien, désuet, obsolète. Et elle avait fui cet endroit si soigneusement, évité toute éventualité de se retrouver là, que c’était la première fois que la Greengrass se retrouvait aux abords de l’endroit : sous l’apparence d’Eliza Rosier, avec quelques fioles de Polynectar prêtes à l’emploi, elle avait simplement prévu de faire une apparition, chercher quelques affaires, fouiller dans quelques tiroirs à la recherche d’informations, avant de disparaître. L’important était sûrement dans l’histoire, que les Rosier voient leur fille chérie, se rendent compte qu’elle était bel et bien vivante et qu’il n’y avait pas de quoi s’inquiéter. Les parents – ou quelque chose dans le genre ; dans tout Londres et ailleurs, se répercutait la rumeur qui disait que Mr Rosier avait trouvé la mort dans des circonstances compliquées à décrire – un grand secret, somme toute. Eliza avait-elle été à l’enterrement ? S’était-elle préoccupée un tant soit peu de la mort de son patriarche ? Etait-elle attristée par celle-ci ? Tant d’éléments dont Melian ignorait le contenu exact – c’n’était pas comme si elle s’était préoccupée des états d’âme de son otage, à dire vrai. Sans doute pourrait-elle simplement laisser un message quelconque à un elfe de maison passant par là, afin de laisser entendre qu’elle était venue, qu’elle avait vu, et qu’elle était repartie. Avec cette stratégie-là à l’esprit, la sorcière à la chevelure brune comme la nuit, pénétra dans l’endroit – comme elle l’avait prévu, l’habitation était glaciale, grande et spacieuse certes, mais dénuée de toute âme. Elle qui avait toujours aimé les choses qui s’exprimaient clairement, les paysages qui respiraient la vie, cet endroit la fit frissonner un instant – et par orgueil, elle préféra songer plutôt au changement de température, entre le froid hivernal de l’Ecosse et la douceur d’un feu de cheminée sans cesse alimenté par des petits esclaves en tenues dégradantes. Intimidation, répulsion, elle ne sut dire quel sentiment la traversa en premier ; mais elle n’eut le temps que de faire quelques pas, avant qu’une voix ne l’interrompe. Pas celle d’un elfe de maison, ni celle de la maîtresse de maison – non, une voix qu’elle aurait reconnu entre mille et qui lui transperça le cœur de part en part. Ses mains jointes, ses doigts se triturant les uns les autres dans l’expression nette d’une tension évidente, Melian aurait voulu disparaître, disparaître comme un mirage, traverser le voile de la mort pour rejoindre sa fille tant aimée. Fuir Maeron, son regard, sa présence, l’envie irrésistible qu’elle avait de se lover dans ses bras. La façon qu’il avait de la déposséder de sa noblesse, de sa retenue, de sa fierté – avec lui, elle n’avait jamais caché ses failles, prétendu quoique ce soit, ou manipulé d’une quelconque manière. Maeron – elle aurait voulu pouvoir le faire, rien que prononcer son nom doux comme le miel entre ses lèvres ; mais sa voix se coinça dans sa gorge, ce nœud étroitement lié au creux de ses entrailles. Alors il parla seul pendant un long moment, sans même s’en rendre compte sûrement, le temps qu’elle ravale tous ses démons, efface ses inquiétudes et le chagrin qui voila le bord de ses paupières, elle mit d’ailleurs bien d’infinies secondes avant de réaliser qu’il lui avait posé une question. « Je-j-. Ça va, Maeron. Tout va bien. » et incapable de savoir où elle allait, elle s’engagea dans une direction quelconque, vers une grande arcade qui déboucha sur une pièce qui avait tout pour ressembler à un salon, mais ne devait être qu’un infime élément de toute l’architecture de cet endroit. « Je suis… plutôt occupée en ce moment. Plein de choses à faire. » oui, ça semblait un peu évident pour n’importe qui. « Je voulais faire un passage rapide, pour tenir notre… Mère au courant d’une affaire. » et elle avait le regard fuyant, des yeux noirs d’Eliza Rosier parcourant chacun des éléments du décor autour d’eux – n’importe quoi sauf son vis-à-vis. « Et toi alors ? Je suppose que tu as mieux à faire qu’être là, à cette heure-ci. » et l’amertume se mêla bien vite à cette conclusion – certes, elle voulait détourner l’attention de son ‘frère’ mais la fière nouvelle des Rosier au sujet des fiançailles rapides et inattendues de leur fils avec une jeune fille noble de sang-pur ne lui avait pas échappée. Et pire que tout, elle n’avait sûrement pas envie de se confronter à ça ; à un Maeron trop différent de celui qu’elle avait connu, aimé. Un Maeron qui était un Rosier, pleinement : rafleur, époux d’une sorcière choisie par ses parents, acoquiné de ceux-ci jusqu’au cou, jusqu’à se retrouver dans les couloirs de la demeure familiale, sans honte aucune.