pursuit of revenge.

FT.. LANCELOT & PHOEBEE - © tumblr.

Observer. C’était sans doute ce que Bee faisait de mieux. Elle savait se fondre dans un décor, dans une ambiance comme personne. Elle était un souffle, un courant d’air. Arrivée blonde au Chaudron baveur, elle avait passé une trentaine de minute à minutieusement analyser les faits et gestes d’une femme plutôt discrète, à l’attitude introvertie. Un pion. Cette femme avait tout l’air d’un pion. Mais l’ensorceleuse savait pertinemment combien les objets d’une machination étaient les bases de l’édifice. Il y avait toujours un larbin chargé de tout, de guetter par exemple, pour un plus puissant. Ce n’était cependant pas pour le Seigneur des Ténèbres que Phoebee agissait, ou tout du moins ne le faisait-elle pas pour le satisfaire, mais bien pour faire la lumière sur une sombre affaire de traîtrise. Et les Burgess ne toléraient pas la traîtrise. Il y avait déjà le cas Clive, suffisant pour raviver la flamme de l’amertume dans le cœur endormi de la sorcière, ainsi s’était-elle engouffrée dans la voie de l’enquête, afin de déterminer qui était responsable de l’enfermement de Lancelot, rien de moins que son futur époux. Sorti d’Azkaban, il avait vécu ce que son père auparavant avait subit, fait qui contribuait grandement à leur rapprochement. Et si l’ennui gagnait la demoiselle, elle demeurait attentive. Si bien qu’elle perçut le mouvement de départ suffisamment en avance pour se glisser à l’extérieur, ayant payé sa consommation, pour préparer la suite de sa pseudo-mission qu’elle désirait tout de même plus passionnante. Devenue brune, elle s’engouffrait dans le chemin de traverse après avoir modifié les détails de sa précédente apparence, concentrée sur le maintien de ses facultés, tout en fixant son regard sur la fine silhouette qui filait discrètement à travers la foule. Elle serait d’ailleurs passée inaperçue, cette femme, dans sa tenue fadasse, entre le kaki et le noir, assez informe pour dissimuler son manque… bah de formes, justement.

Superficielle ? Non, Bee n’était pas spécialement superficielle, mais elle estimait qu’une tenue exprimait une personnalité, et dans son goût prononcé pour les belles choses, elle ne pouvait que juger cette pauvre chose fatiguée de la vie. Poupée gothique par excellence dans cette nouvelle facette de dissimulation, elle se glissait finalement, à la suite de sa proie, dans l’allée des embrumes. La longue robe qui couvrait le corps voluptueux et pratiquement inchangé de Bee savait la mettre en valeur et lui offrir toute la dignité de son sang dans l’obscure couleur du tissu de velours. Plus de jeux de changements, elle redevenait elle-même, dissimulée derrière un mur, à l’écoute. Pourtant, ce ne furent qu’à peine quelques murmures qui lui parvinrent. Un échange ? Rien de tel. Lorsqu’elle se pencha pour avoir une vision globale de la scène… plus rien. La porte qui s’était ouverte avait permit l’entrée et non une sortie, ce qui coinçait Phoebee dans le coin pour elle ne savait combien de temps.

Pourquoi fallait-il que de potentiels informateurs soient si prudents ? Pourquoi les traîtres ne pouvaient-ils pas se laisser sagement prendre ? Agacée, elle laissa échapper un soupir d’entre ses lèvres, consciente qu’elle avait prévu de retrouver Lance dans les minutes suivantes et qu’elle n’avait absolument rien de tangible. Première matinée particulièrement décevante. Et avec la chance qu’elle se traînait depuis des années, elle avait peut-être choisi la seule piste du jour au moment où celle-ci n’avait aucun rapport de planifié avec traîtrise land. Peut-être pourrait-elle aller contrarier son cher cousin ? Ou mieux, patienter le temps du dîner de l’inutile être qu’elle pistait en s’offrant une séance de lèche vitrine ? Non, ça n’était pas sérieux. « Très encourageant. » Une sorte d’auto-réprimande lâchée par habitude. Ayant vu ses parents disparaître jeune, elle s’était sans cesse imposé l’excellence, et désormais qu’elle touchait à tous ses objectifs, la créature à la longue chevelure rouge de colère n’avait plus qu’à tourner en rond en réfléchissant à une solution. Perdre son temps, voilà bien une chose qu’elle supportait mal, et si elle savait modérer ses réactions, dans des cas comme celui-ci, la couleur savait parler pour elle. A son grand dam. Plus qu’à s’éloigner pour ne pas attirer l’attention, informer Lancelot du non avancement de l’affaire, et revenir la demi-heure suivante. Et en parlant du loup… vous aurez compris. « Salut. » Phoebee était de mauvaise humeur, et elle ne le cachait pas. Greaves n’avait plus qu’à prendre son mal en patience, une fois remotivée, elle repartirait à la chasse telle la tigresse qu’elle savait être, sournoise et mordante. En attendant elle lui apparaissait sous un jour plus sombre qu'à l'accoutumée, son regard vert planté dans le sien, l'air renfrogné. L'inacceptation de l'échec, voilà le nom que portait son problème, et c'était peut-être son perfectionnisme excessif et son esprit retors qui savait plaire au beau brun, ça n'empêchait en rien qu'il ne soit pas très agréable de se faire saluer si froidement. C'était à croire qu'elle lui en voulait de n'avoir aucun nom sur le bord des lèvres. Tel n'était pas le cas, évidemment. C'était après elle-même qu'elle en avait.

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La question d’Azkaban revenait fréquemment dans l’esprit de Phoebee, d’autant plus depuis qu’elle fréquentait Lancelot, le mystérieux, le ténébreux et fier Mangemort. Elle avait beau faire partie de cette élite de sang-purs servant le Seigneur, elle n’en restait pas moins une femme assez pure comparée à certains compères empreints d’une folie pure et d’une rage sans nom. N’affirmons toutefois pas qu’elle était sans taches, mais elle n’avait pas pour habitude le massacre, l’hémoglobine et autres pratiques barbares. Poisons et venins étaient par ailleurs ses armes favorites, lentes, sournoises et douloureuses. Elle avait ce côté fatal, assez déloyal parfois, que ne possédait pas Greaves, dans sa Pouffsoufflerie sans failles. Quoi qu’il en soit, ce silence au sujet de son passé l’intriguait, et bien qu’elle eut droit à une longue conversation lors de sa rencontre avec le sorcier, elle n’eut pas l’occasion de l’interroger plus loin sur son expérience traumatique, ayant trop vite plongé dans les travers du désir. Et autant dire que prévoir un mariage n’incitait pas à aborder les plus noirs secrets. Qu’il préserve son jardin secret, cela préserverait sans nul doute leur couple le temps de digérer, de s’habituer l’un à l’autre. Et par la suite, s’il le désirait, elle serait oreille dévouée et attentive. Pour l’heure, l’horloge tournait. Cette horloge qui ne cessait de lui rappeler combien il était important d’offrir une descendance à sa lignée, chose à laquelle elle se refusait à penser, sans vraiment de succès. Pouvait-elle être certaine de combler le futur époux quand sa mère n’avait donné en premier lieu que fille, et non honorable fils ? Ce n’était en soi pas une tare, car Phoebee considérait que le sexe féminin constituait une arme bien plus fatale, mais la préservation d’un nom avait toute son importance.

Un nom bien bafoué par Clive, qui savait lui hérisser chaque bordure de nerfs comme personne. Comment pouvait-on trahir sa famille de la sorte ? Enfin, là n’était pas l’interrogation principale, et à 28 ans, elle estimait avoir suffisamment de ressources pour honorer chacune de ses promesses, et redorer une identité qu’elle considérait souillée par ces ingrats qui ne savaient préserver leur héritage. « Tu n'as visiblement pas trouvé ce que tu cherchais. » La délicatesse du geste dans ses cheveux et la voix grave la sortirent de ses pensées de façon définitive. Il savait si bien s’y prendre que la couleur rougeoyante retrouva, sous ses doigts, le blond naturel dont il avait plus l’habitude. De ce contact à la racine puis la pointe de la chevelure, tout repris cet air d’or fin qui l’illuminait sans mal. Apaiser. Le Mangemort savait l’apaiser dans toute son impassibilité admirable. Elle était un brin impulsive dans sa solitude, même si elle maniait l’art des apparences lorsque cela s’avérait vital. La main féminine vint rejoindre la main masculine dans une action paradoxalement très douce, peu avant que le lien ne soit rompu et qu’elle détourne légèrement le visage sur la gauche. « De mon côté je n'ai pas de meilleurs résultats » devait-elle s’en sentir rassurée ? Un claquement de langue agacé vint signifier qu’elle n’approuvait pas cette façon qu’ils avaient de pédaler dans la bierraubeurre. « Tu sais combien je déteste l’échec, Lancelot. » Là, enfin, son regard vert glissa sur le visage du brun, auquel elle adressa sa petite moue contrariée, qui lui donnait cet air angélique, déçu, mais indubitablement mignon. Oui, miss Burgess savait être mignonne, et cela annonçait par ailleurs une certaine taquinerie, mutine qu’elle savait être pour tenter de détendre l’atmosphère. « J’ai la vague impression que votre univers est nimbé de secrets, monsieur Greaves. » Un clin d’œil lui fut adressé, semblant vouloir lui indiquer qu’elle allait bien, et que malgré son envie de meurtre à l’encontre de sa propre incompétence, elle y survivrait sans mal.

« Il va nous falloir de nouvelles pistes. Je n’ai jamais vu une femme si … soumise. Elle frise l’inutilité la plus totale, et en dehors de ses pâtisseries, de ses promenades sans objectifs précis, elle n’apporte aucun résultat concret. » Un soupir échappé des lèvres féminines peintes d’un rouge sanguin, elle reprit, poursuivant cette sorte de réflexion exprimée, entre le rapport et la recherche intérieure. « C’est à croire qu’elle est tout, sauf libre de ses actes. Et j’ai beau savoir qu’il y a toujours des pions pour dissimuler les traîtrises, les erreurs ou que sais-je… je me demande si elle ne sert pas plutôt de larbin de bas étage. » Oui, c’était le fond de tout ce qu’elle avait observé. Aux yeux de Bee, la femme se devait d’être un tant soit peu libre, assez intelligente pour s’accomplir, tout en servant au mieux son époux, sans s’oublier. On ne peut être femme, en se conduisant telle un Elfe de Maison. « Penses-tu qu’il soit possible qu’un Imperium nous ait échappé ? L’auteur de ta dénonciation pourrait très bien ne pas en être l’instigateur… » Après tout, rien ne peut empêcher un sorcier d’arriver à ses fins lorsqu’il le désire réellement, et utiliser une autre personne, un être visiblement frêle et innocent, pourrait être une solution, certes vicieuse, mais probable. « A moins que ce ne soit qu'un leurre… et que tout vienne de l’intérieur… » Bee osait. Mais elle n’était pas réputée pour son silence ou sa lâcheté. Quitte à le mettre en colère, autant qu’elle s’exprime. Elle n’était pas là pour batifoler joyeusement, mais pour accomplir une mission, et tout était envisageable à l’heure actuelle, d’autant qu’elle ne possédait de Lancelot que trop peu d’information. Sil était peut-être dangereux de soupçonner la belle-famille avant même d’en faire partie, elle ne pouvait nier la bizarrerie des circonstances. Qui pouvait savoir, si ce n’était les proches de Greaves ? « … sans vouloir offenser ton sens de la famille. » On précise, sait-on jamais. Elle se savait bien moins encline à la tolérance que lui, car pour Lancelot la lignée n’avait pas de prix, tandis que Phoebee en avait vu le sacrifice à ses dépends. Fidèle, mais méfiante, telle restait sa ligne de conduite. Nul n’était parfaitement blanc, lavé de soupçons, à ses yeux, en dehors de Lancelot lui-même, à qui elle avait confié son avenir. On pouvait faire souffrir ses enfants, pour un quelconque honneur, une quelconque promesse, et elle ne le savait que trop bien.