◇ ◆ ◇Le soleil perçait l'horizon et les quelques derniers rayons disparaissaient lentement derrière la grosse horloge de la capitale anglaise. Alors que le sorcier arpentait les ruelles d'un pas déterminé, il observa autour de lui les moldus anglais. Ils avaient l'air ratatiné sur eux-même, comme s'ils connaissaient l'effroyable vérité sur leur condition de vie. Cela faisait bientôt une année que celui que les sorciers anglais avaient appelé l’Élu, était décédé. Harry Potter avait été assassiné par Lord Voldemort et que le ministère de la magie anglais avait radicalement changé sa politique. Mordred lança un regard de dégoût à un vieil ivrogne qui tenait une bouteille d'alcool qui lui demanda une petite pièce, mais le russe n'en fit rien. Il continua sa route. Il était pressé. Voilà plusieurs années qu'il avait hâte d'assouvir une vieille vengeance envers une sorcière. Miss Davis avait un jour liquidé un contact anglais de Mordred, un contact et un proche compère aussi. Il avait juré de se venger et il allait le faire aujourd'hui. Derrière une ruelle déserte, le sorcier changea de forme et son plumage nocturne apparue. Il était un corbeau au cœur noircit et s'envola dans la pénombre naissante. L'oiseau noir observa la capitale anglaise sous lui. Elle semblait si fragile et instable que la surprise était vraiment de mauvais goût. Comment des êtres si faibles pouvaient-ils résister ? La traversée fut rapide. Le corbeau se posa sur le portail d'une maisonnée, à la périphérie de Londres. De son oeil noir, il aperçut à travers la fenêtre, un jeune enfant moldu qui célébrait son anniversaire. Ce-dernier semblait heureux et s'amusait avec son chapeau pointu. Il recevait ses cadeaux et s’apprêtait à souffler ses quelques bougies. Le corbeau reprit sa route dans un jardin déserté pour reprendre forme humaine. La fête n'était pas au goût de Mordred. Non. C'était enfin le jour J, celui de sa vengeance, douce complice de ses nombreuses nuits. Habillé de sa cape noire traditionnelle, il s'approcha d'une porte et toqua trois fois avec force pour se faire entendre. Sous sa cape, son bras droit tenait sa baguette. Un geste et il serait prêt à attaquer. Il attendait sa proie, voir son visage, entendre ses supplications et satisfaire son désir personnel.

La porte s'ouvrit à la volée. Elle se tenait désormais en face de Mordred. Jamais, le sorcier ne l'avait aperçu en chair et en os. Tracey Davis semblait à la fois fatiguée et éteinte. La surprise se lisait sur son visage. Elle ne s'attendait pas à cette visite à peine la nuit tombée et Mordred se délectait de la peur apparente. Un léger sourire se dessina sur ses lèvres. Il repensait au petit garçon moldu qui soufflait ses bougies à l'instant. Il allait recevoir de beaux cadeaux ? Celui de Mordred se tenait devant lui, figé. C'était comme un paquet truqué qu'on ne s'attendait à pas à recevoir et qui allait exploser comme une mauvaise blague amère. Mordred aimait ce rôle plus que tout. Celui du bourreau. Il lâcha enfin quelques mots « Vous êtes bien jeune, mademoiselle Davis. » soufflait-il sans remuer les lèvres pour autant. Il y eu comme un flottement entre les deux sorciers. Ils se regardaient l'un et l'autre un moment avant que Tracey ne lui claque la porte au nez et dans un réflexe désespéré, ferme la porte à clé. En entendant le verrou, le sorcier ne put s'empêcher de rire « Futilité. » lança-t-il avant de se décider enfin à agir. A l'aide d'un sortilège basique, il ouvrit le verrou et la porte en la refermant sans ménagement. Tel le spectre de la mort, Mordred avança dans le couloir, à la poursuite de sa cible. Il se débarrassa de sa cape qui tomba au sol. Ses pas claquaient les uns après les autres. Il lança un sortilège contre le mur puis un autre sur une table. C'était comme un gigantesque feu d'artifices dans la résidence de Tracey. Mordred s'amusait à semer la pagaille. Un sort frappa une bouteille d'alcool qui explosa. « Ne te cache pas, misérable. » cracha l'homme en avançant vers la pièce qui était le salon. Il voulait un duel, il voulait la voir résister, entendre des supplications avant de l'achever. « Personne ne te sauvera. Ton pays n'est plus rien depuis que la Russie l'a laissé. Tu n'es rien. » acheva-t-il. Mordred était prêt à assouvir sa vengeance, ici et maintenant. Il dévisagea Tracey au loin. Quelques pas les séparaient. Le sorcier tendit sa baguette sur elle. « Allons, allons. Par quel sort vais-je commencer ? La torture ? La douleur ? Ou peut-être vais-je être plus subtil ? » une multitude d'idées traversaient l'esprit du russe qui en tremblait d'excitation. Enfin, il lança « Bombarda. » le sort fila vers sa cible. Allait-il la frapper ou non ? Il l'ignorait, mais Mordred comptait bel et bien réduire tout autour de lui en miettes. Tout ce que Tracey aimait, tout ce qu'elle chérissait, il allait tout lui prendre, tout anéantir pour l'anéantir elle. Ce n'était même plus une vengeance, simplement une occupation qui réjouissait le sorcier. C'était l'heure de son festin.

La scène en devenait presque comique. Les meubles explosaient en morceaux à chaque sort que lançait Mordred. Il aurait pu arriver avec un déguisement du spectre de la mort, ça aurait eu le même effet. En effet, le sorcier venait régler une vieille dette, s'assurer que le meurtre d'un espion qui lui rendait de nombreux sorciers ne reste pas impuni et il devait avouer que torturer une pauvre sorcière perdue et égarée était un passe-temps agréable. A chaque sort que le russe lançait, il éprouvait en lui une joie immense. Il comptait bien célébrer ce jour comme il le devait. Pas de pitié, pas d'excuse, non, comme la devise de sa famille disait, nous ne pardonnons pas, le corbeau n'oublie jamais et Mordred ne comptait pas faire exception, même pour une si jeune sorcière. Celle-ci lui annonça son âge. Qu'importe, Mordred s'en fichait bien. Elle aurait pu être une petite fille serrant sa poupée contre elle, il l'aurait quand même fait. C'était comme une frénésie incontrôlée. Il ne pouvait s'empêcher de rire, mais un rire froid, un rire d'effroi et de cruauté. Le sortilège d'explosion, Bombarda manqua sa cible et fit un trou béant dans le mur. La plomberie qui traversait le mur sauta et quelques jets d'eau sautèrent, imprégnant rapidement le sol, mais hors de question pour Mordred de s'arrêter là. Il observa avec surprise l'arme que tenait sa cible. C'était un couteau. Il ne put s'empêcher de s'esclaffer à haute voie. C'était un amusement tordant pour lui, oui, tordant. « Allons, tu ne peux vraiment pas qu'un couteau va te sauver de moi, pauvre idiote ? » cracha-t-il. Mordred n'avait pas bougé. Il se tenait toujours à l'entrée du salon, sa baguette pointée sur sa proie. Il adorait tellement tenir le rôle du chasseur. Il fit un pas avant, lentement. « Il est peut-être temps de faire un vœu pour espérer que je te laisse la vie sauve, Davis. » ajouta le russe en s'approchant. Quel sort allait-il pouvoir lui jeter en premier ? Un maléfice cuisant ? Un sortilège impardonnable ? « Endoloris. » murmura-t-il. Le sort fila droit sur sa cible. Sans laisser le temps à Tracey de réagir, Mordred reprit son entreprise de destruction des lieux. Il fit exploser une table basse d'où quelques gâteaux se trouvaient ainsi qu'une carte. Un autre sort s'écrasa contre une petite bibliothèque. Les vitres venaient d'exploser et des livres également. Mordred reporta son attention sur sa cible. Il était désormais prêt d'elle. « Tu vas mourir aussi lamentable que Potter est décédé de la main de Lord Voldemort. » rugit-il. A nouveau, il lui envoya le sortilège Doloris. Il était si efficace que l'utiliser. Mordred avait beau avoir pris de l'âge, il le maîtrisait toujours aussi bien et il restait un de ses maléfices préférés. « Votre pays n'est plus rien, tu n'es plus rien. Je te le redis. Vous êtes devenus des minables, jusqu'à fermer votre école de sorcellerie... » et à nouveau, il lança un sort. Cette fois, il voulait envoyer Tracey avec férocité s'écraser contre le mur grâce à un maléfice.