every kiss is a cursive line

s-w. cedrella levinston & w. clive burgess-holmes
« for nothing makes me stronger than your fragile heart. »
------------❖------------❖------------
Ils avaient beau avoir franchi le pas frivole et démesuré de se fiancer, ils ne connaitraient sans doute jamais les petits trucs qui faisaient les autres couples : dans des circonstances telles que la guerre qui faisait rage dehors, ils n’auraient jamais de mariage conventionnel - fait de cérémonies, de cadeaux, d’un slow en amoureux pour ouvrir le bal de la soirée ; peut-être même qu’ils n’effleureraient jamais la possibilité de construire une famille, d’agrémenter leurs souvenirs de ce petit quelque chose en plus. Cupidon frappait ce soir, mais il s’avérait bien sévère avec eux : en d’autres temps, les choses auraient pu être bien plus faciles, mais il avait fallu qu’ils jouent d’hésitations, de timidités, de vérités jamais dites pour se retrouver dans une situation pareille : était-ce le désespoir ou l’amour pur et dur qui les faisait s’épouser d’une telle manière ? Cedrella ne savait pas, elle ne savait pas si c’était la peur viscérale de perdre Clive dans les mensonges qui les englobaient ou si c’étaient ses sentiments brûlants et véritables pour le sorcier qui l’avaient poussée à franchir ce pas. Elle se sentait pourtant vibrer de ce bonheur à nul pareil, à l’idée d’avoir commis une telle folie avec lui, aussi se concentrait-elle sur des détails frivoles, comme la barbe de son nouveau fiancé plutôt que de questionner les raisons d’un tel engagement : ce n’était pas un simple béguin qui la liait à Clive, mais bien le brutal et vertigineux ressentiment d’appartenir corps et âme à cet attachement qui les liait - ils l’avaient toujours su, sans vraiment se l’avouer, qu’ils étaient des âmes soeurs, ou du moins, des êtres dont les coeurs battaient à l’unisson, dans cette même direction folle qu’ils venaient de suivre. Elle chérissait, quelque part, cet instant simple qu’ils vivaient ensemble ce soir, et elle ne voulait pas penser à l'avenir, à ce qui se profilait à l’horizon pour eux : la mort gagnait de plus en plus du terrain, peut-être que cette illusion serait au moins celle qui donnerait assez d’espoir à la jeune femme et à Clive pour tenir bon. Aux paroles du sorcier, elle fit volte-face, alors qu’ils avaient trouvé le confort tranquille de l’arrière-boutique, comme un réconfort de n’être que tous les deux, bien que personne n’ait semblé décidé à les embêter jusque-là. Déposant une main attentive sur la barbe de son vis à vis, Cedrella l’inspecta un instant : « Je ne vois aucun poil blanc, cette perspective me semble encore très très lointaine, bien heureusement. » Elle sourit à nouveau, laissant ses doigts s’égarer contre la joue de Clive, en quelques caresses. « Tu n’auras plus aucune raison de faire pousser cette barbe à nouveau. » C’était une promesse qu’elle lui faisait, à travers ses attentions, l’engagement qu’ils venaient de prendre, l’un avec l’autre.

every kiss is a cursive line

s-w. cedrella levinston & w. clive burgess-holmes
« for nothing makes me stronger than your fragile heart. »
------------❖------------❖------------
C’était une ivresse folle qui venait de s’inviter dans la petite boutique de Pré-Au-Lard ; presque la dernière encore en semi-activité à l’heure actuelle : le monde tournait vite et pourtant, au combien elle s’était crue déphasée par rapport à celui-ci, Cedrella n’en avait plus rien à faire, pour ce soir. La présence de Clive tout simplement, était un luxe non négligeable dont elle avait profité avec plaisir jusque-là. Maintenant, on pouvait aisément dire qu’ils avaient franchi un pas en plus dans leurs retrouvailles : ils auraient pu se contenter de s’expliquer, de se disputer et puis de se séparer fâchés une nouvelle fois, mais peut-être étaient-ce les longs mois passés loin l’un de l’autre qui les avaient amenés à envisager les choses différemment. Quoique. Cedrella n’avait jusque-là, jamais imaginé quelque circonstance pouvant la pousser à franchir toutes ces étapes qu’ils avaient traversées, main dans la main jusque-là : ils s’étaient expliqués, elle avait avoué ses sentiments sans s’enfuir et puis… et puis ils s’étaient fiancés, bien qu’une habituelle part terre à terre de la jeune femme ne s’acharne encore à essayer de rationaliser le tout : c’était la folie du moment, la flamme de l’instant qu’ils avaient partagé, le ton était monté et voilà où ils en étaient à présent. La guerre mélangeait les esprits, et peut-être bien même que Clive finirait par se rendre compte qu’en fait non, il était en réalité amoureux d’une toute autre femme qu’elle et qu’il n’avait certainement pas envie de se marier à la bizarre et extravagante Cedrella Levinston, qui semblait se fiancer comme elle embrassait un type. Sauf qu’avec Clive, elle avait au moins le sentiment au fond d’elle, doux et chaleureux, que ce n’était pas déraisonné – que ça pouvait être fou, certes, mais pas déraisonné : elle aimait Clive, de toutes les vibrations parcourant son corps lorsqu’elle sentait ses mains la caresser, de toute la rougeur qui envahissait ses joues aussitôt qu’elle avait l’impression qu’il arrêtait son regard sur elle avec trop d’insistance. Elle n’avait jamais su mettre de mots sur les choses avec lui, le tout étant devenu le « c’est Clive » qu’elle sortait pour clôturer toute conversation au sujet du sorcier qu’il était, et qui hantait bien trop souvent ses songes. Peut-être bien qu’ils ne percuteraient les conséquences de leurs actes qu’une fois le lendemain venus, ou une fois qu’ils auraient arrêté de se perdre dans les yeux de l’autre, y discernant un bonheur déplacé, démesuré en de pareilles circonstances : au moins, il n’avait pas encore payé de bague, revenir en arrière ne coûterait pas trop cher, mais quand bien même cette petite pointe de réalisme amer habitait encore l’esprit de la jeune sorcière, elle essayait de ne pas trop écouter cette perfide petite voix. Elle savait ce qu’elle faisait, ce qu’elle avait fait en poussant Clive à faire une demande totalement irréfléchie et non préparée (du moins, elle l’espérait), et elle n’en frissonnait pas encore d’horreur ou de peur : s’il devait lui briser le cœur en revenant, un jour ou l’autre, en parlant de raison et de réalité pour briser cet engagement qu’ils venaient de prendre, ce ne serait qu’un juste retour des choses. Elle avait fait pareil, il n’y avait pas si longtemps que ça. Et c’était la guerre – certainement pas le point nommé pour se faire passer la bague au doigt. Contrairement à ce que son cœur lui disait, idéaliste et romantique, qui palpitait de la certitude qu’il n’y avait pas meilleur point nommé que celui-ci pour faire une chose pareille : ils ne savaient pas de quoi demain serait fait, le monde pouvait s’effondrer à tout moment, alors leurs conneries à eux deux ne changeraient rien à l’état de cette vaste planète.

Clive la faisait sourire, rire même, avec une simplicité enfantine – elle s’imaginait presque que ses erreurs passées avaient disparu : que ce soit celle qu’elle avait commise en repoussant Clive sous la pluie, ce jour qui semblait si lointain à présent, ou dans ses cauchemars les plus sombres, lorsqu’elle murmurait alliances et traitrises à l’oreille de son ancien bourreau. Naïvement (pour la première fois de sa vie, peut-être bien), Cedrella pensait pouvoir échapper à tous ces démons d’existence pour vivre, vivre à nouveau comme ils avaient vécu avec Clive, en des temps immémoriaux. Les baisers du sorcier avaient encore pour effet de supprimer ces inquiétudes inavouables, d’alimenter les illusions niaises qui dormaient au fond de son cœur : tout semblait si facile ce soir, alors que la journée avait eu des allures de catastrophe, il n’y a pas si longtemps que ça. Voilà qu’ils parlaient maintenant de barbe, celle qui recouvrait abondamment les joues de Clive, comme une mousse ayant envahi un rocher vieilli par le temps et la fatigue : ils étaient tous fatigués en de pareilles circonstances, mais au moins, elle pouvait se targuer de s’enivrer d’un peu de bonheur pour chasser celle-ci. Les paroles du sorcier, cependant, la ramenèrent vite à la réalité – elle fit une moue on ne peut plus perplexe, lèvres pincées alors qu’elle signait négativement de la tête, avec toute la détermination et l’assurance du monde. « Chut, chut chut. La moustache, tu oublies : c’est une interdiction formelle. » Et ça ne lui irait pas, sûrement. Mais comme s’il allait protester, Cedrella déposa un doux baiser sur les lèvres de son désormais fiancé, coupant court à la conversation. C’était une promesse qu’elle s’était faite plus jeune, que jamais – au grand jamais – elle n’embrasserait un type avec une moustache. Et puis son père en portait une, elle préférait d’autant plus que Clive s’abstienne : il était très bien, en temps normal, comme elle l’avait toujours connu, sans barbe ni moustache. Dans l’idéal, qui plus est, elle souhaitait chasser les traces restantes de leur mésentente, de cette longue attente qu’avait alimentée chaque jour se levant. Chaque jour sans Clive. Cette guerre finirait peut-être bien par leur imposer ça à nouveau, d’être séparés pour une quelconque raison, mais ce soir, elle ne voulait pas y penser. « On devrait vraiment oublier cette histoire de barbe, avant que tu n’aies encore d’autres idées - pires que la moustache. » Dans un rire, elle venait de lâcher ces quelques mots contre les lèvres du sorcier, avant d’y apposer les siennes avec tendresse à nouveau. Bizarrement, les années qu’elle avait passé à se restreindre et à imaginer la saveur des lèvres de Clive l’avaient laissée en appétit, tant et si bien qu’elle ne ressentait pas la moindre envie de les lâcher – même l’idée de ressembler à une adolescente avec son premier petit-ami en date ne la faisait guère changer d’avis. Doucereuse, presque mielleuse, ronronnant d’un certain amusement, Cedrella trouva le regard de son vis-à-vis, l’inspectant un instant, avant d’afficher un sourire mutin, amusé. « Alors, j’espère que tu as changé d’avis maintenant, et que tu préfères ma compagnie à celle des Mangemorts de Poudlard. » Ce qui n’avait visiblement pas été le cas pendant un moment – et pour ça, Clive s’était mis en danger plus que d’ordinaire, elle n’en doutait pas. Au fond, si elle s’était inquiétée pour lui pendant tout ce temps, elle ne voulait pas savoir ce qu’il avait fait, ce qu’il avait enduré ou quels genres de sentiments (rancœur, haine, colère) avaient pu le retenir d’aventurer ses pas jusqu’ici. C’était loin derrière eux, l’eau avait coulé sous les ponts… osait-elle l’espérer en tout cas. Au moins, maintenant, elle l’avait là, sous les yeux, la certitude qu’il allait bien puisqu’elle avait personnellement pris soin de soigner tous ses petits bobos et c’était un soulagement indéniable. Mais peut-être devrait-il rentrer, avant qu’ils ne brûlent encore les étapes de leurs vies en prétextant que la guerre l’imposait, elle n’avait après tout pas envie de vieillir trop vite.

every kiss is a cursive line

s-w. cedrella levinston & w. clive burgess-holmes
« for nothing makes me stronger than your fragile heart. »
------------❖------------❖------------
Le temps lui avait semblé long, la vie lui avait paru morte et vide : plus le temps passait, moins les gens égaraient leur chemin jusque devant sa boutique. Elle n’en avait plus rien eu à faire avec le temps, elle avait fait avec - à la guerre comme à la guerre, et les visites des Mangemorts s’étaient bientôt faites plus fréquentes que celles des simples clients. Plus nombreuses que celle de quelque ami, quelque allié que ce soit : Clive avait presque disparu de la circulation. Dans un premier temps, la jeune sorcière n’avait pas cherché à le retrouver, ou à reprendre contact avec lui : sans doute par honte, par crainte d’affronter quelque courroux de la part du jeune homme. Plus tard, elle avait souvent erré son regard vers le château, ses pas à proximité de Poudlard sans pour autant faire preuve d’une imprudence démesurée : Clive n’était jamais venu à elle, et le destin n’avait jamais (jusqu’à aujourd’hui) décidé de faire un pas en avant pour eux. Ce soir, ils semblaient avoir fait plus qu’un pas en avant, ils avaient peut-être bien fait plus qu’un simple pas en avant - quelque chose comme tout un tas de démarches folles et désespérées : la guerre avait un beau rôle dans cette histoire, était-ce finalement l’imminence d’une mort prochaine, la peur de se perdre l’un l’autre, ou finalement un moyen détourner de s’avouer ce qu’ils n’avaient été capables que de dire à mi-mot ? Ils finiraient par y arriver, un jour ou l’autre, lorsqu’il leur faudrait faire cet ultime pas l’un vers l’autre, devant un autel, un prêtre et tout ce qui allait avec ; ou un pas en arrière, pour revenir sur leurs bêtises d’aujourd’hui, revenir dans le monde réel, qui ne semblait être qu’un souvenir flottant à présent. Cedrella n’avait jamais eu besoin d’être au pied du mur pour savoir qu’elle était incapable de mettre des mots sur ce qu’elle ressentait pour Clive : déjà pendant leur scolarité commune à Poudlard, ou pour toutes les années qu’ils avaient vécue ensemble, elle avait su qu’il avait une place particulière dans sa vie, dans son esprit et dans son coeur. Mais jamais ces pensées n’avaient passé ses lèvres en des vérités qu’elle aurait été capables de lui offrir, yeux dans les yeux. Ce soir encore, ils étaient fiancés, à se regarder dans le blanc du regard, des sourires gênés venant rompre une discussion totalement téméraire et futile : ils n’avaient rien dit, elle ne lui avait avoué qu’une infime partie des réelles afflictions, des puissants ressentiments qui l’avaient faite frissonner sous son regard clair. Ils étaient pourtant chanceux d’être encore en vie : Clive aurait pu mourir pendant ces mois qui les avait séparés, elle n’y avait que trop rarement pensé, elle n’avait pas voulu y penser, de peur de faire une folie. Bien souvent, il lui avait promis d’être en sécurité au sein de Poudlard, malgré tous les doloris qu’il se prenait à la place des élèves, malgré tous les risques qu’il prenait en tant qu’oiseau solitaire, membre de l’Ordre du Phénix au milieu des Mangemorts ; elle s’était accrochée à y croire, souriant en laissant planer l’illusion qu’elle acceptait, qu’elle acceptait qu’il ne lui donne qu’une petite partie de la vérité tant qu’il ne lui arrivait rien de grave, mais tout avait changé depuis qu’elle avait demeuré sans nouvelle de lui pendant toute une éternité. Au moins s’accrochait-elle encore à la pensée qu’il avait eu raison de l’avoir fui pendant tout ce temps, qu’elle comprenait ; qu’elle avait mérité ces longs silence-radio qui l’avaient tant torturée. Elle lui avait brisé le coeur, sans vraiment s’y attendre, sans vraiment quoi faire pour rattraper cette erreur - à raison, à tort, elle ne le savait pas : le fait qu’ils seraient «fiancés» changerait peut-être quelque chose, peut-être rien. Ils semblaient au moins avoir retrouvé la même longueur d’ondes et elle avait le sentiment qu’elle n’avait plus souri aussi franchement depuis des lustres : la guerre n’avait aucune importance, la mort - si ce n’est celle de Clive - lui semblait futile, pour les quelques temps seulement qui composaient ces retrouvailles. Elle les voulait interminables, éternelles, si tant est que personne ne commette la folie de les interrompre.

Depuis quelques temps déjà, de toute manière, Pré-Au-Lard était trop vide pour qu’elle ne craigne quoique ce soit : les Mangemorts devaient déjà squatter les quelques pubs de la ville ou les couloirs de Poudlard pour attarder leur attention sur la pauvre boutiquière qu’elle était. Elle les avait déjà oubliés, ceux-ci, le sourire aux lèvres, le bout de ses doigts caressant les joues brunies du sorcier par cette fameuse barbe qui faisait tant débat. « Tu en prends des bonnes décisions, dis donc. » Un nouveau rire s’extirpant du creux de sa gorge, elle arqua un sourcil amusé, avant de se mordiller la lèvre d’un air amusé : il allait falloir qu’elle grave l’image d’un Clive barbu dans son esprit, parce qu’elle ne le reverrait pas de sitôt, l’espérait-elle du moins. Mais voilà, la guerre restait une menace planant au-dessus d’eux comme un vautour affamé, l’usure et la fatigue finiraient peut-être par les ramener à ces airs fatigués qui imprimaient leurs visages ce soir, malgré ces sourires qu’ils se présentaient l’un à l’autre. Levant un doigt pour interrompre toute discussion, Cedrella s’écarta du professeur, dans un sourire franc avant de disparaître dans la boutique, rejoignant la porte d’entrée par laquelle ils étaient passés quelques instants plus tôt, pour fermer le verrou de celle-ci, tourner le petit écriteau OPEN vers le CLOSE. A présent, personne n’aurait un quelconque prétexte acceptable pour venir les déranger. En rejoignant Clive, la jeune femme prit les mains du sorcier, soutenant son regard avec amusement. « Je peux t’aider à t’en débarrasser... la faire disparaître, d’un coup de baguette magique, ou alors d’un coup de rasoir. Mon père voulait un fils, il m’a appris à me raser, même si je n’ai jamais - jamais - eu de poil au menton. » Dans un rire amusé, Cedrella baissa le regard, pour masquer les quelques rougeurs qui avaient dû apparaître sur ses joues : glissant le bout de ses doigts sur ses propres joues, elle tenta de se donner une contenance - quitte à changer de sujet. La vérité, cependant, sur l’absence de Clive n’était qu’à moitié plaisante à attendre : ainsi, ses choix l’avaient fait fuir jusqu’au fin fond de l’Irlande, jusqu’à Cardiff d’où il n’était visiblement, que très rarement revenu. Pas pour elle, en tout cas. « A Cardiff. » Répéta-t-elle vaguement, dans un sourire qui n’avait pas grand chose d’aussi franc qu’elle l’aurait voulu. « Je suis désolée... » Formula-t-elle difficilement, la lèvre quelque peu tremblante sous l’hésitation et ces onces de regret qu’elle ne pouvait nullement réprimer. « Ca fait des mois que je me demande où tu étais passé... ce que tu faisais, ou ce qui pouvait t’arriver. Et tu étais là-bas... chez toi. Loin. » Il lui avait fallu de longues et interminables secondes pour admettre tout cela, la voix chevrotante baignant d’hésitation. Serrant les lèvres, elle se perdit ses prunelles sombres dans le regard de Clive - elle ne voulait pas revenir sur cette dispute qu’ils avaient envoyée promener jusqu’alors. Elle ne voulait pas ; elle ne voulait pas. « J’étais très inquiète mais... mais tu sais, même si ça fait un moment, je pense que tu ne leur manques pas trop. A ces Mangemorts. » Il ne leur manquait pas autant qu’il lui avait manqué à elle. « Tu pourrais... rester avec moi, ce soir. J’ai du thé, j’ai... de quoi manger... Ou, ou une capacité à parler de tout et de rien, autant qu’on peut le vouloir. Parce qu’on a du temps à rattraper... non ? » La gêne à nouveau au bord des lèvres, le rouge aux joues, Cedrella se sentit à nouveau gagnée par un amer ressentiment. « Enfin, je dis n’importe quoi, peut-être. Mais j’ai envie de passer du temps avec toi et au fond, j’arrête pas de me demander quand est-ce que tu reviendras, si tu pars. Du moins, d’ici à Noël, puisque même maintenant, ton engagement pour Noël est encore d’actualité. » Un nouveau rire passa ses lèvres. « Je parle un peu trop, n’est-ce pas ? » Elle parlait surtout pour ne pas dire grand-chose de très constructif - au moins avait-elle réussi à faire taire les quelques ressentiments qu’elle avait eus, jusque-là à l’égard de Clive et de toutes les décisions stupides qu’il avait prises il y a quelques jours encore à peine.

every kiss is a cursive line

s-w. cedrella levinston & w. clive burgess-holmes
« for nothing makes me stronger than your fragile heart. »
------------❖------------❖------------
Un jour, la guerre finirait par se rappeler à eux. C’était irrémédiable, et ça arriverait plus tôt qu’ils pourraient le vouloir : d’ici quelques heures à peine, lorsqu’ils auraient assez parlé, lorsque le jour se lèverait à nouveau sur Pré-Au-Lard. Encore une journée, qui passerait plus vite qu’ils ne l’auraient voulu, suivie d’autres encore, pendant lesquelles le monde, quelque part, se déchirait. Ils pouvaient toujours se battre, lutter, aider des gens, à Pré-Au-Lard, si loin du centre névralgique du monde des sorciers qu’était Londres, ils étaient encore protégés du plus gros de la guerre : car Cedrella n’en doutait pas, là-bas, à quelques centaines de kilomètres d’où ils étaient, les batailles se faisaient plus rageuses encore, plus violentes que celles qui pouvaient se dérouler ici. Quelque part, les élèves à Poudlard étaient à la fois chanceux et malchanceux : maltraités sans doute par tous les Mangemorts qui vaquaient dans le château, ennuyés d’être à l’arrière-front, se défoulant alors sur les élèves pour tout et n’importe quoi, sans même en avoir l’autorisation, sans doute. Mais ils étaient également sous la protection d’êtres comme Clive, mais également en sûreté, dans les hauts murs du château – plus en sureté en tout cas que s’ils étaient dehors, à cavaler pour leurs vies. C’était du moins ainsi que Cedrella voyait leur vie, là-bas, alors qu’elle ne pouvait rien faire pour les sortir d’entre les griffes des Mangemorts. Elle aurait bien voulu pouvoir le faire, pouvoir braver les hauts sortilèges qui retenaient ces enfants et leur rendre la liberté. Rendre sa liberté à Clive également, alors qu’il passait la plupart de son temps à risquer sa vie, à côtoyer des êtres de la pire espèce qui soit. Chaque jour où il survivait était une chance, tout autant que chaque heure qu’il pouvait passer dans l’école sans être démasqué en tant qu’officiel membre de l’Ordre du Phénix. A tout cela, Cedrella ne voulait pas penser, n’avait pas voulu penser alors qu’il avait été si loin d’elle, intouchable à cause des décisions qu’elle avait prises. Elle aussi, sans doute, qu’elle aurait pu faire un pas vers lui avant tout, envoyer un hibou en direction de Poudlard pour s’excuser, ou expliquer son geste et ses décisions : après tout, le Mangemort qui aurait inspecté cette lettre n’aurait assisté alors qu’à un règlement de compte entre deux amoureux qui s’étaient perdus dans les quiproquos et les épais mensonges qu’imposait cette guerre. Sans doute qu’il aurait ri de leur bêtise, avant de délivrer la lettre au professeur d’arithmancie, sans réfléchir plus loin : elle aurait pu, mais elle n’avait pas eu le courage de le faire, quand bien même son esprit lui avait souvent ramenée cette idée en tête. Elle ne l’avait pas fait, et finalement, tout courrier aurait été vain, puisque Clive n’avait pas été à Poudlard. Du moins, pas dans les dernières semaines qui venaient de s’écouler, pendant lesquelles, malgré elle et quand bien même ce qu’elle pouvait dire, Cedrella était restée. Restée pour attendre un quelconque signe de lui, un pas en avant qu’il pourrait refaire vers elle, quelque chose, n’importe quoi. Qui finalement, au fond, n’était pas arrivé de son propre chef. Alors que la vérité éclatait enfin sur où avait été Clive pendant tout ce temps, c’était un torrent d’amertume qui glissait dans le corps de la sorcière ; elle ne pouvait lutter contre la force des marées qui emportaient ses assurances alors, les apparats dont elle se grimait, les quelques sourires qu’elle forçait. Sans doute même qu’elle aurait attendu dans le vent, des jours, des semaines encore durant, si aucun Mangemort n’avait décidé de s’attaquer à lui précisément ici, juste devant sa boutique. Comment pouvait-elle accepter une telle idée ? Espérait-il vraiment que face à cette vérité, elle reste de marbre, sans se fracturer littéralement juste sous ses yeux ? Ils avaient beau avoir balayé tout ça d’un revers de main, avoir franchi une indéniable et folle étape dans leur histoire, restaient de vieux non-dits qui finiraient, tôt ou tard, par remonter à la surface, si elle ne les laissait pas s’échapper d’entre ses lèvres dès maintenant. Ce serait un mal qui finirait par les ronger, sans doute – la ronger elle, en tout cas, alors qu’elle avait bêtement cru qu’il aurait au moins le courage de faire semblant. Pour elle. Parce qu’elle l’avait fait, elle, des années durant, et là maintenant, elle le faisait encore, rien que pour ne pas réduire à néant le moment de bonheur qu’ils partageaient. Parce que la guerre, elle, impérieuse et infinie, se chargerait bien assez tôt de briser leurs illusions.

Elle ne voulait plus être celle qui les raccrochait durement à la réalité – elle aurait pourtant dû être celle qui, sans rien attendre de Clive, aurait plié ses bagages, abandonnant sa boutique dans le sillage de sa collègue de travail, rien que pour ne pas se laisser happer par la solitude. Elle avait choisi différemment, et elle ne savait pas si c’était pour le meilleur, ou pour le pire. C’était presque paradoxal, venant d’une femme qui, inconsciemment, avait promis de traverser ces obstacles là avec Clive et personne d’autre : le même Clive qui l’avait désertée à la première difficulté. Il s’excusait. Il aurait dû la prévenir – elle baissa brusquement les yeux pour ne pas laisser quelque reproche transparaître à travers son regard. Il aurait dû... Mais il ne l’avait pas fait. « Ce n’est pas grave. Je comprends… que tu n’en aies pas eu envie. » Elle ne comprenait qu’à moitié, ou qu’à peine. Elle, si elle était partie, si elle l’avait déserté du jour au lendemain, elle aurait eu le courage, sans doute, d’envoyer un stupide piaffe lui délivrer l’information, rien que ça. Mais il voyait les choses différemment, sans doute. Ils avaient toujours vu les choses différemment, et jusque-là, ça avait toujours parfaitement bien fonctionné, parce qu’ils avaient été un duo, un duo d’amis qui ne se rendait pas de compte. Peut-être que les choses étaient différentes à présent. Elles devraient l’être, tôt ou tard, s’ils voulaient un tant soit peu remplir les promesses qu’ils s’étaient faites, il y a quelques minutes à peine. Mais elle ne voulait pas de ça entre eux, pas maintenant. Elle tenta donc un vague sourire, s’écartant malgré tout pour faire quelques pas, attrapant la bouilloire qu’elle avait abandonnée depuis trop longtemps déjà. Ce n’était pas vraiment l’heure du thé, mais Cedrella faisait partie de ces anglais qui en buvaient sans compter, à n’importe quelle heure de la journée et vu le froid qu’il faisait dehors, ce n’était pas de trop aujourd’hui. Au moins, ça donnerait peut-être une raison supplémentaire à Clive de rester, même si elle ne doutait pas que le thé de Poudlard (si tant est qu’il y en ait) soit plus agréable que celui qu’elle pouvait garder dans le fond de ses placards – même si elle en avait une collection plutôt vaste, en raison de sa haute dose de consommation. Les gestes mesurés, elle mit l’eau à chauffer sur le feu, le temps de reprendre contenance et de remettre ses idées en place, avant de se retourner vers Clive. Elle fonctionnait très bien ainsi, à se grimer d’une humeur d’apparat, sans vraiment que ce ne soit un mensonge, ou la vérité elle-même. Juste ce qu’il fallait, parce qu’elle ne voulait pas laisser l’ombre de leurs rancœurs respectives noircir cet instant. Si court, et malheureusement si unique dans un monde pareil. La volonté de rattraper le temps perdu surmonta vite ses vieux démons, de toute manière, alors qu’elle répondait par un sourire franc – cette fois-ci – aux déclarations du jeune homme. Il aimait l’entendre parler, vraiment ? Même lorsqu’elle balbutiait des paroles toutes plus compliquées à suivre les unes que les autres ? Arquant un sourcil excessivement sceptique, Cedrella lâcha un léger rire. « Tu aimes m’entendre parler. Ne me mens pas voyons, c’était sans doute le pire monologue de l’histoire des monologues. » Elle en avait eu conscience tout le long durant, alors qu’elle s’était sentie lentement mais sûrement dégringoler de l’assurance vers l’insécurité : au fond, c’était la première fois qu’elle proposait à Clive de vive voix, comme ça, de partager un moment aussi long qu’une soirée complète avec elle. Depuis des mois, ils n’avaient pas partagé quoique ce soit et même avant ça, les visites du sorcier s’étaient toujours faites furtives à souhait, histoire de ne pas éveiller l’attention. Le reste semblait logique malgré tout, parce que même dans ses pires répliques, la jeune femme espérait quand même que Clive préfère sa compagnie à celle des Mangemorts, qui, eux, parlaient peu et de sorte à être efficaces, mais n’étaient généralement, malgré tout, pas les meilleures compagnies qui soient. Peut-être était-ce le naturel à toute épreuve de Cedrella qui la déclarait grande gagnante d’un tel duel. « Du patin à glace ? » Elle était retournée se concentrer vers sa bouilloire, lorsque l’idée perça dans le silence. Vivement, elle venait de tourner la tête vers Clive, quelque peu interloquée et curieuse de le voir parler de ça. Elle avait grandi dans une famille qui se voulait normale et semi-moldue, bien que ses parents soient tous les deux des sorciers, bien entendu qu’elle connaissait le patin à glace, comme elle connaissait beaucoup de choses du monde moldu, au point de faire son thé sans avoir recours à quelque geste de baguette magique ou quoique ce soit d’autre.

Plongeant son nez dans sa tâche, Cedrella manqua de lâcher un rire lorsqu’elle comprit que Clive avait visiblement goûté à cette parcelle infime de la culture moldue : dommage, elle aurait presque aimé le voir faire ses premiers pas sur la glace, ça avait dû être quelque chose d’assez amusant à voir. Se concentrant malgré tout sur la température de son eau, la jeune sorcière put aisément pincer les lèvres avec insistance afin que rien ne la trahisse, pas même un sourire un tant soit peu moqueur. Elle finit par le regarder à nouveau, alors qu’il avait lui aussi, fait un long monologue pour ne pas dire grand-chose. Sortant deux tasses d’un placard, elle haussa les épaules, légèrement amusée par l’idée qu’il venait d’émettre. « J’ai déjà fait… du patin à glace. Avec mes parents, à chaque vacances de Noël on s’arrangeait pour en trouver une. Il y en a beaucoup à Londres, aussi. » Ses souvenirs avec ses parents, elle essayait bien souvent de les laisser de côté, parce qu’ils avaient bien vite abandonné leur chère petite fille à l’idée qu’elle puisse devenir un monstre comme la plupart des élèves qu’elle avait côtoyés à Serpentard. « Mais ça doit faire bien… neuf, dix ans que je n’en ai plus fait. » Elle n’avait jamais voulu compter le nombre d’années qui la séparaient déjà de ses parents : peut-être était-ce là aussi, un peu de sa faute. Ils ne faisaient aucun geste vers elle, mais elle n’en faisait pas non plus vers eux. Au fond, elle estimait que c’était à raison, tandis qu’à leur dernière rencontre, ils avaient largement sous-entendu qu’elle ne serait jamais une bonne personne parce que le Choixpeau avait décidé de l’envoyer chez les Serpentard. « Je serais contente… de renouer avec cette tradition. Avec toi. » Même en temps de guerre, parce que les moldus semblaient eux aussi, hors de ces batailles silencieuses qui se jouaient dans l’ombre. Ils pourraient au moins alimenter un peu plus longtemps cette part de rêve qui n’appartenait qu’à eux. A Cardiff ou ailleurs, où il voudrait l’emmener, ça n’avait pas d’importance. Elle était revenue vers Clive, et, se hissant sur la pointe de ses pieds, elle vint déposer un léger baiser sur sa joue, comme subitement ramenée à une obséquieuse politesse qui n’était sans doute plus de mise, entre des fiancés. Mais à tout prendre à l’envers, sans doute qu’ils compliquaient tout plus que nécessaire. Elle finit par prendre le sorcier par la main, l’entraînant à sa suite pour rejoindre la petite table de cuisine qu’elle occupait depuis un moment déjà, solitaire au milieu de ses bouquins et de ses tasses de thé. Lui désignant une chaise où s’asseoir, elle retourna servir le thé chaud au fond des deux tasses, les ramenant avec elle, tandis qu’elle s’asseyait face à Clive. « Moi je suis libre à peu près tous les soirs. Si ce n’est tous les soirs, maintenant que je suis seule pour faire tourner une boutique vide. » Un rire amer passa ses lèvres, alors qu’elle ramenait sa tasse devant elle, serrant ses doigts autour de celle-ci. « Alors tu peux m’y emmener quand tu veux, monsieur le professeur débordé de travail. » Certes, l’artihmancie n’était pas la matière que beaucoup d’étudiants choisissaient, mais c’était assez compliqué pour que Clive passe beaucoup de temps le nez plongé là-dedans. Et ça encore, c’était sans compter sur les Mangemorts qui continuaient de rôder dans le château, ainsi que ses responsabilités pour l’Ordre, qui pouvait à tout moment, lui demander de l’aide pour tout et n’importe quoi. Ici, dans cette boutique, les visites de Mangemorts se faisaient plus fréquentes que celles de fuyards en demande d’aide, alors elle estimait aisément qu’elle pourrait s’enfuir pour une nuit sans que ça ne gêne personne.