Confortablement installée devant son bureau en acajou, qui faisait office de caisse, le menton posé dans le creux de ses paumes, Alice rêvassait. Les affaires étaient bonnes même si les clients ne se bousculaient pas à la porte ; les habitués, des personnes pour qui la soirée idéale se résumait à lire un bon livre au coin du feu, faisaient tourner la boutique. La jeune femme ne s'en plaignait pas. Enfant, lorsqu'elle rendait visite à son père, elle aimait l'atmosphère quasiment intime qui découlait de ce lieu. Les choses étaient différentes, à présent. Son paternel n'était plus et elle se devait de sauvegarder l'héritage familial. A l'époque de son décès, Alice s'était volontiers ensevelie sous la paperasse, s'empêchant ainsi de trop songer au manque qu'elle ressentait. Elle s'était certes protégée du mieux qu'elle pouvait mais n'avait cependant jamais négligé sa petite sœur, ses amis. Ses cils frémirent imperceptiblement alors qu'elle tentait de ravaler ses remords. L'image de sa cadette, Rose, se dessinait lentement devant ses yeux. Chacun de ses traits étaient animés. Hallucination fantomatique qui quémandait son aide. Adolescente rebelle qu'elle n'avait jamais pu, ou su, gérer. Alice se racla la gorge et sentit ses joues chauffer, brûler, comme si elle implosait. La douleur était morale, physique. Elle touchait chacun de ses membres, l'embourbant dans une torpeur telle qu'il était impossible d'en sortir. Force était de constater qu'elle souffrait.

Passé un moment, Alice pensait que cette souffrance lancinante n'était pas seulement le fruit de la fuite de Rose. Sa dispute avec Tristan Everdeen l'avait heurtée et son silence buté, blessée. Elle se souvenait pourtant que leurs lèvres s'étaient violemment étreintes. Quelle importance ? Puisqu'il ne donnait plus signe de vie. Au fond, rien n'était plus important que Rose. Du moins, c'était ce dont Alice tentait de se persuader même si elle était incapable de taire ce qu'elle commençait à ressentir. Faible femme. La jeune femme se redressa et laissa sa tête partir en arrière, respirant longuement. Ce petit manège était devenu une habitude ; elle en avait besoin pour reprendre ses esprits et personne ne s'en étonnait. En effet, la jeune libraire avait raconté à qui voulait l'entendre que sa sœur était partie en Australie, à la rencontre de l'une de ses tantes, le temps que les choses redeviennent calmes en Angleterre. Si seulement la vérité était aussi simple, tout ne serait que beauté et profonde austérité. La seule personne à être dans la confidence, hormis Tristan, était Clive. Alice ne pouvait rien lui cacher. De plus, il aurait été étrange de ne rien lui confier étant donné qu'il l'avait bien épaulée suite à la mort de ses parents. Il s'était souvent occupé de Rose lorsqu'Alice bataillait avec la banque ou avec les problèmes d'héritage. Cette aide précieuse ne pouvait venir que d'un véritable ami.

La jeune femme se leva, traversa la pièce, monta sur une chaise et vacilla. Elle reprit son équilibre et se mit sur la pointe des pieds de sorte à attraper un carton posé sur l'étagère contre laquelle elle tentait de se stabiliser. Une fois ceci fait, elle retourna derrière son bureau, le carton fermement serré contre sa poitrine. Penchée au-dessus de son calice, Alice entreprit une rapide fouille. Elle en retira une photographie qu'elle brandit en l'air, victorieuse. Elle s'y intéressa un moment et, finalement, la posa sur son bureau. Elle n'avait jamais vu les comptoirs des boutiques de Pré-au-Lard s'habiller de manière aussi personnelle mais la librairie Au Troisième Oeil était une entreprise familiale. De fait, pour chasser la terreur et le chagrin, Alice se demandait s'il n'était pas plus judicieux d'accrocher aux murs les portraits des membres de sa famille, le sien y compris. Le côté morbide que les gens pourraient en retirer ne jouerait cependant pas en sa faveur alors, dépitée, elle se concentra sur la photographie fraîchement sauvée. Devant elle, la brochette des quatre Hudson la saluaient et se bousculaient joyeusement. Une vague de nostalgie la traversa.

Vivre dans le passé était toujours plus aisé que d'affronter le présent. Telle avait été sa philosophie durant cinq longues années. Désormais, elle devait se battre (réellement et non pas à moitié comme elle l'avait toujours plus ou moins fait) pour récupérer sa sœur. Une bataille qui s'étendait jusqu'à n'en plus finir. Tristan avait été son étendard durant des semaines et le cruel abandon dont elle avait été victime n'arrangeait en rien sa colère, sa peur. Ses remords. Donnant un coup de pied au carton afin de le dissimuler sous son bureau, Alice posa sa pommette contre son poing serré, celui-ci soutenant alors sa tête affable. D'une main, elle ouvrit un ouvrage – dont le titre enfantin lui arracha un sourire amusé – et s'y concentra. La clochette de la porte d'entrée sonna lorsque la porte s'ouvrit. Aussitôt, Clive s'infiltra dans la boutique, refermant la porte derrière lui. Le regard bleuté de la gérante s'illumina aussitôt, partagée entre deux options ; devait-elle s'écrouler dans ses bras en pleurant toutes les larmes de son corps ou bien était-il plus sage de le saluer poliment ? N'ayant pas le temps de reconsidérer la situation dans son intégralité, Alice se leva et, théâtralement, exécuta une révérence. Elle se redressa et se précipita vers Clive, l'étreignant avec force comme s'ils ne s'étaient pas vus depuis des années.

« Je suis contente de te voir. » Souffla-t-elle enfin à son oreille alors qu'elle se reculait. Elle ne pouvait pas être plus honnête ; chacun de ses faits et gestes était transcendé par la sincérité.

Il n'avait pas de nouvelle de Rose. Elle le savait et, de ce fait, se garda de souffler mot à ce propos. S'il en avait eu, il aurait transplané directement dans la boutique au lieu d'agir comme un homme civilisé en passant le seuil de la librairie de la plus normale des façons. Alice croisa les bras et esquissa un doux sourire.

« Tu veux un thé ? Du jus de citrouille ? » Elle pointa de l'index le demi-cercle de fauteuils en cuir qui étaient tous dirigés vers la cheminée, encore éteinte. « Je vais faire un feu. Installe-toi, ou fouille dans les étagères, tu connais la maison. Fais comme chez toi. » Déclara-t-elle enfin avec sagesse.

La pluie était diluvienne. Les vêtements, sombres et trempés, de Clive en témoignaient. Hochant sobrement la tête devant la moue exténuée de son compagnon, où se mêlait une mélancolie facilement perceptible, Alice fit volte-face et se dirigea vers son bureau. Il y avait une petite table en acajou, non loin de l'imposant meuble, qui appartenait à sa mère et qui supportait une théière en porcelaine ainsi que quatre tasses immaculée. Lorsqu'elle avait repris la boutique de son père, la jeune femme avait tenté d'y inclure, au lieu du traditionnel jus de citrouille, du café. Malheureusement, les prises électriques était inexistantes et la cafetière, après réflexion, ne pouvait pas fonctionner. Saisissant finalement la anse du récipient, Alice versa une partie de son contenu dans deux tasses. Le liquide était ambré et sentait la cannelle. Une goutte, poisseuse de sucre, tomba sur le guéridon. Râlant à demi-mot, la jeune femme prêta cependant une oreille attentive aux dires de son ami. Évidemment, il n'allait pas cracher sur un bon feu de cheminée. S'avançant d'un pas prudent jusqu'à son vis-à-vis, elle se pencha vers lui et lui tendit sa tasse. Une fois ceci fait, elle posa son propre mug en équilibre sur le bras du fauteuil qu'elle convoitait. Accroupie devant la cheminée, la librairie pointa sa baguette en direction des bûches ; celles-ci s'embrasèrent lentement. Quelques secondes plus tard, un feu crépitait joyeusement et réchauffait la pièce.

En ce moment, la cheminée ne servait que lorsque ses amis lui rendaient visite. Ses clients devaient se contenter de l'atmosphère austère de la librairie, naturellement chaude, mais sans une seule flamme réconfortante à observer. Très peu adroite, Alice a souvent peur de voir sa boutique prendre feu à cause d'un sortilège mal lancé. En présence de Clive, elle savait néanmoins que tout incident serait susceptible d'être facilement, et rapidement, contrôlé. Elle ne prendrait pas le risque de mettre la vie d'élèves de Poudlard en danger, par exemple, aussi pourris ou démoniaques soient-ils. A savoir que les étudiants, pour la plupart, ne se rendaient que très rarement dans les rues à présent désertes de Pré-au-Lard. Alice les comprenait. A leur place, elle aurait fait la même chose. La situation allait se décanter en temps et en heure mais, pour l'instant, chacun devait assumer ses faits et gestes.

A son tour, elle s'assit dans le fauteuil et porta instantanément sa tasse à ses lèvres, laissant la question de Clive en suspens. Comment allait-elle. Elle aurait pu dire qu'il y avait des jours avec et des jours sans. Aujourd'hui, elle se sentait apaisée, comme vaguement consciente que sa sœur n'était pas morte, le corps désarticulé, et laissée à l'abandon dans un fossé. Par rapport à Tristan, c'était une autre histoire – amère, tendue, qu'elle n'avait pas envie d'aborder. Elle haussa les épaules et but une gorgée de thé, se contentant d'apprécier le goût prononcé de sucre qui envahissait sa bouche. Enfin, elle posa ses deux mains autour de son mug, se délectant de la chaleur qui touchait ses paumes. Malgré ses (nombreuses) inquiétudes, la jeune femme souhaitait se consacrer un minimum aux soucis de son ami. Il l'avait aidée des années durant et plus encore depuis que la disparition de Rose. Pour sa part, son utilité avait été moindre depuis quelques semaines et, même si leur amitié n'en avait pas été ébranlée, Alice souhaitait adopter de nouveau sa position d'amie fidèle. D'un mouvement sec du menton, elle évita de justesse cette question dont la réponse, elle en était persuadée, était évidente. Aux yeux de Clive, du moins. Une personne, extérieure à la situation, n'aurait sûrement pas compris cet échange furtif de regards entendus.

Clive n'allait pas bien et cela n'avait aucun rapport avec le temps désastreux, la pluie qui frappait le pavé avec violence. Non, non. Alice ne parvenait pas à mettre le doigt dessus mais son altruisme, qui s'était cependant bien atténué depuis la réapparition du Mage Noir, la poussait à s'inquiéter plus que de raison. Chaque sorcier était en danger, peu importait ses idées car, au fond, les rumeurs allaient vite. Clive avait des positions que Alice ne tolérait pas, craignant pour la vie de son ami, mais s'il avait été un mangemort, sa tolérance aurait également été très limitée. La neutralité était mère de vertu et cela, Rose ne l'avait jamais accepté. De la lâcheté, lui avait-elle un jour dit, ni plus ni moins. Son front se plissa sous la colère, et surtout le chagrin, que lui inculquait cette douloureuse réminiscence. Son regard perçant, rivé sur les flammes qui léchaient le bois, se dirigea alors vers son interlocuteur. Elle haussa une nouvelle fois les épaules, ne sachant pas exactement si le mensonge était la bonne voie à prendre. Après réflexion, il ne s'agissait là que d'une atténuation de la vérité. Un adoucissement ponctuel servant à se faire voir sous son meilleur jour. Esquissant un faible sourire, Alice laissa échapper un petit ricanement – quasiment atterré – mais reprit rapidement son sérieux.

« Bien, je vais bien...tout va pour le mieux dans le meilleur des mondes possibles. » Ironisa-t-elle sans réelle conviction. Elle arqua un sourcil dubitatif en observant la mine défaite de Clive. « Et toi ? Ça n'a pas l'air d'être la grande forme. » Souligna-t-elle avec sagesse. Ses boucles brunes rebondissaient avec élégance autour de son visage pâle alors qu'elle secouait la tête en signe de négation, levant un index inquisiteur dans les airs, en précisant ses pensées. « Et inutile de me mentir en disant que c'est à cause de la pluie, de l'orage ou de... je ne sais quoi. Ce serait bien ton genre de me dire ce genre de truc. » Répliqua-t-elle d'un ton volontairement soupçonneux en battant des cils, essayant tant bien que mal de dissimuler son avidité sous une moue faussement candide.

Elle voulait des détails, elle ne désirait que des explications. Satisfaite de son petit effet, la jeune femme devint affable, collant son dos contre le dossier du fauteuil, savourant ce petit moment de tranquillité qui semblait les ramener quelques années auparavant, où l'insouciance était encore de mise.

Confortablement installée dans un fauteuil, son regard était rivé vers les flammes qui léchaient les bûches. Savourer un tel spectacle, bien banal en somme, la confrontait indirectement aux problèmes que sa sœur cadette affrontait sûrement. Alice avait un toit au-dessus de la tête, des amis loyaux et un commerce qui l'aidait à subvenir à ses besoins. A ses yeux, nulle condition matérielle ne pouvait être meilleure. Elle connaissait cependant une souffrance constante qui mordait inlassablement son cœur meurtri. Tout indiquait que cette nouvelle époque ne serait pas de tout repos. La peur faisait frémir chaque sorcier, qu'il soit ou non un fidèle partisan de Lord Voldemort et pour cause, il aurait fallu être inconscient ou bien totalement idiot pour ne pas craindre son terrible courroux. Après tout, un être d'une telle envergure n'avait cure de la vie de ses compagnons – il se suffisait à lui-même, voué à une vie éternelle et solitaire à jamais, aveuglé par la haine. Des milliers de sorciers pouvaient vouer leur existence à l'acclamer, à l’idolâtrer, à le respecter, à le suivre ; jamais aucun d'entre eux ne toucherait son cœur car celui-ci était terni depuis des années. Sa noirceur d'âme n'avait d'égale que l'horreur qu'il engendrait quotidiennement.

A l'écoute des dires de Clive, Alice ne tarda pas à hausser brièvement les épaules, un sourcil arqué en un parfait accent circonflexe. Les Hudson ne sont pas si faciles à atteindre. Quelle idiotie, pensa-t-elle – en ce qui la concernait du moins. Ils savaient tous les deux pertinemment que Rose, même si elle était la cadette des sœurs Hudson, possédait un caractère de feu qui l'empêchait de courber l'échine sous l'autorité. Un tempérament impulsif et insolent que Alice n'avait cependant jamais envié car il était tout bonnement incontrôlable. Elle ne désirait en rien être esclave de ses émotions et si la prudence était le seul synonyme de lâcheté, dans l'esprit fougueux de Rose, allons bon. Pour en revenir aux sages paroles de Clive, les Hudson ne laissaient rien paraître mais tout était susceptible de les atteindre. En secret, elles ruminaient, s'abandonnaient l'une et l'autre. Personne ne savait, personne ne les voyait. Alice était l'aînée ; pourquoi Diable était-elle alors aussi faible ? Jour après jour, ses liens se défaisaient et elle sombrait dans les méandres d'un passé douloureux. La fuite de Rose lui rappelait la mort de ses parents. Tous ses proches l'abandonnaient, c'était un fait. Sans la librairie de son père, qui était devenue sienne depuis longtemps et à laquelle elle tenait énormément, elle aurait sûrement trouvé refuge en Australie, là où Rose était supposée être, auprès de sa famille éloignée.

Non, elle devait tenir. Pour toutes les personnes qui l'avaient accompagnée, soutenue et ce, depuis la disparition brutale de ses géniteurs. Elle porta sa tasse de porcelaine à ses lèvres entrouvertes et but une gorgée de ce délicieux liquide ambré et poisseux de sucre. Clive l'avait rassurée dès le début ; Rose ne risquait rien, strictement rien. Elle était de sang-mêlé, ce qui lui assurait une survie probable et un envoi immédiat à Poudlard si jamais elle se faisait prendre. Clive connaissait la cadette des sœurs Hudson et ne faisait pourtant aucun commentaire à ce propos ; il savait que cette dernière n'entrait dans aucun moule, se complaisant dans une marginalité insensée. Il devait également savoir que rien, ni personne, ne saurait la pousser dans ses retranchements. Elle allait mourir car elle se défendrait. Un sacrifice dont le monde ne saurait apparemment se passer. C'était là le destin de tous les héros qui surent se distinguer des autres. Peut-être rêvait-elle de rejoindre le panthéon des grands et courageux sorciers. Au fond, Alice n'en avait cure car il s'agissait de sa petite soeur. Qu'elle soit lâche ou brave, mangemort ou membre de l'Ordre du Phénix – quelle importance ? Elle l'aimait, c'était tout ce qui comptait, et elle désirait la savoir en vie et en bonne santé. Sa conscience connaîtrait alors un semblant d'apaisement.

Pour cela, elle avait besoin de Tristan mais elle évita de l'évoquer dans la conversation. Par la suite, Clive évoqua la guerre. Ainsi était-ce la raison pour laquelle il se sentait mal. Cedrella avait disparu depuis quelques semaines et Alice, prise de panique, s'était acharnée à coller des affichettes sur les murs de Pré-au-Lard. Une initiative qui la confronta à quelques Mangemorts qui la prièrent de remballer ses affaires et de déguerpir. On lui demanda d'arrêter de poser des questions, d'oublier Cedrella et de retourner dépoussiérer ses livres. De fait, elle comprenait le malaise de Clive et souhaitait l'aider si elle le pouvait. Autant se rendre utile afin de ne pas devenir comme l'une de ces célibataires trop aigries pour être aimables. Sagement, elle porta à nouveau son petit récipient jusqu'à ses lèvres, prenant le temps de la réflexion avant de lui répondre. Tout comme son compagnon, elle abusait du thé – et en offrait autant que possible à son collègue, et ami, Elwood. Tant et si bien que celui-ci pouvait aisément se métamorphoser en théière s'il le souhaitait. Si la situation n'était pas présentement aussi critique, Alice aurait sûrement gloussé. Son petit doigt lui soufflait cependant de respecter le calme quasiment religieux qui régnait dans la librairie.

« Clive, tu connais Rose. » Décréta-t-elle d'une voix grave. Elle secoua la tête de gauche à droite, ses boucles dansant élégamment autour de son visage pâle. Elle se pencha et posa sa tasse sur la petite table basse qui leur faisait face. « Tu connais Rose, répéta-t-elle. Tu sais qu'elle est capable de s'attirer des ennuis en moins de temps qu'il n'en faut pour le dire. Mais que puis-je faire ? » Elle éclata d'un rire sans joie et se pinça brièvement l'arête de son nez entre son pouce et son index, avant de joindre ses mains l'une à l'autre. « Rien, j'peux rien faire. Le seul qui sait comment m'aider, qui a l'habitude de ce genre de chose, s'est envolé. Parti, disparu. Et c'est de ma faute. » Son timbre devenait de plus en plus aigu. « Les Hudson sont très faciles à atteindre, Clive. » Souffla-t-elle enfin, serrant ses phalanges les unes contre les autres afin de reprendre un minimum de contenance.

Elle s'affala finalement dans son fauteuil, les doigts et les lèvres tremblants. Gênée, elle se racla la gorge et haussa les épaules.

« Excuse-moi. » Conclut-elle. « Et, mm, tu sais... tu peux me dire que Ce-Cedrella te manque. Je peux comprendre que tu – ou plutôt que vous... ensemble, ou pas. » Bafouilla-t-elle, vaguement consciente que sa phrase n'avait strictement aucun sens. « Laisse tomber et explique-moi précisément ce qui te tracasse. » Déclara-t-elle précipitamment.

Le feu crépitait, léchait les bûches, et réchauffait l'atmosphère. La pluie était diluvienne et frappait brutalement le pavé. Durant de tels moments, Alice savourait le simple fait d'être au chaud, au sein de sa librairie. Un comportement qui, bien évidemment, n'avait jamais plu à sa cadette – qui l'accusait de dédier sa vie au classement, par ordre alphabétique, de ses ouvrages. Chose qui était totalement hors de propos mais Rose n'en avait cure ; Alice privilégiait la liberté (même sous son aspect le plus fugace) plutôt que le combat. De plus, elle n'avait qu'à penser à Elwood pour se sentir complètement rassérénée sur ses positions. Il avait subi un emprisonnement injuste et personne ne lui était venu en aide. Se battre pour une juste cause était une belle idée, enjolivée jusqu'à son paroxysme, mais la solidarité s'éteignait lorsque les ennuis apparaissaient. C'était un fait auquel tous les sorciers, désireux de faire leurs preuves, devaient se plier. Face à l'adversité, dans l'ombre, à l'heure où leurs entrailles se tordent, à l'instant même où leurs gorges se serrent ; ils sont seuls. Pour Alice, les membres de l'Ordre du Phénix ont une vision très relative de ce qu'est la solidarité. Elle savait pertinemment que Clive jaugerait d'un œil disgracieux son petit laïus si jamais elle l'entamait alors elle ne souffla mot, s'enfonçant lentement mais sûrement dans les méandres d'une rancœur palpable.

Les paroles, plutôt sages, de Clive la firent un instant reconsidérer la situation. Certes, Poudlard n'aurait pas été un endroit particulièrement sûr pour une jeune fille aussi impétueuse que Rose-Rumer. L'idée même de la savoir en train de subir un sortilège de torture, ou bien d'en utiliser un sur le plus malchanceux de ses camarades, la fit frémir. Au lieu de cela, elle avait disparu. Fantôme intangible qui s'était éclipsé sans le moindre égard pour son aînée qui, plus abattue que jamais, imaginait le pire. Tout était clair à présent. Leur famille était dissoute. Pourquoi ne pas tout simplement se résoudre à accepter la disparition, brutale mais voulue, de Rose ? Et attendre patiemment le jour où sa cadette réapparaîtrait dans sa vie – si elle réapparaissait ? En somme, la souffrance découlait principalement de l'ignorance. Elle n'était pas capable d'attendre ; elle avait appelé Tristan Everdeen à l'aide, elle avait également mobilisé Clive. Pourtant, rien ne venait, rien n'était capable de lui rendre un semblant d'espoir. Rose s'était volatilisée, disparaissant dans la nature sans laisser la moindre trace derrière elle. Une discrétion que Alice enviait et maudissait, pour des raisons qui lui paraissaient évidentes. Qui aurait cru que la cadette des sœurs Hudson était aussi habile à échapper à l’œil avisé des rafleurs ?

Chaque jour, Alice rêvait du moment où sa sœur lui reviendrait – tout en appréhendant l'instant où leurs regards se croiseraient. Peut-être était-ce plus simple de se battre pour retrouver sa sœur plutôt que de lutter pour conserver leur relation intacte ? Il ne fallait pas s'y méprendre, Alice était exténuée. Fatiguée d'ouvrir les yeux le matin, d'oublier ses frayeurs et de s'en souvenir brusquement. Elle n'était pas la plus à plaindre mais, prisonnière de ses tracas, elle se sentait pourtant au bord du précipice. C'était une sensation étrange mais familière ; cela la ramenait quelques années en arrière, à l'époque où elle s'était déplacée jusqu'à la morgue dans le but de reconnaître les corps égratignés, quasiment méconnaissables, de ses parents. Elle leur avait à peine accordé un regard, trop bouleversée pour faire l'effort de les détailler. Elle savait que ses parents étaient morts, avant même d'avoir franchi le seuil de la petite pièce dans laquelle leurs corps étaient entreposés. Elle l'avait su et cette certitude l'avait terrassée. Les deux personnes à qui elle tenait le plus avaient perdu la vie d'une manière tellement banale, tellement moldue, que c'en était presque risible. Ils étaient morts et rares étaient les personnes qui s'en souciaient à présent.

La voix de Clive retentit. Arquant un sourcil entendu, la jeune femme esquissa un petit sourire attendri, touchée par tous les moyens possibles que Clive mettait en œuvre afin de la rassurer.

« Si elle avait été à Poudlard, comme prévu, tu aurais pu garder un œil sur elle. » Remarqua-t-elle enfin, consciente d'être un tantinet bornée. Un petit soupir s'échappa de ses lèvres rosées alors qu'elle secouait la tête de droite à gauche, comme accablée par son inutilité. Elle reprit enfin, retraçant avec précision ce qui la taraudait depuis des mois. « D'une manière ou d'une autre, qu'elle soit à l'école ou bien en cavale, je ne peux rien y faire. » Alice haussa brièvement les épaules. « Tu sais, ce qui me tue c'est de ne pas savoir. Qui me dit qu'elle n'est pas morte à l'heure où nous parlons ? »

Sa voix se brisa et, brusquement, les traits de son visage se froissèrent, comme si pleurer était la seule échappatoire susceptible d'apaiser ses tourments. Elle se redressa néanmoins et retint ses larmes. Elle avait appris (depuis la mort de ses parents, la fuite de Rose et l'abandon précoce de Tristan) que s'apitoyer sur son sort était une activité bien futile. Alors pour quelles raisons s'y adonnait-elle aussi souvent ? L'information que lui transmit Clive quelques secondes plus tard la fit s'immobiliser. Aux aguets, elle se tourna légèrement vers son vis-à-vis, les yeux écarquillés et les lèvres entrouvertes.

« Cedrella est revenue. » Répéta Alice d'une voix grave. Elle voulut se lever et trépigner, à l'image d'une fillette, mais se retint de justesse. « J'peux savoir pour quelles raison je suis la dernière au courant ? »

Elle secoua la tête et poussa un profond soupir. Elle leva une main en l'air, intimant silencieusement son interlocuteur à ne pas lui répondre. Elle n'en avait cure pour le moment, même si elle se sentait profondément blessée et agacée par l'annonce de cette nouvelle, et préférait encore consoler son pauvre ami.

« Bon, bon. On en parlera plus tard parce que, oui... » Elle pointa son index en direction de Clive, ses sourcils froncés et son front plissé. « Parce que, oui, on va en parler. » Elle haussa alors les épaules, comme blasée par la situation, et abaissa son doigt menaçant. « Je ne sais pas si je fais bien de te conseiller de faire ça mais tu devrais insister. Peut-être que c'est ce qu'elle attend, au fond, que tu lui reviennes. » Elle se racla bruyamment la gorge, consciente qu'elle parlait plus de son histoire, et surtout de son ressenti personnel, plutôt qu'en l'honneur de Cedrella.

Le retour du célèbre Mage Noir avait bouleversé bien des codes. La lumière s’était atténuée, l’espoir s’était fait moindre. Le Ministère de la Magie avait sombré, l’école de sorcellerie était devenue le repaire des mangemorts. Si elle se penchait sur ses souvenirs encore vivaces, Alice s’était toujours sentie protégée et choyée à Poudlard. Chose dont ne pouvaient vraisemblablement pas se vanter les élèves d’aujourd’hui. Une telle injustice la faisait frémir d’appréhension. Peut-être que Clive avait raison : sa sœur n’était sûrement pas plus mal lotie à frapper la semelle Merlin seul savait où, plutôt qu’à regarder gentiment la détérioration progressive de son second foyer. Un tel raisonnement ne satisfaisait cependant pas la libraire qui, naturellement inquiète et facilement paranoïaque, ne pouvait s’empêcher d’imaginer le pire. C’est de ma faute. La culpabilité la rongeait insidieusement et anéantissait tous ses fondements moraux, la plongeant dans un état proche de la cataplexie. Lorsque ses parents étaient encore de ce monde, Alice remplissait avec brio ses fonctions de sœur aînée ; elle n’avait aucune responsabilité à l’égard de sa cadette et, si elle lui accordait du temps, c’était parce qu’elle désirait agir de la sorte. Elle ne se plaignait cependant pas d’avoir reçu sa garde mais peut-être sa fierté aurait-elle été plus grande si son autorité parentale avait eu un quelconque effet sur sa sœur.

Hélas, Alice n’avait jamais su comment faire respecter ses propres règles, trop intimidée pour aller à l’encontre de celles de ses parents. Rose agissait selon ses instincts, intrépide et aventureuse. Alice s’était forgée un caractère plus calme, prudent, posé. Cette différence, bien que minime à première vue, les avait séparées. Elles ne cherchaient même plus à se comprendre et, si Alice assumait volontiers ses responsabilités qui l’impliquaient dans cette fission silencieuse, elle n’était cependant pas la seule à blâmer. C’était ce dont elle était, du moins, persuadée. La fuite de Rose l’avait meurtrie et, plus les jours s’égrenaient, plus elle sentait ses jambes vaciller. La même sensation prenait possession de ses membres lorsqu’elle songeait, bien innocemment, à Tristan. La douleur était similaire ; poignante et absurde. Alice craignait de voir sa raison sombrer dans les méandres de la folie tant elle se sentait prête à jeter les armes à terre. Fatiguée de se battre, exténuée de trop espérer. Défaitiste habituellement, force était de constater que – par amour pour Rose – elle s’efforçait de ne pas courber l’échine sous le poids de ses craintes. Une entreprise risquée à laquelle elle se livrait néanmoins consciemment. C’était, pour le moment, tout ce qu’elle pouvait faire.

Clive lui certifia qu’il aurait pu aider la cadette d’Alice, sans toutefois lui éviter de goûter à quelques Doloris. Consciente qu’il ne s’agissait pas là que d’une simple plaisanterie, la jeune femme serra imperceptiblement la mâchoire. Ce qu’il pouvait lui dire ne la rassurait en rien – quand bien même ses paroles étaient justes, fondées et cohérentes. Alice ne parvenait pas encore à comprendre pour quelles raisons les mangemorts iraient jusqu’à se vanter d’avoir assassiné une adolescente de dix-sept ans mais, réfléchie, elle n’en fit pas la réflexion à son ami. Il avait raison. Que pouvait-on attendre d’hommes qui acclamaient, sans sourciller, tous les faits et gestes d’un monstre de cruauté ? Si, aux yeux de Rose, Alice était lâche alors qu’étaient-ils donc ? Fous. Les choses seraient tellement plus simples si tous les actes déraisonnés étaient rapports à la folie. En ces temps sombres, seule la peur semblait être une réponse acceptable à toutes les questions que les sorciers étaient susceptibles de se poser. Le courage était une qualité que beaucoup de personnes possédaient mais, généralement, celle-ci s’effaçait lorsqu’elle était soudainement mise à l’épreuve.

« Tu connais Rose. Plus butée qu’elle, il n’y a pas. » Souffla-t-elle enfin. « Elle ne m’enverra pas de lettre et ne tentera pas non plus de me rassurer. La veille de son départ, on a eu une petite conversation. C’est de ma faute si… » Alice se racla bruyamment la gorge, incapable de continuer sur sa lancée. Elle s’arma alors de bravoure et, fuyant le regard de Clive, observa les flammes lécher les bûches. « …elle est partie. » Du bout des doigts, la jeune femme tapota machinalement le bras du fauteuil sur lequel il était assis. « J’essaie de ne pas m’inquiéter mais elle est sous ma responsabilité depuis cinq ans. Je dois la protéger et ce, même si elle est majeure. »

Il n’était pas aisé de se battre en l’honneur de ses idéaux même si l’envie était présente. Rassérénée sur ses positions, Alice serra les cuisses et croisa les jambes, les bras enroulés contre sa poitrine. Même si l’atmosphère s’était considérablement réchauffée grâce à la cheminée, sa nuque était fréquemment parcourue par de désagréables petits frissons.

L’annonce du retour de Cedrella l’avait surprise. Le fait de ne pas l’avoir su plus tôt, chagrinée. Alice n’allait certainement pas faire part de ses sentiments à ce propos, se doutant que Clive comprenait sûrement plus ou moins ce qui jalonnait son cœur fragile à l’heure actuelle. Par ailleurs, elle n’était sûrement pas la plus à plaindre. Les paroles de Clive la touchèrent et, lorsqu’il ricana, le front d’Alice se plissa. Elle l’imaginait avec Cedrella – depuis qu’elle savait que l’un et l’autre se connaissaient. Elle leur avait même inventé un passé commun passionné, ainsi qu’une histoire plutôt charnelle, avant de comprendre que rien ne s’était passé entre eux. Strictement rien. La jeune femme, réfléchissant à la réponse qu’elle pourrait lui donner, haussa simplement les épaules. Passant lentement la pointe de sa langue le long de sa lèvre inférieure, la libraire étira son corps gainé de tissu blanc et bleuté. Elle n’avait pas l’habitude de parler d’histoires de cœur ; que ce soit avec Clive ou non. Connaître enfin les véritables sentiments de son ami à l’égard de Cedrella lui donnait l’impression de frôler du bout des doigts une dimension inédite de leur amitié. Alice esquissa un petit sourire en coin.

« Oui, Clive, je te vois parfaitement avec Cedrella. » Ses boucles brunes rebondissaient furieusement autour de son visage angélique alors qu’elle tentait une nouvelle fois d’inculquer à Clive un minimum de sagesse féminine. « Si seulement tu pouvais arrêter de te rabaisser constamment, ce serait bien. Qui ne voudrait pas de toi, sérieusement ? Une discussion s’impose entre toi et Cedrella, si tu veux mon avis. Qu’elle ne partage pas tes sentiments est une chose à laquelle je ne peux pas adhérer. » Répliqua-t-elle avec ardeur, transportée au sein d’une histoire délicieusement romantique.

Les propos que Clive tenait à propos de la cadette Hudson étaient censés. Il ne pouvait décemment pas protéger tous les élèves dont il s’occupait. C’était humainement impossible et il le soulignait lui-même : il subissait un certain nombre de sortilèges impardonnables à la place des adolescents, sans pour autant parvenir à tous les sauver de ce douloureux fléau. Alice le trouvait déjà extrêmement courageux de se jeter à l’encontre des mangemorts, alors qu’il savait parfaitement que Poudlard n’était plus le lieu sûr qu’il avait autrefois connu. Alors, évidemment, lorsque la jeune femme y songeait… Clive avait raison, ce qu’il disait était juste et limpide. Il avait le mérité d’être honnête avec elle, tout en sachant que la vérité qu’il prenait le risque d’énoncer était susceptible de la heurter. Cela ne dérangeait en rien Alice qui, bien que profondément campée sur ses positions, acceptait d’entendre (et d’assimiler un minimum) le point de vue de son compagnon. Clive approuva cependant les dires de son amie, soulignant le fait qu’il savait pertinemment ce qu’elle pouvait ressentir en cet instant. La jeune femme, curieuse mais préférant encore ne pas souffler mot pour le moment, hocha brièvement la tête. L’interroger ? Oui, l’idée lui traversa l’esprit. Mais elle connaissait déjà les réponses, qu’elles soient vraies ou fausses, qu’il allait lui offrir. Ses propos les renvoyaient assurément à la disparition de Cedrella qui, apparemment, avait refait surface quelques jours plus tôt.

Aussitôt, Alice fut submergée par une vague de rancœur, semblable à celle qui l’avait détruite lorsque Tristan lui avait consciemment tourné le dos. Se raclant bruyamment la gorge, la libraire se raffermit et se redressa, le regard toujours rivé vers la cheminée, au sein de laquelle les flammes continuaient à faire crépiter les bûches. La voix grave de Clive la ramena alors à la réalité. Qu’est-ce me retient ici ? Intimidée par cette interrogation, force était de constater qu’elle ne savait pas par où commencer ses recherches. Néanmoins, elle ne se voyait pas énoncer cette triste vérité. Tristan avait toujours su quoi faire même s’il n’avait pas retrouvé Rose : il suivait des pistes et, non contente d’être une simple spectatrice, Alice s’intéressait à chacun de ses faits et gestes. Comment pouvait-on sérieusement l’en blâmer ? Malheureusement, elle n’avait pas suffisamment acquis de connaissances, à ce propos, pour être susceptible de retrouver Rose. De plus, sa sœur cadette était de ceux qui étaient retrouvés lorsqu’ils le désiraient. Si son caractère, pour le moins borné, l’aidait à ne pas courber l’échine sous l’adversité, il la poussait également à aller au-delà de ses capacités. Et également à l’encontre de son aînée dont elle n’avait visiblement cure.

Malgré tout, Clive pouvait comprendre. Même lorsqu’il n’était pas d’accord avec Alice, il cherchait tout de même à connaître ses motivations. Cette amitié était instaurée sur des fondations solides et, en somme, c’était ce sur quoi la jeune femme désirait se reposer pour le moment. L’inquiétude, grossière et palpable, était quotidienne. Si seulement Alice craignait uniquement pour la vie de Rose, tout serait sûrement plus facile. Peu à peu, de nombreuses inquiétudes jalonnaient ponctuellement sa vie. La jeune femme avait l’étrange impression que la mort se plaisait à emporter chaque personne qui lui était chère, consumant ainsi son existence de la pire des façons. Combien de sorciers se trouvaient, à l’heure actuelle, dans la même situation qu’elle ? Qu’eux ? A marmonner des paroles incompréhensibles, à espérer un avenir meilleur, tout en noyant la majorité de leurs larmes dans une tasse de thé. Sans doute étaient-ils trop pour être comptés sur les doigts d’une seule main. Après quelques secondes de silence, durant lesquelles Alice tentait vainement de mettre des mots sur son ressenti, la libraire reprit enfin la parole.

« Bien sûr que oui, tu sais ce que ça fait. » Soupira-t-elle. Ses dents mordillèrent rapidement sa lèvre inférieure alors qu’elle essayait de formuler une réponse correcte, qui ne laissait en rien présager son malaise récurrent. « Regarde autour de toi, Clive. J’aime énormément Elwood, mais je n’ai pas le droit de lui faire endosser le poids de mes erreurs en lui confiant la librairie. » Répliqua-t-elle sur un ton catégorique. « Je… je t’avais parlé de Tristan, je crois. Et… et, tu vois, je l’attends. Peut-être qu’il va revenir et, si c’est le cas, il sera le mieux placé pour retrouver Rose. » Elle haussa les épaules, atterrée par ce qu’elle était en train de dire. « Pour tout t’avouer, je ne sais pas par où commencer, je ne sais pas où chercher. Ne rien faire me rend folle… mais, à choisir, je préfère encore ne rien faire plutôt que de mettre en danger la vie des gens que j’aime. » Instinctivement, elle se massa la nuque. « Je suis idiote. »

Clive, quant à lui, ne pouvait pas être à la fois juge et parti. Ainsi, il se jugeait d’une manière telle qu’Alice en était partiellement dégoûtée. En y réfléchissant, si elle ne nourrissait pas des sentiments à l’égard de Tristan, elle lui aurait sûrement demandé de l’épouser. C’était une bonne idée car cela les empêcherait vraisemblablement l’un et l’autre de finir leurs jours seuls, confinés dans une cave, abandonnés de tous et entourés de chats.

L’attitude de Clive était clairement défaitiste, et non pas raisonnable comme il se plaisait à le dire. Alice ne se souvenait pas de l’avoir déjà vu avec une femme accrochée au bras alors, depuis toujours, elle s’était simplement dit qu’il dissimulait astucieusement ses relations amoureuses. La libraire n’avait jamais pris le parti de lui en parler, jugeant sa curiosité particulièrement mal placée. Il était alors inutile de détruire, point par point, les certitudes profondément ancrées en Clive, tant il était persuadé que Cedrella ne partageait pas ses sentiments. De fait, il ne put s’empêcher de qualifier son interlocutrice d’idéaliste. Arquant un sourcil interloqué, Alice croisa fermement ses bras contre sa poitrine. D’après lui, il n’y avait aucune discussion susceptible de changer leur situation. Chose que sa compagne ne comprenait que partiellement. Alice aurait aimé, par respect pour son ami, s’improviser conseillère. Elle n’était malheureusement pas plus avancée que lui au sujet de l’amour et de ses déboires – avançant avec prudence sur ce chemin sinueux.

« Idéaliste, moi ? Sérieusement ? » Un petit ricanement passa ses lèvres alors qu’elle secouait doucement sa tête de droite à gauche, ses boucles brunes rebondissant autour de son visage pâle. « Je ne vais pas essayer de te convaincre, Clive. Tu penses que Cedrella ne t’aime pas. Soit, je ne suis pas celle qui doit te persuader du contraire. » Souffla-t-elle. « Et maintenant, que comptes-tu faire ? Tu vas la revoir bientôt ou bien tu vas l’éviter pendant quelques jours ? » Demanda Alice avec curiosité, attendant avec extase la suite des événements qui, elle l’espérait, allait se solder par une union indestructible.