and reasons just live to survive

aleksandar n. skarpsvärd & moses fleming
« Over and over it calls to your soul
Say it isn't so. Emptiness surrounds you
No one can help if the angels refuse to come near »
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Ennui. Ennui mortel. Ennui encore. Professeur à Poudlard n’avait jamais, au grand jamais, été une ambition que Moses avait visée à un quelconque moment de sa vie – cette promotion promise par le Seigneur des Ténèbres avait tout pour être à double tranchant : il dépassait au moins le stade de fugitif traînant dans la merde et accomplissant des actes en se cachant sous un masque, quand bien même il aurait préféré fureter dans les bois à la recherche de ces misérables fuyards et nés-moldus, plutôt que se tourner les pouces à signer de la paperasse dans le collège de ce cher Dumbledore. Soit, un jour, un beau jour, il aurait l’opportunité de prouver ce qu’il valait vraiment, malgré son long (interminable) séjour à Azkaban. Les heures passaient lentement cependant, et le peu d’élèves restant à Poudlard s’arrangeait trop soigneusement à ne pas sortir des rangs (pendant les cours du moins), ce qui faisait que les maigres occupations que pouvaient représenter les heures de retenue, étaient quelque peu limitées. Il trouverait bien un nouveau prétexte pour amener un gamin jusqu’ici, dans l’espoir que ces abrutis de Carrow ne décident pas de le tuer entre-temps. Paradoxalement, rares étaient les Mangemorts qui avaient approuvé l’attitude de ce crétin, avant tout parce que ça ne faisait que semer une frénésie plus forte dans le château, mais également parce qu’exposer ainsi les risques des gamins là-dedans, c’était potentiellement s’exposer à voir l’Ordre débarquer ici, par quelque passage secret que ce soit. Certes, Rogue s’était appliqué à tous les condamner, mais encore aujourd’hui, des élèves parvenaient à quitter le château sans que personne ne s’en rende compte : à n’en pas douter, il y avait soit des gens assez fous au château pour aller contre les Mangemorts, soit il y avait un endroit (inconnu) par lequel on pouvait entrer et sortir de Poudlard. L’agacement le fit frémir, de sa lèvre inférieure au point de ses doigts, qui tenaient fermement la plume avec laquelle il signait des avis tous plus inintéressants les uns que les autres : les affaires de Poudlard étaient d’un chiant. Bref. Il avait bientôt fini, à moins que… On frappa, le tirant de ses songes : à moins qu’on ne l’interrompe. Sans masquer son énervement, Fleming leva les yeux au ciel, dans un profond soupir, posant sa plume, alignant sa paperasse en un tas parfaitement droit avant d’inviter (d’une voix peu sympathique, quand même) son visiteur dérangeant à entrer. Un inconnu. Moses le sut à l’instant où ses yeux tombèrent sur l’arrivant – il n’était pas à Poudlard, beaucoup trop vieux pour être un élève, et pas parmi les professeurs. Vaguement intéressé donc, il s’affaissa contre le dos de son fauteuil, inspectant de la tête aux pieds l’homme devant lui. « C’est pour ? » Si c’était pour lui faire perdre son temps pour rien, mieux valait ne pas y aller par quatre chemins ; beaucoup trop de sorciers passaient trop souvent pour ne rien dire d’intéressant, malheureusement pour lui.

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Si tant est qu’il ait existé un jour dans son vocabulaire, le mot bonjour n’avait plus franchi les lèvres de Moses depuis dix-sept longues années : ce n’était pas le genre de politesse qu’on échangeait avec les gardiens d’Azkaban, avec les Détraqueurs ou même avec les autres détenus que l’on pouvait croiser à certaines occasions. Aussi, c’est un sourcil circonspect, et quelque peu moqueur que Moses leva à l’adresse de son vis-à-vis inconnu, alors que celui-ci lui faisait remarquer son impolitesse. Ce qui était impoli en soit, c’était de venir déranger quelqu’un comme ça, sans même s’annoncer : ce n’était pas comme si Poudlard recevait beaucoup de visites de l’extérieur, certes, mais Moses n’était pas le genre de type à apprécier les imprévus. Quand bien même ils brisaient un moment d’ennui mortel : planifier et tout préparer, ç’avait comme toujours été une seconde nature, et la seule surprise agréable qu’il avait eue dans sa vie, c’était lorsque Lord Voldemort lui-même était venu le sortir de prison ; lui, et ses collègues Mangemorts. Pour la peine, il aurait bien eu envie de plonger à nouveau son nez dans ses affaires, mais l’autre avait déjà repris la parole, et sans le pendentif qu’il tendit d’un bras, le Mangemort l’aurait sans doute envoyé promener, en lui faisant comprendre de toutes les façons possibles et imaginables que ses propos n’avaient aucun sens. Ils n’en avaient d’ailleurs toujours pas, mais le regard noir de Moses s’était accroché au collier qui était là, à quelques mètres de lui. Lentement, pesant ses gestes, il se leva de son bureau, attrapant le collier sans vraiment laisser de choix à l’autre sorcier. Le faisant glisser entre ses doigts, Moses l’inspecta longuement, avant de regarder l’inscription au dos de celui-ci – Fleming, indubitablement, il connaissait ce pendentif. Comme une image d’il y a… des lustres. Les sourcils légèrement froncés, Fleming posa son regard sur son vis-à-vis à nouveau, le sondant de la tête aux pieds. « Quand on reprend quelqu’un sur ses manières, la moindre des choses ce serait de se présenter, non ? » Il n’avait pas l’intention de délivrer son savoir à n’importe qui, tout comme il n’irait pas dérouler l’arbre généalogique de sa famille sans savoir ce dans quoi il se lançait. Il se détourna donc à nouveau, posant le pendentif sur son bureau avant de s’y asseoir à nouveau, désignant la chaise en face de lui à son invité. « Commencez donc par le début. En essayant d’être clair, franchement. » Ca n’avait pas été une grande réussite jusque-là, et Moses avait du temps à tuer, alors que ça prenne une minute ou trois heures, qu’importe, il voulait surtout savoir ce que les affaires de Fleming faisaient entre les mains d’un étranger.

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La généalogie des Fleming était quelque chose de relativement compliqué. Comme toutes les généalogies de familles de sang-pur, à vrai dire : certains avaient beau les considérer comme des fous consanguins et sectaires, n’en restait pas moins que les branchages de ces familles s’étendaient bien loin, dans des frondaisons bien épaisses et complexes. Rarement Moses ne s’était donné la peine de faire des recherches sur sa famille – du moins, ceux qui étaient trop lointains pour qu’ils les aient connus à quelque moment de sa vie – et sa longue période à Azkaban l’avait quelque peu coupé du monde. Sa nièce avait aujourd’hui vingt ans, alors que la dernière fois qu’il l’avait vue, elle n’en avait que trois – et était, accessoirement, une cracmolle ; son frère… restait son frère, mais Shae, il l’avait déjà remarqué, se retrouvait usée et épuisée par les longues épreuves que son foutu mari lui imposait : les Fleming avaient définitivement perdu de leur splendeur et même Moses lui-même avait participé à la lente et servile pollution de son nom : avec cette sale née-moldue de Moira, ils avaient eu une fille, Judith, langue de vipère et sale caractère. Pour ce qui était des enfants des autres… Longuement, suite aux propos de son visiteur, Moses l’inspecta, le sonda. Aleksandar. Pour sûr, aucun Fleming n’avait de lien avec un nordique de l’est (si ce n’est Shae, qui avait eu le malheur de se faire marier à un imbécile au sang froid). Après de longues secondes d’inaction, Moses reprit le collier entre ses doigts, plongeant son regard à la surface lisse de celui-ci. Il lui était vaguement familier comme… quelque chose de vieux. Quelque chose qu’il n’avait pas vu depuis des lustres. Un sourire serein dessinant ses lèvres, Moses posa à nouveau son attention sur le type à quelques pas de lui. « Vote mère ? » L’idée le fit rire légèrement, à croire que les Fleming étaient particulièrement brillants pour faire des gamins illégitimes. A moins que… Il reposa finalement le collier, se redressant dans son siège pour appuyer ses coudes contre la surface lisse de son bureau. « Comment est-ce que vous m’avez trouvé ? » La question lui brûlait presque les lèvres : après avoir passé dix-sept piges en prison, il avait presque cru être effacé de toutes les archives possibles et imaginables, mais il semblait que même pour ses histoires de famille, on venait l’emmerder à présent.

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Est-ce que ça posait un potentiel problème de voir un type – possiblement enfant illégitime de quelque branche de la famille Fleming ? Indubitablement, quand bien même Moses ne laissait qu’une infime partie de ses songes transpercer dans ses traits. Etaler tous les vilains secrets que les Fleming s’acharnaient généralement à ne garder que pour eux, c’était un peu comme éparpiller sur la place publique bien des savoirs qui ne méritaient pas de tomber au creux de toutes les oreilles. C’est ainsi que devant l’insistance quelque peu irritée du sorcier, Moses ne put que lever un regard accusateur, avant de simplement hausser les épaules. La question ne se posait même pas, bien entendu qu’il y avait un problème à découvrir des bâtards de tous les côtés à la famille Fleming : que ce soit Isolde, la cracmole par excellence, fille de Shae ou encore Judith, gamine impétueuse, progéniture née et ayant grandi sous le joug de Moira – et tout ça, par sa faute à lui cette fois, le blason de leur famille avait grandement besoin d’être redoré. L’œil irrémédiablement happé par le médaillon qui était à quelques centimètres de lui à peine, le Mangemort finit par se forcer à reporter son attention sur le dénommé Aleksandar, alors qu’il paraphrasait à outrance pour expliquer sa venue ici : il n’en avait rien à faire de la biographie et de la liste des talents cachés de sa femme. Mais soit, le reste s’avérait plus intéressant, et il se prit même à pincer légèrement les lèvres. Evidemment, la question du sorcier le fit à nouveau légèrement sourire – pas facile de le trouver était comme une douce façon de dire qu’il n’avait longuement pas existé dans ce monde, et qu’encore aujourd’hui, il lui faudrait un long moment avant de ne plus être simplement une ombre sortie d’Azkaban. « Je ne suis pas dans l’enseignement depuis bien longtemps. Votre femme doit être relativement à jour pour ce qui est de l’organigramme de Poudlard, je ne savais pas qu’ils en avaient fait un, de toute manière. » Entre les Carrow qui étaient surveillants, Rogue qui était directeur et lui qui enseignait les sortilèges (pas forcément sa matière de prédilection, d’ailleurs), l’organigramme de Poudlard devait alors ressembler à une gigantesque liste révélant l’identité de bien des Mangemorts. Il allait falloir qu’il s’en débarrasse, tiens. De ça et de toutes les stupides preuves qui pouvaient potentiellement lier les siens à ce type. A nouveau, Moses le sonda un moment du regard, avant de se relever, attrapant le pendentif pour, en quelques pas, revenir le tendre à son interlocuteur. « Je ne crois pas pouvoir vous être d’une grande aide. Qui plus est, je suis plutôt… occupé. » Occupé dans la paperasse de Poudlard, mais c’était déjà ça ; trop importance occupation pour qu’il ne cherche à remuer tous les mauvais côtés de sa famille. Il en parlerait à Shae cependant, sans doute qu’elle saurait mieux en parler que lui, lui l’évadé d’Azkaban qui y a passé dix-sept années.

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L’honneur de la famille Fleming n’était plus à refaire sans doute : tous là-bas étaient connus pour leur association à de nombreuses familles de sang-pur, qu’elles soient anglaises ou d’autres horizons encore - comme l’était celle de ce fameux Hackett, qui avait passé des années à pourrir la vie de Shae sous prétexte de préserver la pureté du sang Fleming. Logiquement parlant, cette simple idée aurait pu suffire à Moses pour détester toutes ces idées de mariage arrangé dont il aurait été victime lui aussi, s’il n’avait pas prématurément fini à Azkaban ; mais le sorcier connaissait assez sa soeur pour savoir qu’elle avait été assez pleine de ressources pour trouver son bonheur ailleurs et ne jamais s’accrocher à la potentialité qu’un jour ce type, ce Silas, ait une potentielle capacité à l’aimer pour ce qu’elle était. Soit, tout ça pour dire, qu’aussi idéale était la famille Fleming aux yeux de tous, bien de ses sombres secrets n’avaient de cesse de remonter à la surface : l’aspect cracmol d’Isolde, l’existence de Judith et maintenant la potentielle appartenance de ce type à leur famille. S’il était là, marchant librement dans les couloirs de Poudlard, c’était qu’il était au moins un Mangemort, mais pour le reste, Moses ne savait pas vraiment ce que ce type pouvait valoir - ou même tant vouloir à rechercher une mère crevée. Il ne pouvait donc pas l’aider, et c’était presque sincère puisque la longue captivité de Moses à Azkaban l’avait quelque peu éloigné de bien des membres de sa famille - tous ou presque, si ce n’est Shae et c’était tout ce qui importait pour lui. Sans compter que la simple présence de cette fouine fourrant son nez dans ces vieilles histoires de famille était à elle seule, une chose déplaisante - il tenta donc de s’en débarrasser aussi vite que possible, mais évidemment celui-ci rebondit sur la chose, poussant Moses à se faire bataille pour ne pas régler cette rencontre avec la baguette. Il releva donc un regard aussi sympathique que possible en direction du Mangemort face à lui, un sourire mielleux de forçant un chemin sur ses lèvres. Longtemps il sembla rester en suspens sur la chose, avant de finalement prendre la parole. « Je n’ai jamais vu cette chose au cou de qui que ce soit dans ma famille. Et essayez pour voir, mais je présume que l’Angleterre regorge de Fleming à tous les coins de rue, ils ne sont pas tous de ma famille. » Puisque l’autre décidait de se lancer sur le chemin de l’ironie, autant l’y suivre. Posant une attention nouvelle sur les feuilles qu’il avait devant lui, Moses afficha un air détaché au possible, haussant les épaules. « Je suis presque sûr que le Ministère de la Magie peut aider plus qu’un simple professeur de Poudlard, bien que ce serait beaucoup d’efforts pour un cadavre. » Ca n’avait pour lui aucun sens de poursuivre des fantômes qui ne voulaient pas de lui, il fallait encore savoir ce que ça pouvait bien lui apporter, de prouver un jour qu’il appartenait à la même famille que Moses, les nobles Fleming - il comptait leur demander une part d’héritage, peut-être ? Il était tombé sur la mauvaise personne en tout cas, l’être le moins enclin à laisser les parasites piétiner l’arbre généalogique de sa famille.

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Il y avait dans ce monde des êtres bien moins impulsifs que ne l’était Moses Fleming – des êtres qui réfléchissaient bien plus à leurs paroles, pesaient encore et encore leurs mots. Il aurait pu devenir ainsi, lui également, si Azkaban n’avait pas peu à peu réduit chaque talent d’orateur qu’il avait pu avoir fut un temps : difficile de faire la discussion avec des Détraqueurs, ou d’autres Mangemorts qui avaient fini par sombrer dans la folie. Il n’avait de toute manière, certainement pas prévu d’être confronté à ça – vieille part poussiéreuse de l’arbre généalogique des Fleming qui remontait peu à peu à la surface ; les Fleming et leurs vices, leur intense façon d’aimer, d’être, de se dévier de la voie prévue par leurs parents. Shae ne faisait pas exception, Moses non plus et visiblement, leur cousine dont il ne se souvenait plus du nom n’était qu’à peine différente d’eux : ce collier était comme une réminiscence d’un passé bien lointain, une parcelle d’image conservée dans son esprit, son enfance, ou alors quelques années plus tard encore. Ces songes éparses lui échappaient depuis bien longtemps déjà, annihilés par tout ce que les Détraqueurs d’Azkaban lui avaient pris : il était déjà difficile, en temps normal, d’imaginer quels bons sentiments, bons souvenirs, pouvaient animer un Mangemort, mais après Azkaban, c’était encore plus difficile. Levant le nez de ses papiers, Moses resta un instant accroché aux paroles du sorcier – oui, il avait fait un pas de trop dans ses déductions : il se souvenait bien de la mort étrange qui avait frappé sa cousine, partie d’existence dont personne ne parlait ; l’enterrement avait été plutôt intimiste, peu de gens avaient été là. Puis finalement, un sourire obséquieux passa sur ses lèvres, avant qu’il n’arque un sourcil. « Ai-je vraiment dit qu’elle était morte ? » Il fit mine de ne pas s’en souvenir, avant de se lever, enfonçant ses mains dans ses poches – ce type n’était pas assez idiot pour l’attaquer ici-même, quand bien même Moses tournait inlassablement autour du pot – certes, il mentait, certes ça crevait les yeux à présent. Il plissa le regard, à quelques pas du sorcier, c’était bien la première fois qu’il lui portait tant d’attention. « Pourquoi est-ce que vous voulez subitement renouer avec votre maman ? Vous n’avez rien de mieux à faire en temps de guerre ? » Si ces recherches étaient commanditées pour l’argent, pour la cupidité ou le conscient besoin de faire descendre la famille Fleming de son piédestal, autant qu’il le dise dès à présent, quitte à déclarer une guerre ouverte qu’il perdrait d’avance, cet Aleksandar sorti de nulle part. Celui-ci semblait avoir encore besoin à… bien trente ans passés, de rendre des comptes à son paternel, une part secrète et impie de la vie de sa cousine que Moses ne préférait pas explorer, et ne surtout pas mêler à ce qui restait de sa famille.

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Les histoires de famille avaient souvent eu raison de la patience de Moses, plus efficacement que n’importe quoi d’autre : il se souvenait comme si c’était hier des trop nombreux repas de famille passés dans la tension, parce que quelque chose ne plaisait pas à un tel ou à un autre tel. Azkaban l’avait presque protégé de toutes ces tares d’existence pendant dix-sept longues années, et la guerre avaient fait taire ces préoccupations de bien des esprits – l’avait-il espérer du moins, et la visite qu’on lui rendait ce soir était loin d’être tout à fait plaisante. Forcément, comme un lion protégeant le reste de sa meute, Moses restait intouchable, impossible à fracturer dans l’assurance qu’il se dépeignait : Poudlard représentait un carcan confortable, au fond duquel, là, assis à son bureau, il était en sécurité quant à n’importe quel visiteur se pointant devant lui pour lui demander des comptes. Et le dénommé Aleksandar devait le savoir, à moins qu’il ne penche inlassablement dans la volonté de puiser plus profondément encore dans la patience qu’était la sienne : s’imposait alors entre eux une lutte de paroles, de silences lourds de sens, de secrets profondément cachés. Au fond, avouer qu’il ne savait rien n’aurait pas été un mensonge, mais tout possesseur d’un bien des Fleming était soit un menteur qui méritait la mort, soit un lourd secret qu’il valait mieux ne pas déterrer. Et l’histoire de ce type semblait excessivement désespérée, si bien que Moses feignit une expression de pitié, pour une fraction de seconde à peine, avant de reprendre son sérieux, cette expression fermée qui ne laisserait rien passer du peu de connaissance qu’il avait sur les lointains branchages de l’arbre généalogique des Fleming. « Eh bien, on dirait que quelqu’un traîne de lourds traumatismes d’enfance. » La dérision dans la voix du Mangemort parlait pour lui, de manière toute aussi efficace que le vague sourire qui le trahit, avant qu’il ne détourne le regard. « Une question, juste en passant. Je crois avoir compris que vous venez de menacer ma famille tout en supposant que ce soit celle qui vous intéresse, juste parce que votre femme a eu la brillante idée de chercher un nom aussi commun que Fleming, à l’aveuglette, pour l’amusement ? » Un sourire dénué de toute sympathie passa sur les lèvres frémissantes du sorcier, les Fleming étaient une famille bien trop puissante pour que quiconque comme lui ne souhaite réellement s’y frotter. Il finit cependant par hausser les épaules, adoptant une petite partie de sincérité. « La seule Fleming qui m’est rattachée a changé de nom depuis longtemps. Et ne peut mathématiquement pas être la personne que vous recherchez. Il vous faudrait sûrement des bases de recherche plus fiables qu’un vieux médaillon facilement faussé par n’importe quel sortilège existant, pour attendre quoique ce soit de votre visite ici. » Et c’était ainsi qu’il tenait à mettre fin à ce débat sans intérêt, yeux dans les yeux, dans une bataille silencieuse : il avait beau être un bon menteur en temps normal, c’était malgré tout une part d’honnêteté excessive qu’il venait de vendre à son interlocuteur.