Ce fut un bruit à la fenêtre qui la força à ouvrir les yeux. Rosalind avait passé la nuit à fabriquer potion sur potion et Morphée l'avait prise dans ses bras à son insu. Elle leva péniblement la tête, son cou lui faisant un mal de chien : s'endormir le nez dans ses papiers, assise à sa chaise de bureau, n'était pas des plus confortables. Un hibou de couleur brune, peu repérable, tapait du bec contre la vitre et elle se dépêcha de lui ouvrir, prit le papier attaché à sa patte et le laissa repartir immédiatement. L'Ordre. Hier soir, ils lui avaient envoyé une missive lui demandant de préparer des réserves ; apparemment, un gros coup se préparait et la plupart des sorciers n'en sortiraient pas indemnes. Elles ne s'attendaient pas à recevoir un nouveau courrier aussi rapidement. Courrier tout aussi bref que le précédent : « Allez à Sainte Mangouste. » Rien de plus. Elle devrait probablement se renseigner sur place. La jeune femme détestait se rendre à l'hôpital, surtout ces derniers temps : les cris, les pleurs, les morts ... Tout ceci réunit en un seul lieu avait tendance à la mettre mal à l'aise ; elle se sentait terriblement impuissante. En un clin d'œil, la sorcière avait enfilé de nouveaux vêtements — un pantalon noir et un tee-shirt de la même couleur, ainsi qu'une paire de bottes — et attrapé son sac. Une seconde après, elle se retrouvait dans les rues de Londres, presque vides, se dirigeant d'un pas vif vers cette petite boutique dont l'entrée était barrée par des planches. Après quelques pas de plus, elle était dans le couloir de l'hôpital. La secrétaire la regardait d'un œil interrogateur, mais bientôt, elle se détendit, réalisant de qui il s'agissait. Rosalind s'approcha et sa « collègue » lui murmura un numéro. Le malade était mal en point, c'est le moins que l'on puisse dire. Son corps était lacéré, recouvert de bleus à 90% et il respirait à peine. Elle sortit de son sac une petite fiole contenant un liquide ambré ; elle passa sa main sous la tête de l'homme et le força à boire. Au bout de quelques instants, sa respiration fut plus régulière, sa peau reprenait une couleur normale. Elle ne pouvait pas enlever les bleus, elle ne pouvait pas faire partir les lacérations — du moins, pas avec ce type de magie —, mais si elle pouvait l'empêcher de s'étouffer et lui redonner un semblant de force, elle en était satisfaite. Un bruit se fit entendre ; elle se redressa prestement et se tourna vers la porte, attrapant sa baguette au passage. Une infirmière aurait tapé à la porte. Puis ce fut le choc. Lui. Un frisson courut le long de son échine — d'abord de la peur —, puis ensuite, la colère prit le relai. Comment osait-il mettre les pieds ici ? L'image de son amie se dessina devant ses yeux, et le souvenir de ce qu'elle avait fait lui revint en mémoire. Était-il venu pour elle ? Parce qu'il ... Savait ? Abraham n'aurait jamais rien révélé de tout cela. « Aucune cause n'est perdue tant qu'il y a des gens pour la défendre. Que puis-je faire pour vous ? ». Elle ne pouvait même pas se faire passer pour une infirmière, ses vêtements la trahissaient. Mieux valait faire comme si de rien n'était. Ce n'était pas la première fois qu'elle se retrouvait face à un Mangemort, n'est-ce pas ? Il n'avait rien de différent des autres. Si ce n'est qu'il détenait probablement l'une de ses amies les plus chères et qu'il martyrisait sa fille.

Dire que l'homme la mettait mal à l'aise était un euphémisme. Le fait qu'il s'avance dans la pièce, jouant avec l'ombre et la lumière, ne contribuait pas à atténuer l'angoisse qui montait en elle. Rosalind ne laissait rien paraître, bien sûr, mais elle serrait fermement son sac dans sa main droite, comme s'il s'agissait d'une sorte de bouée de sauvetage. Ce regard noir, malveillant, dur ... Les 17 années qu'il avait passées à Azkaban se lisaient sur son visage ; il n'avait pas l'air fatigué, mais plus en colère que jamais, plus résolu. Moses Fleming était devenu beaucoup plus dangereux. Pourquoi ? Parce qu'il avait un but — tous les moyens seraient bons pour arriver à ses fins. Il la scrutait, de haut en bas, et elle suivait ses mouvements, tâchant de garder un œil sur le patient, encore inconscient dans son lit. La jeune femme maintint son regard et ne répondit pas à sa première question. Bien vite, le Mangemort commença à devenir plus assuré. Il la connaissait, effectivement. Devait-elle l'aider ? Tourner autour du pot lui permettrait de gagner du temps, mais du temps pour quoi ? Quelles étaient ses options, quelles étaient ses chances ? Vieille. Hm, il n'y allait pas avec le dos de la cuillère. Avec rage, elle pensa à son amie, enfermée on ne sait où, probablement blessée, à la fois physiquement et psychologiquement. Rosalind laissa les muscles de son corps se détendre un à un et elle parvint même à esquisser un petit sourire. Elle s'installa négligemment sur le rebord du lit, son regard fixé sur lui. « Je vois que tu es en forme. Ce petit séjour à Azkaban a l'air de t'avoir ... Ressourcé. » Les mots sortaient tous seuls et elle gardait ce sourire plaqué sur son visage. Elle le haïssait, et il ne lui avait rien fait. « Je suis étonnée que tu ne te souviennes pas mieux de moi, Fleming. En même temps, cela fait si longtemps ... 17 ans, n'est-ce pas ? Et tu n'as pas changé d'un pouce. » Il n'avait pas changé, évidemment. Rosalind l'avait presque oublié ; et maintenant, il revenait, comme si de rien n'était, plus fidèle à lui-même que jamais. Elle sentit quelque chose bouger non loin d'elle et vit que le patient commençait à se réveiller, tout doucement. Ce n'était vraiment pas le moment ... Elle attrapa discrètement sa cheville à travers les draps et la serra suffisamment fort pour qu'il le sente. Ses yeux devaient rester fermer.

Assise sagement au bord du lit, Rosalind scrutait avec attention les traits de Moses. Comment avait-il pu atterrir à Gryffondor ? Cette question se frayait maintenant un chemin dans son esprit, envahissant ses pensées, sans qu'elle en comprenne la raison. Elle se trouvait face à lui, elle avait peur, il affichait un sourire carnassier et tout ce à quoi elle réussissait à penser, c'était à leur maison. Gryffondor. Les braves, les courageux. En général, ces élèves faisaient aussi preuve d'une certaine honnêteté. Comment en était-il arrivé là ? Peut-être que le Choixpeau avait décelé le bon en lui, peut-être qu'il n'était pas aussi mauvais que cela ... Puis elle pensa à Moira. Cette jeune femme fragile, qui avait eu le malheur de tomber enceinte, qui avait le malheur d'être née-moldue. Elle se souvint de ce soir où elle était parvenue à la convaincre que livrer le père de son enfant était la meilleure des solutions : sa fille vivrait en paix et elle n'aurait pas à subir les attaques de Moses. Une vie parfaite, sans lui. Abraham n'avait pas tardé à lancer les procédures d'usage et les preuves ne manquant pas, Fleming passa 17 années bénies derrière les barreaux. Vieille, vieilli. Il n'avait que ce mot à la bouche, comme si le temps était quelque chose qui lui échappait, comme s'il n'arrivait pas à croire que les autres avaient continué leur vie alors qu'il se mourait — du moins l'avait-elle espéré — derrière des barreaux, entouré de lunatiques. Des choses intéressantes à son sujet ... Qu'avait-il bien pu apprendre de si extraordinaire ? Sa vie était plutôt lisse, même depuis qu'elle était entrée dans l'Ordre. Elle respectait la loi, elle n'avait jamais blessé quelqu'un qui ne le méritait pas. Quoiqu'ait pu dire Moira, Rosalind n'avait rien à craindre. Et pourtant ... Elle attendit quelques secondes avant de se relever. De toute manière, assise, elle ne pourrait pas grand chose contre lui ; debout, elle était plus libre dans ses gestes. La sorcière regarda le patient, qui semblait s'être endormi. Sa présence lui sauverait certainement la vie ... Une vie contre une autre. « Des choses très intéressantes ? Cela m'étonnerait fort. » Elle esquissa un léger sourire, presque mélancolique. « Va droit au but, Fleming. Je ne suis pas d'humeur à jouer au chat et à la souris. » Mieux valait en finir rapidement ... Mais il prendrait probablement un grand plaisir à la torturer un peu. Torture. Sa spécialité.

Lorsqu'elle avait rejoint l'Ordre du Phénix, la jeune femme s'attendait à bouger, à voyager, à partir à l'aventure, à se battre. Au fond, Rosalind gardait cette âme de petite fille un peu naïve, qui pensait que tout pouvait se régler par la discussion, par le partage, en étant à l'écoute les uns des autres. Elle observait, elle analysait et elle bondissait sur sa « proie », une personne mal en point ou à qui il est arrivé malheur. Son plaisir, c'était de voir un sourire se dessiner sur ses visages ; elle croyait même, parfois, distinguer dans les airs le poids de leurs soucis s'envoler. Puis elle repartait, en quête d'un nouveau spécimen à étudier et à sauver. Malheureusement, plus elle vieillissait, plus cette candeur perdait de son éclat et plus elle devenait lasse. Elle détestait les adultes, alors qu'elle adorait les enfants. Les premiers avaient la tête remplie de leurs problèmes et ne s'émerveillait plus de la beauté des choses qui les entouraient. Elle-même se surprenait parfois à se morfondre, à garder ses pensées sombres à l'esprit. Le problème, lorsque l'on a un cerveau qui ne dort jamais, c'est que les idées se succèdent à une vitesse folle, que vous essayez d'en attraper une, qu'elle s'en va et au final, celles qui restent, ce sont celles qui sont les moins bienvenues. Face à Moses, la sorcière ressentait tout ceci. Ce flux de pensées qui se bousculaient dans son esprit, la peur qui prenait peu à peu le dessus, et la lassitude, sentiment particulièrement dangereux : pourquoi lutter, lorsque l'on connaît déjà l'issue du combat ? Il l'épiait, la jaugeait, cherchait certainement à l'atteindre des manières les plus odieuses qui soient. Fleming était le genre d'homme à aimer prendre son temps, à savourer sa victoire future. Il savait que son cerveau tournait à plein régime. Que pouvait-elle faire ? Il se dirigeait désormais vers le patient, allongé dans son lit, désormais haletant ; il sentait la présence du Mangemort. Avant même qu'elle ait pu faire un geste, il appuya sa baguette sur le corps du blessé, qui s'arqua et commença à pleurer doucement. Moses et elle se trouvaient chacun d'un côté du lit ; elle ne pouvait faire un geste sans qu'il ne le remarque. Elle prit sa baguette fermement dans la main et la pointa sur lui. « Quel courage, s'attaquer à un homme à terre ... Mort, tu n'obtiendras rien de lui. » Et maintenant, que faire ? Prendre son temps. Respirer, se calmer, faire le vide. Elle remplit ses poumons d'air et relâcha la pression. « L'amitié, ce doit être quelque chose de parfaitement étrange à tes yeux, n'est-ce pas ? L'amour. Toute forme de sentiments, d'émotions. Je me suis souvent demandée pourquoi Moira avait jeté son dévolu sur toi. Pourquoi elle n'arrivait pas à partir, à se débarrasser de toi. Elle ne le voulait même pas. » Parler, discuter. Revenir à l'essentiel. L'essentiel, ce n'était pas Rosalind Buchanan, la « traîtresse ». L'essentiel, c'était Moira. Moira et Judith.

Rosalind persistait à penser qu'elle parviendrait à le faire craquer, d'une manière ou d'une autre. Ce n'était qu'un homme. Malgré la haine qu'il ressentait à son égard, malgré toute sa colère et son envie de vengeance, il n'était fait que de chair et d'os. Moses Fleming se prenait pour Dieu — sacré complexe de supériorité. Il pouvait donner la vie, il pouvait la reprendre, mais peu à peu, il sombrait dans la folie. Cette folie qui se peignait sur son visage, alors même que la sorcière évoquait le nom de son amie. Sujet sensible. Désormais, sa baguette était dirigée vers elle. Étonnamment, elle ne s'en sentit que plus forte, plus déterminée. Son corps arrêta de trembler, son regard se fit dur et elle ne détourna pas la tête. Il y avait mille et une façons de mourir ; elle préférait affronter son dernier adversaire avec dignité. Il fallait qu'elle sache qu'elle avait tout fait pour aider le patient, pour aider Abraham, pour aider Moira. Le Mangemort balançait des menaces à tout-va, comme s'il débitait un petit discours répété pendant ses 17 années en prison. Un discours bien rôdé. Il souhaitait prendre son temps, avec chacun d'entre eux, certainement pour leur donner une petite idée de ce que sa vie avait été depuis la trahison. Rosalind n'éprouvait aucune culpabilité ; son seul regret était peut-être qu'il ne soit pas mort à Azkaban. « À cause de moi ? Si l'on a jugé bon de t'enfermer pendant toutes ces années, c'est qu'il y avait une raison. Et la raison, ce n'est pas moi. C'est toi, Moses. Toi et tes erreurs. Un psychopathe reste un psychopathe. Azkaban n'a fait que ... Révéler au grand jour un trait de caractère déjà présent auparavant. » Elle tenait sa baguette fermement dans la main et hésitait à agir, sans trop savoir pourquoi. Pourtant, ils ne pouvaient pas rester là tous les deux, à se regarder en chiens de faïence. Elle ne voulait pas qu'il la pense faible et sans défense. La jeune femme fit délicatement tourner son poignet. « Stupéfix ! » Moses fut projeté contre le mur du fond et glissa lentement sur le sol. Elle passa de l'autre côté du lit et s'approcha doucement de lui, prête à renouveler sa précédente attaque si le besoin s'en ressentait. « Ta mort ne pèsera pas sur ma conscience. » À ce moment précis, Rosalind aurait pu lancer cet Avada Kedavra qui la démangeait depuis les dernières minutes. Seulement, elle savait que si elle le faisait, elle se perdrait. Et elle ne souhaitait pas se perdre pour lui, pas pour Moses Fleming.

Moses Fleming ne s'arrêtait jamais. Après l'avoir qualifié de vieille, il s'attaquait maintenant à son célibat — un célibat volontaire, soit dit en passant. Il se trouvait certainement très malin, très intelligent, très astucieux. Loin du psychopathe de base. Pourtant, ses gestes le trahissaient, ses paroles aussi. Il ne voulait pas voir la vérité en face, seule la vengeance comptait. Il était obnubilée par elle, il en était empli, c'était sa nouvelle raison de vivre. Rosalind pouvait le comprendre. Mais elle ne pouvait pour autant l'accepter. Bien sûr, un sortilège aussi banal que celui qu'elle venait de lui lancer ne suffirait pas à l'éliminer ; mais depuis tout à l'heure, ils jouaient, ils gagnaient du temps. Ce n'était qu'un avant-goût. Le fait qu'il se relève aussi rapidement ne la surprit pas, mais qu'il se serve de ses mains plutôt que de sa baguette avait quelque chose de particulièrement effrayant. Nombre de sorts permettent de torturer une personne, mais rien n'est plus douloureux ni plus désagréable que de sentir des mains étrangères sur soi, prendre le contrôle de vos membres et le souffle de la personne à qui elles appartiennent à quelques centimètres de votre visage. Il continuait à menacer Moira, mais Rosalind la chassa de son esprit. Pour l'instant, c'était entre le Mangemort et elle. Faible. Oui, elle était faible. Mais peut-être pas autant qu'il se plaisait à le penser. Il la plaqua contre le mur, lui broya le poignet et son autre main alla se loger autour de son cou, lui coupant peu à peu le souffle. Elle entendait les battements de son cœur, qui résonnaient dans sa tête. La sorcière tenta de se calmer, mais son corps en avait décidé autrement. Il resserrait sa prise, elle avait mal, mais elle ne laissa pas un seul son s'échapper de ses lèvres. Elle ne pouvait rien faire de ses jambes non plus. Elle planta son regard dans le sien, le maudissant intérieurement. « Je crois que tu connais la réponse. Mais je n'ai pas nécessairement besoin de ma baguette ... ». Rosalind avait encore l'usage de sa main gauche et elle portait son sac en bandoulière, comme c'était pratique. Alors qu'elle lui parlait, elle attrapa un flacon dans une des poches intérieures, enleva aisément le bouchon de liège et, d'un geste brusque, laissa le liquide rouge couler sur le bras de Moses, qui fut bien obligé de libérer la gorge de la jeune femme. Du feu en bouteille. Ça lui laisserait certainement une jolie marque sur le bras, comme celles des grands brûlés. Elle profita de ces quelques instants de répit pour reprendre son souffle et, sans savoir vraiment ni pourquoi ni comment, elle lui balança son poing gauche en pleine figure. Elle n'était pas à sa main, mais elle espérait tout de même avoir fait quelques dégâts. Après tout, on se sert de ce qu'on a, non ?