“ the world is black ”

lancelot a. greaves et w. clive burgess-holmes♪♫♬Quitter le château n’était pas quelque chose que Clive faisait régulièrement. Le monde n’était pas franchement beau à voir. S’il avait l’habitude de se rendre à Pré-au-lard aussi souvent que possible afin de voir sa très chère Cedrella, il n’était pas du genre à trainer dans les rues. La plupart des boutiques avaient fermées. Celle de Cedrella et celle d’Alice - les deux boutiques qu’il fréquentait le plus - étaient deux survivantes de cette sombre époque, une chance pour lui. Avant, les élèves de Poudlard adoraient venir à pré-au-lard. Ils se ruaient dans les boutiques de farces et attrapes où les confiserie et en hiver il n’était pas rare de les voir au train de profiter d’un breuvage chaud préparer avec soin par Madame Rosemerta du bar les trois balais. La clientèle avait bien diminué à en juger les rues désertes et les trop nombreuse étables fermées, que se soit par manque de clientèle, par peur ou par simple volonté de ne pas avoir à servir les mangemorts qui avaient la main mise sur le pays. C’était triste de voir le monde ainsi et chaque fois qu’il mettait les pieds à Pré-Au-Lard, Clive ne pouvait s’empêcher de regretter la ville telle qu’elle était avant. Il en allait de même pour le chemin de traverse. La rue commerçante la plus fréquentée par les sorciers à Londres. Cachée derrière un bar assez miteux, habituellement, elle était des plus bondées. Aujourd’hui, alors qu’il avançait dans la dite rue, le sorcier ne pouvait s’empêcher de remarquer à quelle point elle avait changée. Lumineuse, bruyante et agitée, aujourd’hui elle n’était n’en était plus rien. Une simple ombre, n’ayant rien de commun à ce qu’elle avait été auparavant. Les mangemorts détruisait absolument tout dans leur sillage et ne laissait après leur passage qu’un tas de cendre. Car oui, même encore entière - quoi que certaines bâtisses semblaient avoir raison - le chemin de traverse aurait pu être comparé à un tas de cendre obscur et froid. S’il n’avait pas eu besoin de se rendre jusqu’à la librairie, le sorcier n’y aurait sans doute jamais mis les pieds. Il aurait très bien pu aller voir Alice, elle tenait une librairie à Pré-au-lard après tout. Mais elle avait choisi le jour où il avait le plus envie d’entamer un nouveau livre - autre que ceux présent à la bibliothèque du château - pour s’absenter. Il espérait qu’il ne lui soit rien arrivé. Les temps n’étant pas sûrs, il ne pouvait s’empêcher de s’inquiéter pour ses amis quand ceux-ci n’étaient pas là où ils auraient du être. Ils avaient enlevé Cedrella quelques temps plus tôt, alors aujourd’hui il ne pouvait plus s’empêcher de s’inquiéter à tout va. Il repasserait sans doute par la petite ville de sorcier avant de rentrer au château voir si son amie était de retour. Pour l’heure, il se concentrait sur la rue pavée au plein centre de Londres, avançant vers Fleury et Bott qui, aux dernières nouvelles, n’avait pas encore fermées. Ça ne serait tarder de toute évidence vu le peu de personne qui venaient dans le coin. C’était presque désertique. Quelques sorciers passaient cependant, tête baissée vers le sol, avançant d’un pas rapide comme pour éviter de se faire repérer et surtout pour ne pas s’attarder trop longtemps dehors. Quoi qu’au final, Clive doutait qu’on soit plus en sécurité chez soi. Les mangemorts et les rafleurs étaient sans doute très doué en violation de domicile. Il se doutait bien que Lord Voldemort n’avait pas gentiment frappé à la porte des Potter seize ans plus tôt, attendant sagement qu’on lui ouvre. Sans quoi il osait espérait que James et Lily ne lui aurait pas ouvert, faisant mine qu’il n’y avait personne dans leur humble demeure. Forcément, ce n’était pas le cas. Il était entré sans prévenir, ne leur laissant pas le temps de transplaner avant de leur lancer le sortilège de la mort. Réaction bien abusive due à une prophétie qui aurait pu concerner une autre famille. Bref, tout ça pour dire que l’armée de Voldemort n’était pas courtoise et ne frappait pas aux portes avant d’entrer, ainsi, même son propre domicile n’était plus sûr.

Alors qu’il approchait de sa destination finale, il remarqua une silhouette s’approchant de lui. Il glissa sa baguette dans la manche de sa veste prés à répondre en cas d’attaque. Il y avait des moment comme ça, où il lui arrivait de faire preuve de bon sens. Ils n’étaient pas forcément très nombreux cela-dit. Il savait qu’à l’intérieur du château, même Rogue qui était un sacré connard, n’autorisait pas le meurtre. Les punitions, même les plus horribles, il laissait passé, mais il savait que ce serait quelque peu embarrassant pour lui qu’un meurtre ait lieu dans l’école dont il était le directeur. En revanche sur le chemin de traverse, rien n’empêchait n’importe quel sorcier de l’assassiner sur place et, mine de rien, il tenait suffisamment à la vie pour se défendre en cas de besoin. Un soupire s’extirpa des ses lèvres alors qu’il reconnu la personne s’adressant à lui. Il était fiancé à l’une de ses cousines. Il se fondait parfaitement dans sa famille celui là. Clive lui, n’était qu’une tâche dans le tableau, un énergumène qui ne figurait sans doute même plus sur l’arbre généalogique de la famille et finalement, ça l’arrangeait bien. Il détestait sa famille. Peut-être pas tout le monde, il y avait quelques exceptions à la règle parmi ses cousins, mais, de façon générale, il avait l’impression qu’ils étaient tous pourris jusqu’à la moelle. « Lancelot Arcus Greaves. Tout droit sorti d’Azkaban. Dommage que ton âme ait été trop pourrie pour que les détraqueurs ne t’offrent pas leurs doux baisers. » Il était certain que si cette sentence lui avait été infligée durant son séjour à Azkaban, il ne serait pas ici aujourd’hui. Sans doute enfermé à Sainte Mangouste dans un état végétatif dont il ne sortirait jamais. Clive n’était pas du genre à soutenir ce genre sentence. Se faire aspirer l’âme par un détraqueur, c’était pire que la mort elle-même. Cependant, si le ministère avait réduit au silence d’avantage de mangemorts, les choses seraient moins compliquées aujourd’hui. Voldemort aurait mis plus de temps à reconstruire son armée, même de retour à la vie, il aurait été plus faible pendant plus longtemps. Suffisamment longtemps pour que Potter parvienne au bout de sa mission avec plus de facilité. Le monde serait peut-être déjà débarrasser le l’oppression du seigneur des ténèbres. Peut-être que si le ministère avait été plus radical, la guerre aurait été éviter. Personne ne pourra jamais le dire de toute façon.

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lancelot a. greaves et w. clive burgess-holmes♪♫♬Très jeune, Clive s’était détaché de sa famille. Il était le pousouffle parmi les serpentards dans son foyer et dès lors ses parents avaient vu ça comme un mauvais signe. Pourtant dans d’autres branches de la famille, il y avait d’autres sorciers n’appartenant pas à Serpentard. Lancelot en était la preuve, lui aussi, il avait étudier chez les blaireaux. Sans doute que le mangemort avait une loyauté à coupé le souffle pour ses pairs mais il n’était pas assez ambitieux pour prétendre à la maison serpentard. En même temps, monsieur n’avait même pas terminé ses études. Ça, ça aurait du être une honte dans la famille. Pourtant tout le monde s’en fichait puisque le jeune homme avait prêté allégeance aux mangemorts. Cela dit, techniquement, Lancelot n’était pas encore de sa famille, mais puisqu’il allait épouser sa cousine, c’était tout comme. Ça ne gênait personne qu’une Burgess épouse un Poufsouffle. Mais le fait que lui, Clive, s’était retrouvé à Pousouffle, ça avait souvent sonné aux oreilles de sa famille comme un crime. Et puis, il s’était montré bien moins stupides que ses frères, capable de penser par lui-même, il avait choisi de s’allier à l’ordre du phénix. Une grosse erreur d’après ses parents. Le fait était qu’aujourd’hui, les décisions qu’il avait prise par le passé poussait sa famille à le voir comme la pire des erreurs de leur vie. Il ne regrettait pas. Il s’en fichait d’avoir sa famille sur le dos et il était plutôt fier de ses choix. Il savait que l’armée de Voldemort allait échouer, parce Dumbledore y avait toujours cru et Clive n’avait jamais connu de plus grand sorcier qu’Albus Dumbledore. Il avait placé sa foi en cet homme, ainsi, il ne pouvait que prêter allégeance à l’ordre, n’en déplaise à sa famille. Vu comment il détestait sa famille, tomber sur Lancelot en cette journée, ne lui plaisait guère. Ce n’était pas le mon moment. Ce n’était jamais le bon moment, mais ces derniers temps c’était pire. On pouvait facilement le considérer comme un homme peu désireux d’engager la bataille, presque sage si on oubliait son côté complètement décalé. Ainsi, on pouvait douter qu’il décide de lancer l’offensive sur celui qui serait bientôt son cousin. Pourtant, sans doute qu’à cet instant, ça le démangeait. Il n’avait pas de temps à perdre, il voulait acheter un bouquin rentrer au château et lire tranquillement, enfermé dans son bureau, là où rien ni personne ne pourrait venir rompre sa solitude bienfaitrice. Il n’avait guère besoin de plus qu’un livre pour se sentir bien accompagné et ces derniers temps, puisqu’il s’efforçait de fuir Cedrella comme on pourrait fuir la peste - tout en surveillant assez souvent sa boutique pour être sûr qu’elle soit encore en vie - il n’avait pas envie de voir quiconque d’autre. Alice et Morgana arrivait parfois à faire exception à la règle. Charlie également puisqu’elle était dans le château avec lui. Lancelot en revanche non. Il se serait bien passé de cette fortuite rencontre. « Dommage qu’ils n’aient pas dévorer l’entièreté de ton âme. Ceci dit, l’intoxication alimentaire qui s’en serait suivie aurait été peu agréable, sans doute l’avaient-ils compris. Je suis ravi pour Phyllida et toi. Tout mes vœux de bonheur. Je doute que je serais venu de toute façon. Je n’aime pas vraiment les mariages. » Est-ce qu’il serait à Azkaban quand ce cher Lancelot épousera sa cousine ? Il n’en savait rien, il ne l’espérait pas. Ce qu’il souhaitait, c’était qu’eux ils y soient, qu’ils célèbrent leur noces en compagnie des détraqueurs, derrière les barreaux de cette maudite prison. Que leur seigneur des ténèbres ait chuté et que lui, il continue sa vie comme il l’avait toujours fait. Ce n’était pas forcément parce qu’il aspirait à un futur meilleur qu’il espérait que son camp l’emporte. C’était surtout pour la justice et pour tout ces gens condamné à fuir parce qu’ils étaient nés dans des familles moldues. Comme s’ils l’avaient choisis, comme s’ils avaient commis un quelconque crime. C’était stupide et ça méritait bien qu’il se batte, qu’il risque sa vie, qu’il meurt au combat. Qu’importe, il doutait que quelqu’un s’en soucie réellement.

Ne pas se battre sur le chemin de traverse. C’était Lancelot qui disait ça ? Tout aurait pourtant laissé croire que ça aurait été Clive qui aurait sorti une phrase de ce genre. Pourtant non. Aujourd’hui, s’il avait du se battre, sans doute qu’il l’aurait fait. Peut-être qu’il aurait même osé lancé un sortilège de la mort sur cet imbécile qui venait lui barrer la route alors qu’il voulait juste qu’on lui foute la paix et qu’on le laisse acheter un maudit bouquin. Quoi qu’on puisse aisément douter que même s’il était en colère contre le monde entier, même s’il détestait Lancelot et qu’il avait l’impression de n’avoir plus rien à perdre, il n’oserait pas lancer un tel sortilège. Il n’était pas comme les mangemorts qui se fichaient bien d’ôter la vie à leurs ennemis. Il n’était pas un assassin et il ne souhaitait pas avoir à en devenir un. C’était la guerre pourtant et les guerres transforment même les meilleurs hommes en tueurs. Il le savait tôt ou tard, pour sa vie ou celle d’un autre, il n’aurait plus le choix. Ce jour là, il verra bien ce qu’il adviendra de l’estime qu’il avait de lui-même, en attendant, il préférait quand même éviter d’en arriver là. Ainsi, il glissa sa baguette dans la moche intérieur de sa veste tweed. « Qu’il en soit ainsi. Si je ne te connaissais pas si bien, je pourrais aisément te traiter de lâche. » Un mangemort qui renonçait au combat, ça faisait forcément cet effet. Au château, ça ne fonctionnait pas comme ça. « J’ose espérer pour cette chère Phyllida que je ne serais pas mort avant. Ce serait tragique qu’on la prive d’un tel privilège. » Certes, la jeune femme se ferait un plaisir d’honorer sa famille en envoyant son cousin à Azkaban, celui qui les avait trahis en s’alliant à l’ordre du phénix. Ceci dit, elle saurait également se réjouir de le savoir mort, comme le reste de la famille d’ailleurs. Il haussa les épaules dans un premier temps pour répondre au sorcier. « L’accès du chemin de traverse n’est pas interdit au public aux dernières nouvelles. J’ai le droit d’y faire mes achats. » Il n’allait pas lui raconter qu’il avait lu quasiment tous les bouquins de la bibliothèque du château pour noyer sa subite dépression., ça ne regardait pas le mangemort. Il n’allait pas non plus ajouter qu’il avait besoin de quelque chose de nouveau mais que la librairie de pré-au-lard était fermée, alors il était venu ici. Le mangemort s’en fichait, sans l’ombre d’un doute. Ce qui l’intéressait c’était les nés moldus. « Oh tu sais, les nés-moldus sont aussi intelligents que n’importe qui. Plus que certains même, j’en connais une. Hermione Granger. Sans aucun doute la plus grande sorcière de sa génération, un véritable génie. Tu devrais voir ses devoirs d’arthmancie, ils sont épatants. » Il était vrai que Hermione Granger était impressionnante dans son genre. Une élève épatante, née moldue et qui n’avait rien à envier aux sang-purs. Hermione Granger. Il n’avait pas choisi ce nom par hasard, bien au contraire, il l’avait choisi parce qu’elle illustrait parfaitement son idée, mais aussi parce que c’était l’une des tête les plus recherchée par les mangemorts. S’ils trouvaient la petite Granger, ils trouveraient un moyen de pression sur Potter, mieux encore, ils trouveraient peut-être Potter servi sur un plateau d’argent. Le mangemort qui trouvera Potter montra sans doute en flèche dans l’estime du seigneur des ténèbres et n’était-ce pas ce qu’ils désiraient tous ? Après quelques secondes de silence, le sorcier repris : « Ou pas. Je doute que tu sois capable d’y comprendre quelque chose. N’est-ce pas là le plus grand comble du mangemort ? Réaliser qu’il n’arriverait même pas à la cheville d’une sorcière née moldue âgée de dix-sept ans. » Il n’y avait pas photo, Lancelot ne faisait pas le poids face à la petite Granger. Cette gamine valait de l’or en matière de sorcellerie. Clive était sûr que bien des mangemorts ou même des membres de l’ordre étaient stupides en comparaison à cette sorcière. Une née moldue. Là où, les mangemorts se plaisaient à prétendre qu’ils n’étaient pas de vrais sorciers, elle les écrasait sans conteste.

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lancelot a. greaves et w. clive burgess-holmes♪♫♬Être confronté aux détraqueurs étaient sans doute en dernière position dans la liste des choses que Clive aimerait faire dans sa vie. On disait que le baiser du détraqueur était pire que la mort et Clive voulait bien le croire. Sans doute que la mort était préférable à une vie dépourvue d’âme. C’était ce qu’il pensait et personne ne pouvait prétendre vouloir le contredire. Les rumeurs sur ce baisers étaient fondées après tout. Les conséquences étaient prouvées par ceux l’ayant reçu. La simple idée de finir un jour à Azkaban aurait pu faire froid dans le dos à n’importe quel sorcier. Clive le premier d’autant plus qu’il ne méritait pas un tel sort. Lancelot semblait penser le contraire. Il avait soit disant trahis sa famille, c’était un crime qui méritait bien Azkaban. Tout ça parce qu’il ne partageait pas leur avis. La liberté de pensée était considérablement réduite depuis que lord Voldemort était au pouvoir. Ceci dit, il fallait de tout pour faire un monde, n’en déplaise au mage noir et à sa bande de mangemorts. «[color=#487786] J’en doute. Beaucoup de gens sont d’accord pour dire que je suis légèrement maboule. Un esprit fou ne satisferait sans doute pas nos chers détraqueurs. » Sans doute que contrairement à beaucoup de mangemorts, les détraqueurs prendraient un malin plaisir à dévorer son âme. Ils se nourrissaient du bonheur des gens, les souvenirs heureux, les moment réjouissants d’une vie. Peut-être qu’on pourrait en douter, mais Clive en avait connu beaucoup des moments heureux dans sa vie. Il n’avait peut-être pas eu la vie rêvée, il n’avait pas connu le bonheur parfait, mais il gardait en sa mémoire de très bon souvenirs passés avec ses amis et il les gardait en lui bien plus que tous les sales moments connus avec sa famille. Forcément, il suffisait de voir la relation qu’il entretenait avec Lancelot, son futur cousin par alliance pour remarquer que ce n’était pas la joie pour lui la famille. Ils étaient là comme deux idiots à se renvoyer la balle dans une discussion qui au final n’avait pas grand intérêt. C’était des pics lancés plein de mauvaises intentions, mais certainement pas de quoi en achever l’un des deux. Peut-être que les paroles du mangemort aurait du rappeler à Clive son échec critique avec Cedrella. Cependant, il n’avait pas envie de partager cela avec son cousin et encore moins d’admettre qu’il avait raison. Question de principe. « Mieux vaux être célibataire que marié à Phyllida. Profite de la vie avant qu’elle ne t’ai émasculé. » Il était assez mal placé pour parler de ça, mais bon, Lancelot n’était pas censé savoir que sa vie sexuelle se résumait par un néant sans fin. Enfin cela dit, n’avoir jamais fréquenté de si près les femmes ne voulait pas dire qu’on se fichait de se faire émasculer. Ça ne paraissait peut-être pas comme ça, mais lui, il préférait rester célibataire plutôt que de confier ses testicules à une femme comme Phyllida.

Peut-être la jeune femme s’était-elle déjà chargé d’émasculé son fiancé à en juger sa réaction. Un mangemort qui rangeait sa baguette plutôt que de la brandir à tout va pour jeter des sortilèges impardonnable au premier osant le regarder de travers. C’était comme ça que ça fonctionnait à Poudlard. Les mangemorts attaquaient n’importe qui, n’importe quand pour n’importe quelle raison aussi stupide soit elle. Ils étaient plutôt pathétique. Clive ne voyait pas franchement l’intérêt d’attaquer les gamins du châteaux. Des mangemorts d’au moins vingt-cinq ans qui attaquaient des gosses en ayant à peine dix-sept. C’était pitoyable. Ils ne connaissaient sans doute pas le proverbe qui disait ‘attaque toi à quelqu’un de ta taille’ de toute évidence. Jamais il ne comprendrait la façon de penser des mangemorts de toute façon. C’était quelque chose qui le dépassait complètement alors à moins de trouver un manuel analysant l’esprit d’un mangemort, il ne parviendrait jamais à les comprendre et ce n’était d’ailleurs pas plus mal pour lui. Ce n’était pas un traitre - malgré ce qu’on disait de lui dans sa famille - ainsi, puisque Lancelot avait rangé sa baguette, il en fit de même. Il était loyal et n’allait pas attaqué son ennemi désarmé. C’est bien là qu’il se démarquait de ses imbéciles de mangemorts qui n’avaient ni foi ni loi. « Et bien, je suis ravi d’avoir un tant soit peu participé au bonheur de ma très aimée cousine. » C’était ironique bien évidemment. Elle pouvait mourir, tout comme ses deux parents, il serait le dernier à la pleurer. Comme il ne pleurerait certainement pas ses parents à lui et ses frères. Sa mère peut-être à la limite parce qu’elle n’était pas aussi cinglée que les autres, juste un peu dépressive sur les bords. Disons qu’elle n’avait pas prêté serment au seigneur des ténèbres mais qu’elle était fidèle aux idées de sa famille comme elle l’était à son époux.

Peut-être aurait-il était plus normal pour Clive d’aller faire ses achats à Pré-au-lard, mais la libraire d’Alice était fermée alors il n’avait pas eu d’autre choix que de venir jusqu’au chemin de traverse. En plus, il faisait bien ce qu’il voulait. S’il avait envie de faire ses achats dans une ville française, il irait faire ses achats dans une ville française. Il n’avait aucune raison de se justifier, encore moins devant Lancelot. « En effet, je fais ce que je veux et je si jamais ça t’ennuie, je reviendrais sur le chemin de traverse la prochaine fois. » Il se doutait bien que c’était le cadet des soucis du mangemort, mais c’était une façon de dire qu’il était près à le faire chier à nouveau dans le futur. Forcément, évoquer Hermione Granger comme la plus grande sorcière de sa génération, ça ne plaisait pas à Lancelot. Pourtant c’était vrai, elle était brillante, bien plus que Lancelot, peut-être plus que Clive lui-même et c’était une née moldue. Une véritable insulte pour un sorcier comme Lancelot qui était persuadé que ce qui faisait un bon sorcier, c’était la pureté de son sang. Théorie plus que démontrée, grâce à Hermione, selon Clive. Le sorcier levé les yeux au ciel d’un air désespéré. « C’est bien parce que tu n’y comprend rien que tu juge cette matière inutile. Enfin on ne peut pas t’en vouloir, c’est pas comme si tu avais réussi tes ASPICs avec succès. Dumbledore était un grand sorcier. Jamais quelqu’un comme toi ne pourra espérer lui arriver ne serait-ce qu’à la cheville. Tout comme tu ne serais pas capable d’arriver à la cheville de cette Granger. » C’était un fait. Dumbledore était le plus grand sorcier de tout les temps. Un homme plein de qualités et de défauts à en juger les côtés obscures de son histoire. Mais il resterait à jamais le plus grand sorcier de l’histoire, un pas obligé de de sombrer dans la magie noire, la folie ou encore de diviser son âme pour atteindre une grande puissance, un vrai sorcier.

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lancelot a. greaves et w. clive burgess-holmes♪♫♬Au beau milieu du chemin de traverse, Lancelot et Clive avaient sans doute l’air de parfaits idiots. Des enfants en train de se chamailler. N’importe qui, qui serait passé dans la rue et aurait entendu quelques uns de leurs échanges auraient pensé la même chose. Clive en avait conscience et on ne pouvait pas dire qu’il valait mieux que ça et qu’ainsi, il fallait qu’il se reprenne. Non, au fond c’était tout à fait son style de continuer à aller plus loin dans cette dispute totalement infantile. Sans doute que si ça n’avait pas été le cas, il se serait contenté de traiter Lancelot de gamin et de ne rien ajouter. Là, il serait idiot de le traiter ainsi puisque que l’insulte était valable également pour lui. Il était carrément stupide à vrai dire. Mieux valait-il qu’il se taise. Ainsi, il se contenta de lever les yeux au ciel, en guise de réponse à la réplique de son interlocuteur. Il ne savait pas si son âme plairait à un détraqueur et il n’avait pas envie de tester. Rester loin de ses créatures c’était très bien pour son morale. Il n’avait pas besoin qu’une quelconque créature pour lui ôter le bonheur qui restait dans sa vie. Il lui en restait. Il ne pouvait pas dire qu’il avait eue une vie complètement merdique de laquelle il ne gardait que de mauvais souvenirs. Certes, ces derniers temps, il avait l’impression que sa vie était complètement dépourvue de tout bonheur, mais ce n’était que la conséquence de son cœur brisé en mille morceaux. Quoi qu’il en soit, mieux valait ne pas aggraver son cas en croisant le chemin d’un détraqueur. Sans doute que Lancelot trouva que leur situation était suffisamment pathétique pour ne pas qu’ils s’enfoncent d’avantage dans leurs répliques de gamins de dix ans. Il ne répondit rien aux quelques paroles du professeur d’arthmancie, sans doute que c’était mieux ainsi. Pour Lancelot comme pour Clive. Il était tant de grandir et de se comporter en adulte, même si c’était dur, surtout pour Clive qui avait encore l’âme d’un gamin en principe. Il était quand même capable de faire preuve de maturité parfois. Peut-être que Lancelot ne méritait pas qu’il fasse pour lui un tel effort cela dit. Par contre, il aurait mérité qu’il trace son chemin sans faire d’avantage attention à lui. Il voulait s’acheter un maudit bouquin dans le seul but de lire - ouais en principe, on achète pas un bouquin pour faire un ping-pong - afin de se changer les idées. Mettre Cedrella de côté quelques instants, s’éloigner de cette guerre qui faisait rage, au moins quelques temps. Ça lui ferait sans aucun doute le plus grand bien. Pourtant, il était encore là, face au mangemort à jouer les gros gamins comme le dernier des imbéciles.

Sans doute que s’il était resté face à son cousin par alliance, c’était uniquement pour avoir quelqu’un à critiquer un bon coup, ça pouvait l’aider un peu à extérioriser le méli-mélo de sentiments qui grandissaient en lui jour après jour. L’amertume c’était ce qu’il voulait lui balancer dans la tronche. Le provoquer en parlant de Hermione Granger, c’était sans doute ce qu’il avait trouvé de mieux à faire en cet instant. Il pouvait presque jubilé en son fort intérieur puisqu’il avait l’air de s’énerver. Un léger sourire se dessina sur les lèvres de Clive en entendant la réponse de Lancelot. « Echec critique je suppose. Sinon tu n’aurais pas pourri à Azkaban tout ce temps. » Le mangemort soulignant la mort de Dumbledore, ainsi que la potentielle torture que pouvait être en train de subir Hermione. De toute évidence, Dumbledore avait fait son temps. Clive était sûr que Dumbledore aurait pu éliminer Rogue avec facilité pourtant, il n’en avait rien fait, sans doute l’avait-il choisi. Dumbledore n’avait jamais rien fait au hasard, ainsi, ce ne serait même pas surprenant que même sa mort, il l‘ait prévue. Quand à Hermione, si un mangemort avait réussi à mettre la main sur elle, tout le monde serait déjà au courant, ne serait-ce que pour que Potter rapplique à son secours et se prenne les pieds dans un piège qui aurait été très facile à prévoir. Pourtant, cela faisait un moment qu’on avait pas entendu parlé du trio de sorciers. Ils devaient être quelque part, occupés à faire ce que Dumbledore leur avait dit de faire avant de mourir et aucun mangemort ne les avait attrapé. Autant dire qu’ils n’étaient pas très malin les mangemorts pour se faire berner aussi longtemps par trois sorciers n’ayant même pas terminé Poudlard. Il aurait pu répliquer à nouveau, lui faire partager le fond de sa pensée et pourtant, ma mâchoire resta fermement close alors qu’il évoqua le nom de Cedrella. C’était une grande fureur qui montait en lui en cet instant précis. D’où est-ce qu’il pouvait bien connaitre Cedrella et pire, comment est-ce qu’il pouvait savoir qu’ils se connaissaient, qu’elle s’était faite prendre et qu’il n’était jamais venu l’aider. La réponse à cette question, après un court instant de réflexion, paraissait évident. Il était l’enfoiré qui s’était attaqué à Cedrella. Il sentait ses muscles se crisper sous la colère qui se rependait dans chacune des cellules de son corps. Il lança au sorcier un regard noir, le genre de regard qu’on voyait rarement sur le visage de Clive mais qui exprimait à la perfection toute la haine qui était en train de naitre en lui. « Espèce de sale enfoiré. » Sans réfléchir il s’avança rapidement vers le mangemort pour le plaquer avec autant de force que possible contre le mur de la boutique qui se tenait à côté d’eux. « Je ne suis peut-être pas venu à son secours, mais je peux toujours la venger ! » Clive n’était pas le genre de type qui sortait facilement sa baguette pour lancer des sorts à tout va. Au contraire, il considérait que le combat était sans doute la dernière option possible. D’habitude, il préférait parler plutôt que d’agir, ou encaisser les coups quitte à finir à l’infirmerie. À Poudlard, il passait un temps fou à l’infirmerie parce qu’il avait encaissé des coups à la place d’un élève. Là c’était différent. Évoquer le nom de Cedrella ça le mettait dans tout ses états. Il n’était pas venu l’aider, c’était un fait qu’il ne pouvait pas nier. Il le savait il s’en voulait alors remuer le couteau dans la plaie n’était pas une très bonne idée. Sans lâcher Lancelot, il ressorti sa baguette de sa poche pour la pointer vers son joli minois qu’il ne pouvait désormais plus voir en peinture. « Je peux pas revenir sur ce qui s’est passé. Mais je te préviens, ne t’approche plus jamais d’elle ou je jure que je tuerai. » Ça aurait pu avoir l’air de paroles en l’air. Après tout, Clive n’avait pas l’air d’un type qui enverrai un avada kedavra à un type, même à quelqu’un qu’il détesterait. Sans doute que les apparences pouvaient être trompeuses. Il n’avait jamais lancé ce sortilège, mais il y avait un début à tout. Il le relâcha brutalement avant de reculer d’un pas, sa baguette toujours pointé vers lui. « Endoloris ! » Ce n’était pas non plus le genre de sortilège qu’il avait l’habitude de lancer, bien au contraire. Avant le début de l’année scolaire, il ne l’avait jamais lancé. Il avait eu par contre, l’occasion de s’entrainer quelques fois sur les mangemorts du château, mine de rien, il lui ait déjà arriver de riposter.

“ the world is black ”

lancelot a. greaves et w. clive burgess-holmes♪♫♬Clive avait conscience de n’avoir pas été d’une grande aide pour Cedrella a ce moment où, plus que jamais, elle avait eu besoin de lui. C’était par sa faute que la jeune sorcière avait été retenue par les mangemorts, ça aurait du être de son devoir de venir la secourir. Au lieu de ça, il était resté à Poudlard à se chercher des bonnes excuses, tel un lâche. Il avait mal agit, il le savait et la culpabilité qui résultait de ce qu’il n’avait pas fait pour la jeune fille ne cessait de lui tirailler les entrailles. Elle était importante à ses yeux. La personne la plus importante de son monde même s’il l’avait bien souvent nié, parce qu’il avait longtemps ignoré, cet amour qu’il portait à Cedrella, avait été trop longtemps invisible à ses yeux. Il aurait du la secourir, tel le preux chevalier qu’il n’était pas. Il n’avait pas la carrure d’un héros, ni même le caractère. Il n’était qu’un pauvre type parmi tant d’autres, un sorcier qui prétendait vouloir sauver le monde et qui n’était pas fichu de bouger le petit doigt pour sauver celle dont il était amoureux. En définitive, Clive était bien pathétique. Il en avait conscience et il passait suffisamment de temps à ruminer cette idée dans sa cervelle, qu’il ne pouvait plus le nier. Il était l’imbécile qui laissait tomber celle dont il était amoureux et qui, une fois de nouveau en face d’elle se perdait entre l’envie de couper les ponts définitivement et celle de rester avec elle pour toujours. C’était ce que ce stupide baiser avait voulu dire et finalement, maintenant qu’elle l’avait repoussé, maintenant qu’il était là, à s’apitoyer sur son sort comme le dernier des abrutis, il pouvait en arriver à cette même conclusion : il était pathétique. Elle avait bien raison de l’avoir repoussé, il n’en valait pas la peine. Elle méritait tellement mieux que lui. Cependant, il ne pouvait vaincre la peine qui s’était emparée de son cœur et qui le poussait à se replier sur lui-même de façon stupide et parfaitement irréfléchie. C’était en lui à présent et tant que les choses en seraient à ce point avec la jeune sorcière, il serait incapable de s’en débarrasser, mais, il était bien trop bête pour oser revenir vers elle. À bien des niveaux, il n’assurait pas avec Cedrella. Il fallait bien l’admettre et il était le premier à le penser. Il avait des choses à apprendre, des choses à rattraper, pourtant il restait planter là comme un imbécile. Cependant, entendre Lancelot évoquer le nom de la sorcière, revenir sur le fait qu’il n’était pas venue l’aider, ça ne pouvait qu’éveiller en lui une haine comme il n’en avait jamais ressentie auparavant. Lancelot avait quelque chose à voir dans la capture de Cedrella, sans doute avait-il pris un malin plaisir à lui faire du mal, lui dont le cœur était des plus pourris. Il n’avait jamais apprécié son cousin et à présent il sentait qu’il lui vouait une haine sans fin. Aucun des mangemorts qui avaient pu le menacer lui, lui lancer des sortilèges infects à lui, n’avaient jamais réussis à l’énerver autant que Lancelot en cet instant. Clive était un sorcier de nature calme, trop calme sans doute, mais de toute évidence, quand ça touchait à Cedrella il pouvait devenir un autre homme, bien plus agressif qu’à l’accoutumé. Il n’était pas venue la chercher quand elle avait été en danger, c’était une erreur qui ne se reproduirait pas, il pouvait le jurer sous le courroux d’un serment inviolable sans le moindre souci. Il ne la laisserait plus tomber de la sorte, c’était une promesse qu’il s’était faite. Il la défendrait envers et contre tout à présent. Même si pour ça il devait tuer quelqu’un. La mort de Lancelot ne représenterait de toute façon qu’une perte minime et ça ne concernait que le camp adverse. Il ferait au passage une bonne action pour l’ordre. Ainsi tuer Lancelot, c’était tout bénef pour lui. Il n’était pourtant pas un assassin, il le savait, il était cet homme foncièrement bon et presque incapable de faire du mal à une mouche, pourtant, il n’avait pas hésité une seule seconde à lancer un sortilège de doloris sur le sorcier lui faisant face.

Est-ce qu’il avait pris un malin plaisir à le voir souffrir ? Sans doute pas. Ce n’était pas son style. Mais dire qu’il n’avait pas ressenti une certaine satisfaction serait mentir. Il méritait ce sortilège, il en aurait mérité tellement plus. Il méritait de souffrir pour ce qu’il avait osé faire à Cedrella. Il n’était pas comme les mangemorts, malgré ce que voulait bien prétendre Lancelot, jamais il ne serait comme eux. On le considérait bien souvent comme un moins que rien – au moins dans sa famille – mais il avait la certitude d’au moins, valoir mieux que tous ces mangemorts qui pourtant se prétendaient au dessus de tout le monde. « Ne me compare pas aux mangemorts. Je ne suis pas comme ça. Mes centres d’intérêts ne se résument à faire preuve d’une prétention injustifiée et de torturer autrui à tout va. » Ils étaient insupportables les mangemorts et bien souvent Clive était las de les fréquenter, eux qui polluaient littéralement le château de Poudlard. Il se demandait si la présence des détraqueurs quelques années plus tôt n’avait pas été plus supportable que celle des mangemorts cette année. C’était difficile de faire pire après tout. Ils étaient toujours là à se pavaner et à torturer le premier élève leur passant sous la main juste pour se distraire. Clive les détestait. Il détestait Lancelot ainsi qu’une grande partie de sa famille. Il avait rejoint l’ordre parce qu’il savait qu’il valait mieux qu’eux, quoi que puisse en dire Lancelot. « On ne fait que s’adapter à votre comportement, à la guerre comme à la guerre, je suppose qu’on arrive à un moment où il faut tuer pour ne pas être tué. » C’était un fait. C’était les mangemorts ou l’ordre et le choix de Clive était fait depuis bien longtemps. Il n’empêchait que certains sorciers de l’ordre se perdaient dans cette lutte sans fin, des esprits finissaient par être corrompus par la haine que les mangemorts semaient dans leur sillage. C’était sans doute le cas de Sage qui semblait agir d’une façon qui aurait presque pu être semblable à celle des mangemort. Elle avait perdue sa voix et Clive ignorait comment l’aider à la retrouver et ces derniers temps, il n’avait pas vraiment pris le temps de réfléchir à ça, trop occuper à ne se préoccuper que de lui-même. « On sait que si on veut gagner cette guerre il fait apprendre à jouer dans le même terrain que vous. Alors crois moi sur parole je n’hésiterais pas à recommencer si jamais tu t’approches de Cedrella. » C’était fini le temps ou il pouvait encore jouer au gentil sorcier n’ayant jamais lancé de sortilège impardonnable, c’était la guerre et tout le monde devait agir en conséquence.

“ the world is black ”

lancelot a. greaves et w. clive burgess-holmes♪♫♬La guerre changeait les gens, c’était impossible de rester la même personne en temps de guerre et en temps de paix. Beaucoup de sorciers le savaient mais, la plupart préféré le nier, c’était plus simple, peut-être que ça pouvait facilement les aider à s’endormir sur leurs deux oreilles. Cependant, à Poudlard Clive avait rapidement appris qu’il ne pouvait pas rester un imbécile pacifiste comme il l’avait trop souvent été. Il avait appris à agir contre les mangemorts, il avait appris à riposter contre leurs sortilèges. Il n’avait pas le choix. Il le fallait bien pour survivre là dedans. Le château n’était plus ce qu’il était à l’époque où Dumbledore en était le directeur. Aujourd’hui, la terreur régnait au sein de l’école, les mangemorts sévissaient et ils avaient trop souvent tendance à oublier qu’en face d’eux, il n’y avait que des gamins âgés de onze à dix sept ans. Pas des sorciers particulièrement expérimentés et certainement pas des guerriers. Ils n’en avaient rien à faire, tout ce qui leur plaisait c’était de faire du mal aux autres, que ce soit des adultes ou des enfants, ça n’avait, à leurs yeux, pas la moindre importance. Les mangemorts étaient comme ça et pour les empêcher de trop sévir, pour essayer de protéger ses élèves, Clive n’avait pas eu d’autre choix que de riposter à leurs nombreux sortilège. Finalement, lancer un Doloris sur Lancelot n’avait pas été si compliqué que ça. Il ne se réjouissait pas de le voir souffrir, il était simplement satisfait de le voir en position de faiblesse. Il était un mangemort, prétentieux et sur de lui, un enfoiré qui avait osé s’en prendre à Cedrella. Cedrella n’était pas une petite fille faible mais ce qu’elle avait connu entre les griffes du mangemort, il savait, sans lui avoir demandé des précisions, qu’elle en avait forcément beaucoup souffert. Lui, il ne trouvait rien de mieux à faire que de lui faire comprendre que c’était lui qui avait fait du mal à sa Cedrella. Il n’avait pas envie de lui rendre la douleur qu’elle avait pu subir, il n’avait pas envie qu’il se rende compte qu’il avait blessé la jeune femme, de toute façon, même face aux pires tortures du monde Lancelot garderait son arrogance, ça ne faisait aucun doute. Ce que Clive ressentait au plus profond de son cœur, c’était simplement l’envie que plus jamais il ne touche à un cheveu de Cedrella. Bien-sûr qu’il méritait de souffrir autant, voir plus que Cedrella n’avait souffert. Mais si ça avait vraiment été le but de Clive il se serait débrouiller pour renouveler le sortilège jusqu’à ce que Lancelot en perde la tête. Ça aurait pu être une victoire finalement. Il aurait épargné sa vie, mais il serait condamné à passer le restant de sa vie à sainte mangouste. Là au moins, il ne ferait plus de mal aux autres. Le plus simple aurait sans doute été de lancé un sortilège de la mort, là au moins, Lancelot serait réduit à l’état de cadavre et plus jamais il n’aurait pu poser ses sales pattes sur Cedrella. Seulement, évidemment, ce n’était pas le sortilège qu’avait choisi Clive. Il n’était pas un meurtrier, il n’avait pas particulièrement envie d’en devenir un. Mais il fallait se rendre à l’évidence, c’était la guerre et s’il devait tuer un type comme Lancelot pour survivre, ou pour sauver Cedrella, il n’hésiterait pas bien longtemps. Lancelot à sa place, n’hésiterait même pas une seule seconde. C’était peut-être pour ça que l’ordre du phénix perdait lentement mais surement cette guerre, parce qu’ils étaient incapable de se comporter comme leurs adversaires. Ils pouvaient toujours essayer, jamais ils ne seraient plus monstrueux que les mangemorts. Difficile d’éteindre leur niveau. Pourtant, supporter les sourires et les rires mauvais de Lancelot, ça donnait clairement à Clive des envies de meurtre, des envies qu’il ne réaliserait pas. Pas aujourd’hui en tous cas. Peut-être qu’il le regretterait tôt ou tard, mais pour l’heure, il n’était pas encore en mesure de se salir les mains pour régler son cas, ça finirait par venir un jour, peut-être. Si jamais il osait retoucher à Cedrella, il n’hésiterait probablement pas. S’en prendre à Cedrella, c’était une bien mauvaise idée. Il n’avait peut-être pas eu l’occasion de lui venir en aide la première fois, mais s’il devait apprendre qu’il avait fait du mal à la sorcière, il ne pourrait pas rester sans rien faire. Il ne voulait pas perdre Cedrella – même si la fuir comme la peste c’était peut-être la meilleure façon de la perdre – il ne voulait même pas qu’elle puisse être blessée à nouveau, même si elle lui avait clairement brisé le cœur lors de leur dernière rencontre, alors Lancelot pouvait être sûr que s’il osait la toucher encore, il serait capable de parcourir le monde entier pour le retrouver et le lui faire payer. Il n’avait rien d’un meurtrier, au contraire, Clive avait tendance à penser qu’il était plus sage de régler les conflits sans en venir à de telles extrêmes mais lors que ça touchait Cedrella il n’était plus le même. C’était ce genre de choses qui auraient du lui faire comprendre bien plus tôt ce qu’il ressentait vraiment pour elle, lui faire comprendre qu’elle n’était pas qu’une amie à ses yeux même si, malheureusement pour lui d’après ces propos, c’était tout ce qu’il était pour elle.

Chacun des mots qui sortaient de la bouche de Lancelot avait cet effet déplaisant d’agacer Clive. Pourtant, il semblait presque avoir une patience à toute épreuve. Une qualité qui collait bien au Poufsouffle qu’il était. Il ne s’énervait pas facilement. Il était très rare de voir Clive monter le ton. Ses élèves ne l’avaient sans doute jamais vu s’énerver, ni même s’agacer un peu. De toute façon, ses élèves étaient en principe particulièrement disciplinés et pas abrutis comme l’était Lancelot. Il titillait ses nerfs depuis longtemps déjà. Il l’avait déjà suffisamment agacé pour qu’il sorte sa baguette afin de lui lancer un sortilège impardonnable. Il n’était venu sur le chemin de traverse que dans le but d’acheter un bouquin et voilà qu’il était désormais en train de lutter pour garder son calme. Maintenant, ce n’était plus d’un seul bouquin qu’il allait avoir besoin, mais de la librairie entière. Il avait hâte de rentrer au château, de s’enfermer dans son bureau avec quelques bons livres, en espérant qu’on lui foute pour le restant de la soirée parce qu’il allait être particulièrement à cran et il n’avait pas envie de montrer cet aspect de lui aux mangemorts du château. Il avait la sensation que le calme dont il faisait toujours preuve n’était pas très apprécié par ses nouveaux collègues et par principe, ça l’amusait. Lancelot n’allait pas lui pourrir suffisamment la vie pour lui prendre ce petit plaisir. Il fallait qu’il se calme, ô combien ça pouvait être dur. « Ne va pas croire que je suis resté les bras croisés à attendre gentiment qu’elle revienne. J’ai essayé de l’aider. Mais apparemment, tu es tellement nul qu’elle a réussi à t’échapper bien vite. » Il haussa les épaules. De toute évidence, il n’était pas très doué pour qu’elle ait réussi à lui filer entre les doigts. Elle avait eu le temps de s’échapper avant que lui n’arrive à obtenir des informations de la part des mangemorts du château. Il fallait croire que comparer à eux, Lancelot ne valait pas grand-chose. Ça n’avait rien de surprenant. Vu son allure, elle avait sans doute pu profiter d’un instant où il était en train de se recoiffer pour s’échapper. Un léger sourire se dessina sur les lèvres de Clive suite à la réplique du mangemort. « Serais-tu en train de t’enfuir Greaves ? » C’était amusant de la part d’un mangemort. D’habitude ils étaient du genre à engager le combat en premier et à ne pas laisser tomber avant d’avoir eu raison de son adversaire. « Ou alors, tu vas me sortir l’excuse tellement attendue du ‘non, mais j’ai plus intéressant à faire que de m’occuper de toi’. » C’était le genre d’excuse que servaient facilement les mangemorts. Il l’avait entendue tellement de fois depuis le début de l’année qu’il ne serait pas surpris que Lancelot ne la lui serve sur un plateau d’argent. Tous les même les mangemorts, il suffisait d’en côtoyer un pour tous les connaitre. Pour son plus grand malheur, Clive en côtoyait tout un tas au quotidien alors à force, il commençait à les connaitre, eu et leur manque flagrant d’imagination. Il devait quand même admettre – sans avoir une envie folle de fuir – qu’il se passerait bien de continuer cette charmante discussion avec Lancelot. Il en avait marre d’être en face de lui, il avait de retourner dans le château et d’être en paix, pas d’épiloguer sur tout et n’importe quoi avec Lancelot. Il n’avait pas non plus envie de se battre, cette envie là, c’était le passe temps favoris des mangemorts, pas le sien, alors il préférait largement un bon livre à un combat. Mais une chose était sûre, il ne quitterait pas le rue en premier, question d’honneur débile.