Les dernières nouvelles lui disaient qu'ELLE avait été vue en Irlande.

Et pourtant, Demius avait longuement hésité avant de se rendre en Irlande. Ses contacts étaient fiables, autant que peuvent l'être des contacts en un tel temps de conflits lorsqu'on cherchait quelqu'un qui 'nous devait quelque chose'. Si March cherchait quelque chose, March obtenait ce qu'il désirait. Si on lui disait qu'ELLE était en Irlande, elle y était. C'était tout. Ce n'était pas pour ça qu'il hésitait. C'était pour tant d'autres choses. Finalement, il avait préparé son sac et avait transplané pour ces landes qu'il connaissait bien, trop bien, pour ces côtes qui lui étaient familières, si familières. Et un seul œil posé sur le paysage lui avait presque fait oublier Rose. Presque. Au pire, il la chercherait un peu plus, au lieu de la trouver dans les parages.

Il n'était pas venu ici depuis pas loin de vingt ans.

Le Serpentard se rapprocha du bord de la falaise, jusqu'à ce que ses pieds soient à moitié dans le vide. À moitié dans la neige, à moitié dans le vide, à moitié dans la vie, à moitié dans la mort. Une sensation grisante de presque tomber. Le vent qui ébouriffait ses cheveux sombres, faisait claquer les pans de sa cape, s'infiltrait dans les interstices de ses vêtements. Il inspira longuement. Les vagues se frappaient contre les hautes falaises et il pouvait presque sentir l'écume qui volait sur sa peau. Il aimait la mer, son inconstance, son odeur forte, salée, qui lui rappelait son enfance. Quand sa mère était encore là et qu'ils partaient, Candida, elle et lui, dans sa famille à elle, dans la maisonnette au bord de ces mêmes falaises. Mais la famille était partie, la maisonnette avait été détruite, et sa mère était morte. Seule la mer restait, seule l'Irlande restait, coulait dans ses veines, un sang salé et fier qu'il aimait bien plus que celui noir et pourri de son père. Un trésor qu'il chérissait farouchement, parce que c'était la seule chose que les Shoemaker n'avaient pu lui prendre. Une bourrasque de vent plus forte le secoua, il se sentit presque chuter, et il ne put qu'éclater de rire. Un grand rire nerveux, mais profond, intense, qui se mêla au chant du vent et de la mer. Finalement, Demetrius se recula et tourna le dos à l'océan. Pour la voir. Là. Présente. Pour vrai. Rose. Des yeux d'eau dans un champ de neige folle. Il avait visé juste. De bons contacts. Certains disaient qu'il existait un petit camp itinérant, en Irlande, qui siégeait ces temps-ci près de la côte. Il avait réussi à faire quelques liens, la chose avait été confirmée, il avait transplané, et elle était là. Apparue d'il ne savait où, dans son dos depuis il ne savait combien de temps, à le regarder contempler la mer. Depuis combien de temps était-il là, à simplement regarder les vagues se déchaîner ? Elle devait bien rire, la gamine. Encore heureux qu'il pleurait pas, elle aurait eu de quoi le charrier jusqu'à... jusqu'à la fin des temps, au moins. Il fit un pas vers elle, mais pas plus. Sa baguette dans sa main, pour ne pas qu'elle parte sans prévenir. Elle ne transplanerait pas, non ? Un sourire, comme si rien ne s'était passé, et sa voix basse, cynique, moqueuse, qui fend l'air, se laisse porter par le vent : « T'es toujours aussi peu douée pour te cacher. »

Son sourire sonnait faux. Il était faux. Tant pis. Il ne le perdit pas, mais ne s'approcha pas d'elle pour autant. Il sentait que s'il osait faire un pas de plus en sa direction, elle allait l'envoyer direct sur les roses. Rose l'enverrait sur les roses, voilà. Sa bouche était sèche. Il passa sa langue sur ses lèvres. Il ne savait pas du tout quoi lui dire. Des excuses? Non, sûrement pas. C'était stupide. Ce qu'il avait fait, il l'avait fait pour une raison bien précise (lui-même, donc, et sa survie en milieu hostile) – le seul truc, c'était qu'elle n'était pas télépathe et n'avait pu deviner ce qui se passait dans sa tête. Le plus grand problème de la sorcellerie moderne. Le vent soufflait fort, mais ça ne l'empêcha pas de sortir une cigarette de son étui et de l'allumer, dos au vent, profitant de la magie du feu de son briquet pour qu'elle ne s'éteigne pas.
Vive la magie.
Une longue bouffée pour brûler son œsophage et ses poumons, un simple mot pour répondre à sa question pleine de cynisme et d'amertume : « Non. » Non. Juste non. « C'est toi qui je cherchais. » Pour quoi faire? S'excuser, peut-être? Shoemaker chassa une nouvelle fois cette pensée de son esprit. Il n'avait pas à s'excuser. Il avait fait des choix. Il voulait juste... s'expliquer, peut-être? Un truc du genre, sans doute. Idiot de Serpentard avec deux neurones fonctionnels et un temps de réflexion inexistant. S'il s'était écouté et était resté loin d'elle, cette fois... peut-être qu'il se serait évité cette conversation tout bonnement inutile. Il n'avait pas à s'expliquer, pas à s'excuser, il n'avait même pas à être ici, bordel de Merlin. Et pourtant, Demius était là. C'était même pas une conversation. Il détourna ses yeux pâles, fixa le paysage derrière elle. Au moins, Rose n'était pas simplement partie en le voyant. Peut-être qu'il avait une chance de lui sortir les explications qu'il avait préparé. Il capta à nouveau son regard et parla, tentant de rester neutre, d'être aussi détaché que ce qu'il avait été en élaborant sa phrase :

« Les Mangemorts savaient déjà où vous étiez. » Un pieux mensonge. Qui en était un seulement à moitié. Lelio – son charmant cousin auquel il s'était retenu de refaire le portrait quand il était venu lui parler avec son sourire goguenard – lui avait dit qu'ils savaient repéré de l'activité dans un certain secteur, mais qu'ils ne savaient pas exactement où. Demius avait complété les informations, tout simplement, et s'était arrangé pour être sur place et faire bonne figure devant les masqués – et ainsi vérifier que si Alaric, le frère d'Oprah, ou sa sœur, était là, bien il pourrait les prendre par le bras et les emmener... ailleurs. Loin. Pour ne pas qu'ils se fassent prendre. Ça avait fonctionné, au final. Sa sœur et Alaric n'étaient pas là, il avait éloigné Rose, et quand elle était revenue de leur rendez-vous manqué volontairement, elle avait aussitôt transplané. Tout avait fonctionné à merveille. Un vrai charme. Ça avait même trop bien fonctionné, à certains égards. Lelio lui avait proposé que le Lord lui appose la Marque. Il avait refusé, évidemment. Pas besoin d'un stupide tatouage magique pour... pour n'importe quoi.
Shoemaker poussa une balle de neige du bout du pied, laissa la fumée de sa cigarette l'envelopper brièvement d'un nuage épais avant que le vent vienne le dissiper. Un haussement d'épaules. « Ils auraient trouvé le campement de toute façon. » Peut-être que oui. Peut-être que non. « Pourquoi l'Irlande ? » Une question qui n'avait pas de rapport avec le reste. Sa question de à lui. Pourquoi l'Irlande, Rose. As-tu deviné que l'Irlande, c'est son monde, ses souvenirs, son cœur ? Pourquoi l'Irlande, Rose. Pour y planter tes épines ?