◊

◊

Le choixpeau se pose sur ma tête. C'est un contact bizarre. Je sens les fibres du tissu s'agiter doucement, comme si il penchait à droite, à gauche. Je me mords la lèvre, attendant le verdict. Grand-Père était à Gryffondor. Cinead est à Gryffondor. En toute logique, je devrais y aller aussi. A nouveau, mes oreilles n'enregistrent plus aucun son. C'est toujours le même petit manège. Dès que quelque chose d'important se passe, je n'entends plus rien, comme si mon corps protestait violemment contre une nouvelle information. Du coup, ce n'est que lorsque je vois la table des Serdaigle s'agiter et me réclamer que je comprends. Je ne suis pas un Gryffondor. Je ne le serais jamais. Dignement, je me lève du tabouret, et rejoins ceux qui vont devenir mes confrères. La cérémonie de répartition continue sans que j'y prête attention, jusqu'à ce que quelqu'un attire mon regard. La moue boudeuse, les cheveux en bataille, l'air renfrogné, une jeune fille s'assoit sur la chaise et enfonce le choixpeau sur son crâne d'une manière ridicule. Je retiens un sourire. Un sourire. C'est le premier depuis des mois, et c'est très bizarre. Le choixpeau met de longues, longues minutes à se décider. Sa bouche n'arrête pas de s'ouvrir et de se fermer, comme si c'était la décision la plus difficile à prendre de sa vie. Finalement, il finit par hurler le nom de sa maison. « SERDAIGLE ! » Oh. Elle vient s'asseoir à côté de moi, directement, et croise les bras sur la table pour y enfouir son visage. « Ton nom m'a échappé. » je dis, soudainement intéressé par ma voisine si malpolie. Elle grommelle quelque chose que je n'arrive pas à comprendre. « Pardon ? » Jamais je n'ai rencontré quelqu'un d'aussi mal éduqué. Elle se relève, l'air agacé, lève les yeux au ciel avant de me répondre. « Marguerite. » Quelqu'un pouffe à ma droite. « Je déconne. C'est Meade. Comme la bière. Mon père ADORAIT le picon. » J'écarquille les yeux. « Le picon? Je te demande pardon? » Meade éclate de rire, interrompant l'arrivée d'un Serpentard à sa table. « "Je te demande pardon ?".. C'est bon, j'ai ton âge, arrête de faire comme si t'étais déjà un adulte, respire un peu... Le picon, c'est de la bière. Mon père en buvait tout le temps. En fait, il était un peu alcoolique. Je sais pas si vous, les sorciers, vous avez ce genre de problème, parce que Dumbledore m'a dit qu'en fait, vous, vous buvez des trucs comme de la Bierreàl'huile ou un truc du genre, et que dedans c'est plus de la crème qu'autre chose. » Je reste sans voix. Littéralement. Elle replonge sa tête dans ses bras, pour ne se réveiller que lorsque le banquet arrive. Elle arrache les pilons du poulet avec les doigts, et les porte à sa bouche sans même se les essuyer. « Comment c'est bon ! A la maison, maman elle savait à peine griller des saucisses et ouvrir une boîte de flageolets. » Je lui jette à nouveau un regard, constatant qu'un peu de graisse brille au coin de sa bouche. « Quoi? T'as jamais vu quelqu'un manger ? Franchement, j'avais peur de devoir manger des larves de crapaud et ce genre de trucs, mais vous mangez comme nous, en fait. » J'attrape une grappe de raisin bien mûre, détache les grains avec une précision chirurgicale. « Depuis tout à l'heure, tu n'arrêtes pas de nous désigner, les sorciers, comme des gens à part. Je te signale que tu es aussi une sorcière. » Meade me regarde faire, comme hypnotisée par mes gestes précis. « Mes parents sont des gens normaux. Des moldus. » elle me dit à voix basse, soudainement honteuse. « On m'a dit que les nés-moldus comme moi sont mal vus... » Elle pose sa dix septième cuisse de poulet sur le rebord de son assiette, comme si son appétit était soudainement coupé. « J'ai un peu peur. Tu crois que ça importe vraiment? » Je la regarde. Il y a dix minutes, elle engloutissait des patates comme des cacahuètes. Il y a vingt minutes, elle disait s'appeler Marguerite. Et il y a trente minutes, elle était complètement absente, hirsute et de très mauvaise compagnie. « Pour moi, ça n'a aucune importance.. »

« Comment est-ce que tu as pu venir à Serdaigle, Meade ? Sérieusement, faire une potion, ce n'est pas sorcier. » Elle lève les yeux au ciel, comme elle le fait toujours, et croise les bras sur sa poitrine. Des mèches de cheveux folles s'échappent de son chignon. « C'est pas sorcier, gnagnagna, ben oui, ben désolée moi je suis pas un rat de bibliothèque Auggie! Regarde, j'ai bien tout fait, j'ai bien tout coupé, c'est pas de ma faute si c'est vert à la place de blanc. » Je remue la potion, l'air dépité. Elle a tout raté. Tout. Je ne pensais même pas que c'était possible. J'attrape le mortier dans lequel elle a réduit en poudre les coquilles d'escargot, constatant que ce qui est censé être une poussière ressemble plus à des éclats qu'à autre chose. Elle a raté quelque chose d'aussi simple que réduire des coquilles en poudre. Réduire. Des. Coquilles. En. Poudre. « De toute façon, moi, j'aime pas les potions. Ca sert à rien. La seule qui est bien c'est celle pour faire des furoncles. » Elle s'approche de moi et se penche à mon oreille, malicieusement. « Les boutons de Stoneheilf, en deuxième année... Ben, c'était moi. Bien fait pour elle. Elle m'avait piqué une plume en sucre. » Son souffle chaud caresse mon cou. Elle se remet d'une manière plus digne, époussetant sa robe de sorcière. J'essaie de calmer un peu mon coeur, qui s'est emballé. Je me mets à découper proprement des cornes de Grapcorne, et les ajoute à la potion. Quelques instants plus tard, la potion a repris la teinte qu'elle était censée avoir. Je lance un regard noir à Meade, qui préfère se curer les ongles avec sa baguette. « Aucun respect pour la culture magique, vraiment ! » Elle me renvoie mon oeillade mesquine. « Ca fait quatre ans qu'on se connaît. Tu devrais y être habitué, depuis. » Mes lèvres se pincent, je tourne le dos, déplaçant le chaudron que nous partageons vers moi. Elle doit se mettre sur la pointe des pieds, puisqu'elle pose son menton sur mon épaule. « Tu boudes? Tu m'en veux? » Je réponds par un grognement. « En fait, tu m'en veux parce que j'ai eu une meilleure note que toi en sortilèges ? » Nouveau grognement. On s'attendrait à ce que je lui demande d'arrêter de me toucher, puisque tous les contacts me dégoutent. Mais pas les siens. Elle peut me frôler autant qu'elle le veut, mais jamais je ne la repousserais. Meade ne dit rien pendant un long moment, avant de déposer un baiser sur ma joue. Je sens mon visage devenir rouge. Cuisant. « Arrête de bouder et apprends moi à faire cette fichue potion. »

Meade arrive, comme à son habitude, en retard au cours de potion. En l'attendant, je fais les cent pas dans le couloir, alors que tout le monde est déjà entré. Je finis par me lasser et entre, dépité. Peut-être qu'elle est malade ? Non, elle m'aurait envoyé du courrier. Je déballe mon chaudron, lorsque j'entends la voix de Meade qui s'excuse de son retard. Je me retourne prêt à la disputer, quand je me rends compte d'une chose. Ses cheveux hirsutes, secs, impossible à mettre en place, rebelles et indisciplinés... Ils sont raides, lisses, brillants. Ses sourcils, aussi en bataille que sa tignasse, sont parfaitement dessinés, et je devine qu'elle porte du maquillage. Je reste un instant choqué, immobile, incapable d'esquisser le moindre mouvement. Mon silence est cassé par Billie, un Serpentard, qui fait claquer sa langue dans un bruit de succion répugnant. « Monsieur, en temps que préfet et préfète en chef, je crois que Bucklett et moi nous devons nous entretenir. Veuillez nous excuser. » je dis à toute vitesse, attrapant le poignet de Meade et l'amenant en dehors du cachot. Quand j'estime que nous sommes à bonne distance de la salle de classe, je prends une mèche soyeuse entre mes doigts et lui demande méchamment. « Je peux savoir ce que c'est ça ? Hein? » Elle repousse ma main et mon coeur manque un battement. « Ca s'appelle des cheveux, tu sais, ce que t'auras plus sur le caillou à partir de 30 ans! » Je prends une grande inspiration, avant de reprendre. « Tu as vu comment Billie t'as regardé? On aurait dit qu'il te prenait pour de la chair à saucisse. Dégoûtant. » Elle me dévisage. « Et alors ? Ca te regarde pas que je sache, si ? Désolée de te décevoir, mon cher petit papa, mais si ça te gêne que j'aie appris un sortilège pour me lisser les cheveux parce que Marise m'a dit que ça pouvait plaire aux garçons une fille qui prend soin d'elle et que jusqu'à preuve du contraire tu ES un garçon et je pensais que ça te plairait et - oh mon dieu je viens pas de dire ce que j'ai dit si ? » Elle s'arrête brutalement. Hein ? « Arrête de me regarder comme ça. » J'avale ma salive difficilement, alors que les informations remontent à mon cerveau. Et d'un seul coup, c'est le déclic. Les vannes des émotions que je m'étais appliqué à fermer à la mort de Grand-Père se rouvrent. Mon coeur se met à battre, à battre comme un fou. « Je t'aime. » je lance, les yeux grand ouverts, comme si j'étais moi même choqué par ma révélation. « Tu m'aimes? » « Je t'aime. Tu m'aimes? » Et pour seule réponse, elle dépose un baiser sur mes lèvres.