Seule. Elle était seule à braver le froid, en ce début de soirée, fendant la foule d'un pas lent. Elle avait quitté Pré-au-Lard pour rejoindre Londres, un peu plus tôt dans la journée, afin de s'enivrer de l'atmosphère typiquement moldue. Elle en avait besoin car les fêtes de fin d'année soulignaient plus que jamais l'absence constante de sa sœur. De plus, l'animation de cette ville ne la laissait pas indifférente. Elle lui apportait de douces réminiscences, des souvenirs de sa vie passée où l’insouciance jalonnait chacun de ses pas. Le temps avait passé, les années s'étaient lentement égrenées jusqu'au point de fission. Cette silencieuse implosion qui touchait le monde la sorcellerie et détruisait les familles. Par moment, Alice avait envie de tout quitter. La librairie de son père, la vie qu'elle menait, les remords qui l'étourdissaient. Elwood pouvait aisément s'occuper de l'affaire Hudson, il en avait les capacités et – qui sait ? – l'envie également. Ce n'était qu'une idée en l'air, une pulsion ponctuelle qui la taraudait. A s'y méprendre, cela ressemblait étrangement à l'attitude d'une lâche. Partir, tourner le dos à ses tourments et oublier sa peine. Il était tellement plus facile d'agir ainsi plutôt que d'affronter la triste et dure réalité.

A l'heure actuelle, il n'était plus question de lui faire face. La bataille était en suspension mais elle ne tarderait pas à reprendre. Les bras chargés de sacs, Alice continuait à parcourir inlassablement du regard les vitrines devant lesquelles elle passait. Elle avait l'impression d'être normale ; une jeune sorcière de sang-mêlé dont le seul centre d'intérêt était de combler ses désirs. Elle était encore loin de cette délicieuse idée qu'elle se faisait d'une vie tranquille. Longeant la rue de Charing Cross Road, elle s'immobilisa devant l'entrée du Chaudron Baveur, indécise quant à la portée de ses gestes. Elle n'y était pas retournée depuis quelques mois, depuis sa rencontre avec Tristan. Cet endroit contenait plus de bons souvenirs que de mauvais. Se redressant, elle franchit les quelques mètres qui la séparaient du seuil et, donnant un coup d'épaule à la porte, le franchit. Quelques sorciers étaient installés devant le bar, la moue résignée et morose. Deux mangemorts discutaient bruyamment et jetèrent un regard appréciateur à la nouvelle venue dont les bras ployaient sous les anses de sacs moldus. Alice se racla la gorge et tourna la tête, à la recherche d'une table libre même s'il n'était pas particulièrement difficile d'en trouver une.

Tristan. Ses yeux s'écarquillèrent alors que, désarçonnée, elle esquissait déjà un pas en arrière. Ses phalanges étaient crispées sur la poignée de la porte, ne sachant pas quelle attitude il était sage d'adopter. Elle sentit son cœur se compresser douloureusement dans sa poitrine et ses battements cardiaques commencèrent à résonner dans ses oreilles. Chaque cellule de son corps réclamait la présence de Tristan et ce, depuis leur dispute qui s'était soldée d'une manière surprenante. Instinctivement, la jeune femme mordilla sa lèvre inférieure, comme si elle cherchait à se rappeler la saveur qu'avait eu leur baiser. Sur le moment, elle n'avait cependant pas eu la présence d'esprit d'y accorder de l'importance. Inutile de préciser qu'elle regrettait amèrement tout ce qu'elle avait pu lui dire, ou lui faire, lors de leur dernière rencontre. Elle l'avait blessé en évoquant implicitement sa femme et sa fille, même s'il n'avait pas été tendre à son égard non plus. Alice lui en voulait cependant de ne pas revenu sur ses pas ; il l'avait abandonnée, purement et simplement, au moment où elle avait le plus besoin de lui. Son ventre fut brutalement tiraillé par une douleur inhabituelle qui semblait provenir du néant. Elle battit des cils et, finalement, passa le seuil du pub avant de refermer la porte derrière elle.

Plusieurs choix s'offraient à elle. Sa fierté froissée l'intimait silencieusement à ignorer Tristan mais son cœur, indomptable, la poussait à aller à son rencontre. Une option qu'elle n'était pas encore prête à négliger. Poussée par le désir de lui parler à nouveau, même s'il était resté sourd à ses supplications, elle se dirigea jusqu'à sa table et se planta devant lui. Sa force apparente fondit comme neige au soleil alors que ses craintes revenaient en force. Qu'était-elle censée dire ? Faire ? Comprendre ? Son regard glissa inconsciemment en direction des lèvres de Tristan sur lesquelles elle s'attarda avant d'être pétrifiée par la gêne qui parcourait ses veines et empoisonnait son sang. Elle ne se laisserait pas atteindre, jamais, pas cette fois-ci. Ses sourcils se foncèrent imperceptiblement alors qu'elle tentait de refouler sa colère qui, comme la morsure du froid, collait à sa peau. Elle laissa tomber ses paquets à terre, ils heurtèrent le sol en un bruit mat, et enleva son bonnet qu'elle posa sur la table. S'il ne l'avait pas remarquée, ce qui était fort improbable, maintenant c'était fait. Alice se sentait faiblir – aussi bien physiquement que moralement. Tourner les talons aurait été une défaite, elle en était consciente et cela la rendait malade.

Elle tira alors une chaise vers elle et s'y installa. Sans demander l'avis du principal intéressé. Forcément. Retour aux origines, là où s'était tenue leur première rencontre. Les choses avaient évolué et, en y réfléchissant, elle aurait aimé changer quelques petites choses de leur passé commun, de sorte à ne pas engendre de rixes. Elle déglutit difficilement, sa bouche était sèche comme du papier de verre.

« T-Tristan. » Bredouilla-t-elle.

Ses poings, posés sur la table, se serrèrent et ses ongles s'enfoncèrent dans sa paume, sa peau se marquant instantanément de demi-lunes rouges.

« Tristan. » Répéta-t-elle, appréciant de ressentir ces syllabes rouler sur sa langue et passer entre ses lèvres. Prenant son courage à deux mains, elle continua sur sa lancée, vaguement consciente de s'aventurer en terrain miné. « Vous n'êtes pas revenu. » Constata Alice.

Sa voix devint rauque et mourut en un souffle. Elle accentua la contraction de ses doigts, grimaçant sous la torture qu'il s'infligeait volontairement. Il aurait été plus simple de l'ignorer, de passer son chemin comme s'il n'avait été que l'ombre d'un passé révolu. C'était ce qu'elle était pour lui – sinon il lui serait revenu au lieu de se murer derrière un silence outré.

Tristan. Ce nom lui revenait inlassablement en tête. Parviendrait-il un jour à déserter ses pensées ? A travers la peur palpable d'être éconduite, Alice était soulagée de le voir en vie. Elle en profita pour observer chacun de ses traits, évitant cependant avec brio de s’attarder sur ses lèvres, de ses cheveux noirs d'ébène jusqu'à sa barbe naissante. Il était là, bien là. Sa satisfaction était délicieuse et flirtait dangereusement avec l'envie pressante de lui expliquer clairement sa façon de penser. Principalement lorsqu'elle le vit rouler des yeux. A croire que cet homme avait été taillé dans la pierre et ne possédait pas une once d'empathie. Malgré tout, elle le connaissait suffisamment pour savoir que ce n'était pas le cas. Alors, face à son attitude désagréable, elle ne cilla pas. Elle fit glisser les manches de son manteau rouge le long de ses épaules et s'en débarrassa quelques secondes après, le faisant virevolter dans les airs avant de le caler sur le dossier de sa chaise en bois. Hauteur, dignité. Il n'était pas question de s'incliner devant les (futures) remarques désobligeantes de son compagnon. D'une part, car il n'en pensait habituellement pas un mot. D'autre part, parce qu'elle tenait trop à lui pour y accorder la moindre importance. C'était bien là tout son drame.

Aurait-il dû revenir ? La lèvre inférieure de Alice trembla imperceptiblement alors qu'elle sentait ses défenses se dissoudre peu à peu. Un long frisson parcourut son échine. Incapable de tenir son regard plus longtemps, elle dirigea ses yeux vers ses mains à présent jointes l'une à l'autre. Cette question, aux allures purement rhétoriques, lui déplaisait. Cette nuit-là, elle aurait pu se jeter à ses pieds s'il lui était tout simplement revenu. De ce baiser, au fond, elle n'en avait cure ; mais le besoin de sentir la présence de Tristan à ses côtés transcendait, et de loin, tout ce qu'elle avait pu connaître auparavant. Elle s'était laissée emporter par sa souffrance, sa rancœur. Les émotions qui l'avaient tiraillée ne s'étaient jamais taries. Bien au contraire, elles n'avaient pu que s'amplifier, gonflant au sein de ses entrailles et rendant insupportable chacun de ses maux. Il aurait dû revenir sur ses pas. Il aurait dû comprendre que Alice tenait à lui. Il n'en était rien, il l'avait abandonnée. Il avait bouleversé sa vie et il agissait comme si cela n'importait pas à ses yeux. Blessée, Alice resta un moment silencieuse, craignant le moment où elle devrait répondre de ses actes. Pourquoi était-ce aussi compliqué ? Pourquoi ne pouvait-elle donc pas cesser de ressentir, sous la pulpe de ses doigts, la chaleur de sa peau et la matière de son col ?

De cette maudite soirée, tout lui revenait, chaque infime détail. Elle le voyait parcourir les derniers centimètres qui séparaient leurs bouches l'une de l'autre. Prise par la surprise, elle fut tentée de fermer les yeux mais elle n'en fit rien ; elle avait pris conscience de plusieurs choses. Son corps, si proche du sien, la saveur sucrée de ses lèvres et son souffle chaud caressant les siennes. Alice battit des cils, chassant ces réminiscences d'un revers de main. Se souvenir d'un tel échange physique ne l'aiderait visiblement en rien. En revanche, elle s'y était attendue en allant à sa rencontre ; les moments passés ensemble, même les plus gênants, traversaient son esprit. Fugaces, fragiles, froissés par la peine. Il l'avait embrassée et elle aurait pu, elle aurait dû, en redemander. Au lieu de le chasser comme un malpropre. En somme, si elle acceptait volontiers d'endosser une part de responsabilité dans leur affaire, elle n'était pas l'unique personne à blâmer. Son silence l'avait heurtée mais ce n'était pas le seul sentiment qui la taraudait. La souffrance de ne pas l'avoir vu revenir. L’inquiétude de ne pas l'avoir revu depuis deux mois. Si un malheur lui était arrivé, Alice n'en aurait pas été prévenue. Pour quelle raison l'en aurait-on avertie ? Quel lien spécial partageaient-ils ?

« Oui, vous auriez dû. » Sa voix se brisa mais ses yeux ne bougèrent pas. « Vous auriez dû revenir, vous auriez dû comprendre que je ne pensais pas tout ce que j'ai pu vous...vous dire. »

Elle aurait pu ajouter qu'il avait sûrement été un mari, et un père, formidable mais elle n'en voyait pas l'utilité. Lui avouer qu'elle avait besoin de lui était, dans l'immédiat, un acte prématuré. Une confession qui allait sûrement s'évaporer dans la nuit. Un énième non-dit. Par Merlin, avait-il seulement idée du manque qu'il avait engendré dans sa vie ?

Il réclamait à présent une raison à sa venue. Une raison. Abasourdie, Alice fronça les sourcils et sentit son front se plisser. Finalement son attitude blessante l'avait atteinte de plein fouet et elle sentait vaciller sa détermination. Elle passa lentement le long de ses lèvres sèches, afin de se redonner un minimum d'assurance. Sans savoir pourquoi, son regard se dirigea machinalement vers le verre de Tristan, scrutant le liquide ambré d'un œil craintif. Elle se redressa et planta son regard dans celui de son vis-à-vis. Elle tenta d'ignorer, en vain, le frisson qui parcourait sa colonne vertébrale.

« Pourquoi ? Vous osez me demander pourquoi ? » S'écria-t-elle d'une voix outrée, ignorant royalement le regard furtif qu'un mangemort posa sur leur table. Grinçant des dents, elle tendit le bras et saisit le verre de Tristan. Sans le lâcher du regard, elle le porta à ses lèvres et en but deux longues gorgées. Elle reposa brutalement le verre sur la table, ses doigts fermement contractés autour de celui-ci. « Vous n'avez pas le droit d'entrer dans la vie d'une personne, de la chambouler et d'en sortir aussi brusquement. » Sa mâchoire se serra. « Mais qu'importe ? Tristan, j'avais confiance en vous. » Elle repoussa le verre vers son propriétaire. Ne tenant pas l'alcool, et ayant bu un poil trop vite, elle avait l'impression d'être oppressée. Au moins, cela lui donnait l'impulsion nécessaire pour clamer ce qu'elle avait à dire. « Je ne suis pas une bonne sœur, je ne l'ai jamais été, vous aviez raison. Mais j'aime Rose. J'peux pas me résoudre à la perdre et vous êtes mon seul espoir »

Enfin, elle se tût. Ses pommettes rosirent et, terrassée par une chaleur subite, elle commença à se masser la nuque, cherchant à chasser ce malaise qui l'habitait depuis trop longtemps. Alice ne voulait pas voir Tristan ployer sous le poids des responsabilités qu'il lui imposait. Il devait cependant respecter son engagement et retrouver la cadette des sœurs Hudson. Après, même s'il risquait de lui briser une deuxième fois le cœur, il pourrait s'en aller sans un regard en arrière. Alice l'accepterait, consciente qu'elle souffrirait sûrement à en crever, et le laisserait partir. C'était une promesse qu'elle se faisait.

Elle l'avait attendu.

Dehors, bravant le froid, scandant inlassablement le prénom de Tristan. Il n'avait pas fait volte-face, il n'était pas revenu sur ses pas. Si elle avait souffert cette nuit-là, les jours suivants furent bien pires. Il l'avait rendue plus fragile et elle voulait le haïr pour cela, même si elle s'en savait incapable. Elle se morfondait dans sa librairie, sous le regard anxieux d'Elwood, à guetter les allers et venus des clients. Alors que lui, paisiblement installé devant son verre de whisky, semblait n'avoir cure de l'existence de sa vis-à-vis. Qu'avait-il pu bien faire durant deux longs mois ? Cette interrogation, que sa fierté lui interdisait formellement de poser, lui taraudait l'esprit. En quelle charmante compagnie s'était-il trouvé ? Sa gorge se serra alors qu'une scène, dont elle redoutait la finalité, prenait forme sous ses yeux. Il frôlait des mains, effleurait des lèvres, mordillait le dénivelé d'une épaule. Un long frisson, relativement déstabilisant, ébranla son échine. Elle vivait dans l'angoisse permanente de voir une femme, blonde comme les blés et arborant une silhouette élancée, apparaître aux côtés de Tristan. Elle craignait de le voir s'enfuir à nouveau, lui tournant définitivement le dos et ne jamais lui revenir. Car, oui, elle l'avait attendu cette nuit-là. Elle l'attendait toujours.

Peut-être était-ce la culpabilité qui empêchait Alice d'observer les lèvres de Tristan sans détourner instantanément le regard. Ou une autre sensation, plus fusionnelle et délicieuse, qui régnait dans le creux de ses reins. Le désir qu'elle ressentait à l'égard de son interlocuteur était hors de propos ; surtout après avoir levé, à deux reprises, la main sur lui. Ses coups avaient cependant eu moins de portée que ses mots ; elle l'avait rabaissé, en tant que mari et père. Un coup bas dont elle était loin d'être fière et pour cause, elle s'en voulait d'avoir abordé – en des termes aussi crus, quoiqu'aussi sous-entendus – son absence lors du meurtre de sa femme et de sa fille. Elle culpabilisait d'avoir pu dire de telles horreurs, consciente qu'elle en subissait à présent les terribles répercussions. La douleur qu'elle ressentait était amplement méritée et, au lieu de s'atténuer au fur et à mesure des semaines écoulées, elle était devenue constante. A la fuite de Rose s'ajoutait l'abandon précoce de Tristan. Deux départs auxquels Alice se sentait responsable. Deux départs qu'elle ne se sentait pas encore prête à assumer. Elle avait besoin de Tristan pour retrouver sa jeune sœur, c'était un fait indéniable ; il avait acquis une petite réputation dont la libraire souhaitait profiter. Comment pouvait-on l'en blâmer ?

Et l'heure de la confrontation était arrivée. A croire que Tristan n'avait pas accordé beaucoup d'importance aux excuses de sa vis-à-vis, se confortant visiblement dans l'idée qu'elle pensait tout ce qu'elle avait pu lui dire. Puis il s'en défendit, prétextant être incapable de faire la différence entre ce qu'elle voulait ou non, car il n'était pas légilimens. Alice serra la mâchoire. D'après elle, n'importe qui était capable de comprendre que, suivant les situations, les paroles pouvaient aisément dépasser la pensée. Tristan avait sûrement été froissé par ses dires et par ce qui avait suivi. Finalement, après lui avoir raflé et rendu son verre, la situation paraissait moins sérieuse qu'elle ne l'était réellement. Son crâne était devenu lourd et ses sensations s'étaient décuplées. Elle avait plongé dans une agréable torpeur dont elle ne voulait pas sortir car, de là où elle se trouvait, Tristan lui semblait plus compatissant. Seul le goût âcre de l'alcool, qui avait envahi sa bouche quelques secondes plus tôt, la forçait à s'accrocher à la réalité. De fait, elle ne réagit pas lorsque son vis-à-vis contra sa culpabilité en lui déclarant à son tour qu'elle n'était pas la seule à dire des choses qu'elle ne pensait pas forcément.

Ainsi, malgré son absence aux côtés d'Alice, Tristan continuait à la chercher. La jeune femme sentit sa lèvre inférieure s'affaisser sous la surprise qu'une telle révélation lui inculquait. Son cœur rata un battement et, brusquement, une intense chaleur prit possession de son corps. Son rythme cardiaque semblait s'être calé à la perfection contre sa jugulaire ; elle entendait chaque pulsation vriller ses tempes et s'intensifier dans le creux de ses oreilles. Cela ne pouvait être que l'effet de l'alcool cumulé à celui orchestré par la présence de Tristan, dont elle parvenait à se satisfaire. Il évoqua un piste qu'il avait trouvée, mais dont il n'avait pas pris la peine de lui parler, à cause de son incertitude. Il s'arrêta à temps, ne souhaitant visiblement pas aller au bout de sa pensée. Une attitude que Alice, à demi-éveillée, jugeait fâcheuse. Plus le temps passait, plus elle se rendait compte que tenir l'alcool ne faisait pas partie de ses attributs. Elle buvait souvent trop vite, comme si elle confondait allègrement les effets du jus de citrouille avec ceux du whisky pur-feu, et les conséquences n'étaient pas toujours très réjouissantes.

Alors qu'elle s'apprêtait à répondre, le tenancier apparut à ses côtés. Surprise, elle regarda alternativement son compagnon et l'homme qui, debout, attendait de prendre sa commande. Alice avait presque oublié qu'ils se trouvaient tous les deux au sein d'un établissement public où leur conversation était susceptible d'être entendue. La jeune femme se racla la gorge et, d'une voix pâteuse, demanda un verre de jus de citrouille. Ce fut dans l'optique de ne pas rouler sous la table qu'elle passa commande. Enfin, elle vit les doigts de son compagnon glisser jusqu'à son verre. Les yeux fermés, Tristan porta son récipient transparent jusqu'à sa bouche et, alors que la glace touchait sa peau, il les rouvrit comme pour considérer un instant ce qu'il était en train de faire. Le gérant apparut à ses côtés et déposa son verre, rempli à ras-bord d'un liquide orangé, sur la table. Alice hocha la tête, le remerciant silencieusement, et se jeta littéralement sur sa boisson. Elle espérait que la boire d'une traite suffirait pour éliminer l'alcool qui, insidieusement, empoisonnait ses veines. Lorsqu'elle reposa son verre sur la table, elle passa le dos de sa main le long de ses lèvres afin d'effacer la moustache humide qui s'était formée au-dessus de son arc-de-cupidon. En plus de sombrer dans le coma éthylique après trois gorgées d'alcool, Alice était incapable de boire correctement. Comme une adulte.

« A cause de quoi ? » Demanda-t-elle enfin, en replantant courageusement son regard dans celui de son vis-à-vis. « Expliquez-moi. Je...je veux savoir pour quelles raisons vous n'êtes pas revenu. Je veux vous entendre me dire pourquoi vous ne me faites pas part des résultats de vos recherches. »

Elle peinait à contrôler sa voix. Elle songeait à leur baiser, au contact de leurs bouches l'une contre l'autre, à cette brève étreinte dont elle n'avait pas eu le temps de profiter. A sa fuite précipitée, à la torture qu'il lui avait faite subir et dont il se fichait visiblement. Elle souffrait, c'était indéniable et rien de ce qu'il pouvait dire n'était susceptible de changer cela. Alice se mordit la lèvre inférieure jusqu'à ce que l'empreinte de ses dents s'y impriment brièvement. Pourquoi appréciait-elle plus que de raison sa présence et ses remarques acerbes ? Quelles fichues raisons la poussaient à se délecter des traits fins de son visage et de l'éclat qui brillait encore dans son regard meurtri ? Elle n'arrivait pas à le haïr, même en s'y obligeant, ou à le blâmer pour toutes les horreurs qu'ils avaient pu s'échanger. En désespoir de cause, elle se pencha un peu en avant, adoptant une position clairement implorante.

« Tristan, s'il vous plaît. Je n'ai pas été irréprochable la dernière fois où nous nous sommes vus, je ne mérite pas votre considération ou votre pardon, je le sais mais... » Elle déglutit. Sa bouche était sèche. « Mais si j'avais le pouvoir de revenir en arrière, il y a des choses que je ferais différemment. » Assura-t-elle avec conviction.

Elle voulut tendre ses phalanges fébriles et saisir l'une de ses mains, elle ne le fit pas. Elle voulut se pencher plus en avant et, de ses lèvres, frôler sa bouche, elle ne le fit pas. Elle voulut enserrer ses bras autour de son cou et sentir ses paumes saisir sa taille, elle ne le fit pas.

« Je voulais vous voir revenir et, vous savez, je vous attends toujours. » Souffla-t-elle, dépitée par la tournure que prenaient les évènements.

L’empreinte que Tristan avait laissée sur son cœur était encore rougeoyante. La jeune femme subissait une brûlure ponctuelle qui semblait croître au fur et à mesure des secondes écoulées. Étonnement, ce déchirement constant n’était pas seulement douloureux. A travers les méandres de cette frustration lancinante, Alice se délectait de nouvelles sensations qui jalonnaient son corps. Des émotions, et autres perceptions physiques, qui semblaient s’être décuplées en présence du principal intéressé. Elle s’était rapidement attachée à cet homme au passé houleux et au cœur meurtri, elle avait appris à le connaître et à l’apprécier. Elle n’avait jamais pu se rendre à l’évidence en acceptant son départ car ses sentiments avaient pris le pas sur sa raison. Tristan. Ce simple prénom lui octroyait des frissons qui taquinaient délicieusement son bas-ventre et sa colonne vertébrale. La libraire pouvait essayer de se mentir en niant une vérité trop difficile à porter, de se convaincre du contraire, mais ses nombreux efforts seraient voués à un cuisant échec. De cela, Alice en était intimement persuadée. Comment pouvait-il en être autrement alors qu’elle sentait sa conscience vaciller dangereusement lorsque son regard croisait, ne serait-ce que brièvement, celui de son vis-à-vis ? La jeune femme se livrait plus ou moins consciemment à une exquise torture dont elle ne parvenait pas encore à comprendre tous les enjeux.

Essentiellement et ce, après deux longs mois de silence, Alice espérait voir sa curiosité satisfaite. Malgré les dires de Clive, elle n’était pas brave – du moins, pas suffisamment pour poser à Tristan les nombreuses autres questions fébriles qui la taraudaient. Il aurait été bien idiot de sa part d’évoquer en détails leur dernière rencontre, quand bien même elle en mourrait d’envie, elle ne s’en sentait pas encore prête. Ils s’étaient retrouvé et ce, grâce au fruit du hasard. C’était sûrement ce qui comptait le plus à l’heure actuelle. Alice était cependant incapable d’exprimer clairement ce qu’elle ressentait, victime de ses pulsions pressantes et de ses envies brutales. Désorientée, elle ne savait plus quelle marche à suivre était la meilleure. Pour l’instant, la libraire se complaisait dans son propre silence, ayant au préalablement quémandé des explications. Fébrile, elle en attendait les réponses. Tout en elle respirait le désir de comprendre, d’écouter et d’être écoutée en retour. Son cœur palpitait d’une manière telle que, cette sensation cumulée à celle produite par l’alcool, Alice commençait lentement mais sûrement à perdre pied. La simple présence de Tristan lui apportait néanmoins un réconfort non-négligeable et la plongeait dans une agréable torpeur qui, à s’y méprendre, pouvait s’assimiler à une douce et enivrante chaleur.

Il fuyait consciemment son regard en tentait d’expliquer son « abandon », prétextant qu’il devait prendre du recul par rapport à la situation. Tristan releva alors légèrement la tête en direction de sa compagne, sans toutefois chercher à capter ses prunelles. Il était perdu, rajoutant doucement que c’était la première fois qu’une personne lui faisait cet effet-là. Instantanément, les pommettes d’Alice s’embrasèrent, arborant une délicieuse teinte cramoisie. S’il avait eu l’idée de frôler sa poitrine du bout des doigts, il aurait pu ressentir la rapidité de son rythme cardiaque et la manière dont sa peau semblait frémir sous chacun de ses battements. Finalement, la voix rauque de Tristan fissura le silence. Il lui demandait, bien légitiment, quelles choses elle aurait voulu modifier si elle en avait eu la possibilité. Elle ne répondit pas immédiatement, tentant dans un ultime éclair de lucidité de réprimer ses désirs pressants. L’écrivain passa rapidement le bout de sa langue le long de ses lèvres, ne les rendant que plus attrayantes encore, tout en dévisageant son interlocutrice. Il se pencha vers elle, réduisant alors la distance entre leurs deux visages. Alice sentit sa gorge se serrer alors que ses yeux, automatiquement rivés en direction de la bouche de Tristan, s’agrandissaient sous la stupeur qu’un tel rapprochement lui inculquait.

Déglutissant avec difficulté, elle peina à détacher son regard brillant de l’objet de ses envies. Elle y parvint finalement, une fois que Tristan constata la venue de la jeune femme à sa rencontre. Une rencontre hasardeuse, c’était ce dont Alice essayait de se convaincre mais elle n’y parvenait pas totalement. Elle avait toujours su que le Chaudron Baveur accueillait régulièrement, pour ne pas dire chaque soir, Tristan Everdeen en son sein. La honte et l’intimidation l’avaient jusqu’alors empêchée de franchir les quelques mètres qui la séparaient de son compagnon et, confuse, elle s’en mordait désormais les doigts. Au fond, elle n’avait pas voulu lui forcer la main en allant le retrouver, craignant de le brusquer et de le voir se draper dans un semblant de dignité froissée. Merlin seul savait à quel point elle le désirait, corps et âme, mais elle n’était pas femme à forcer le destin. De fait, elle fut la première à se sentir dangereusement vaciller en sentant la paume de Tristan se poser sur le dos de sa main. Cette sensation, peau contre peau, était exquise. Pour le commun des mortels, ce geste était synonyme d’affection mais le côté charnel était quasiment inexistant. Pour Alice, après avoir subi deux mois de silence, cet acte prenait une tournure inattendue bercée par la sensualité.

J’aurais dû revenir. Peut-être fut-ce à ce moment-là que Alice se rendit compte qu’elle l’aimait ou bien quelques secondes plus tard, alors que la surprise d’une telle révélation s’était estompée. Elle l’aimait. Les palpitations de son cœur devinrent alors plus douloureuses. La culpabilité la submergea alors, mais elle ne souhaita pas courber l’échine sous les nombreux maux qui l’assaillaient. Se mordillant brièvement sa lèvre inférieure, la jeune femme s’arma de bravoure et réduisit un peu plus l’espace entre leurs visages. Elle pouvait sentir le souffle chaud de son vis-à-vis caresser son menton et se mêler à celui qui s’échappait de ses propres lèvres.

« Tristan, non, je… » Elle leva sa main libre et posa sa paume sur la joue de son compagnon. Sous la pulpe de ses doigts, elle était susceptible de ressentir sa barbe naissante et la peau chaude de ses pommettes. « Je comprends. J’avais l’impression que tous mes actes étaient justifiés mais, au contraire, ils ne l’étaient pas. Ce n’était pas à vous de revenir, c’était à moi de vous retrouver. » Alice déglutit, son regard toujours planté dans celui de son compagnon. « Je suis tellement désolée. »

Il lui était difficile de laisser parler son cœur alors qu’elle tentait, dans un ultime éclair de lucidité, de ne pas se laisser aller aux nombreuses envies qui l’assaillaient. Alice se permettait seulement de savourer la douceur de leurs peaux, posées simplement l’une contre l’autre. Sans réellement s’en rendre compte, son pouce commença à tracer de petites arabesques sur la joue de Tristan.

« Vous vouliez savoir quelles choses j’aurais faites différemment… » Souffla-t-elle. La jeune femme baissa les yeux, tentant de reprendre une certaine contenance. « Tout, je pense. Je ne voulais pas vous frapper ou vous dire de partir. Je l’ai compris dès le début parce que je… j’ai mal. Quand je pense à vous, quand je me dis que tout aurait pu être différent cette nuit-là. » Son ton s’était atténué, se transformant peu à peu en un murmure quasiment inaudible. Elle battit des cils, cherchant à échapper aux larmes qui naissaient derrière ses paupières. « Je vais me racheter, je vous le promets. »

La gorge serrée, elle ne put déglutir qu’après plusieurs vaines tentatives. Alice avança légèrement son buste en avant, dévia sa figure et posa sa bouche tremblante contre la commissure des lèvres de Tristan. Ce contact, doux et sucré, lui donna envie de gémir alors même que l’on ne pouvait pas le considérer comme étant un véritable baiser. Aussi rapide et éphémère que le battement d’aile d’un papillon, la jeune femme rompit ce fragile échange et se recula. Etrangement, sa respiration s’était faite sifflante. Sa poitrine se soulevait brutalement à chacun ses soupirs.

Quelque dizaine de minutes plus tôt, jamais Alice ne se serait sentie capable d’établir un tel rapprochement entre leurs deux bouches. L’alcool aidant, la perspective de caresser la commissure des lèvres de son compagnon lui avait parue encore plus tentante qu’elle ne l’était déjà habituellement. Consumée par un désir insensé, la jeune femme avait laissé son cœur parler, n’ayant cure des conséquences de ses actes. Il fallait dire que la libraire n’était pas de celles qui agissaient constamment de manière désinvolte ; ceci étant, elle devait l’avouer, elle s’était libérée d’un poids en ressentant la douceur de la peau de Tristan sous ses lèvres entrouvertes. Ce contact avait été délicieux. Etrangement, Alice n’avait pas besoin d’une étreinte physique pour être satisfaite ; en réalité, sentir le souffle de son compagnon caresser son menton, ses lèvres désireuses, lui plaisait plus que de raison. Cela n’atténuait toutefois pas la frustration qui, contrairement à ce qu’elle avait espéré, avait pris une ampleur considérable. Cette lourde sensation de tension, pourtant loin d’être désagréable, la déconcentrait. Lentement, Tristan rouvrit les yeux. Il arborait une moue relativement hagarde, qu’Alice était certaine de partager. Elle déglutit difficilement ; s’il la repoussait, elle ne pourrait pas protester. Elle sentit un feu ardent prendre possession de ses pommettes alors que celles de son vis-à-vis se couvraient également d’une légère teinte pourpre. Les lèvres de Tristan s’étirèrent en un sourire alors qu’il portait ses doigts jusqu’à l’endroit où Alice l’avait embrassé.

Ce geste, sûrement banal, transporta la jeune femme au paroxysme de ses envies. Sa réaction, ses actes. Tout lui plaisait et lui laissait entendre qu’elle avait bien fait d’agir de la sorte. Elle eut brusquement d’envie de se pencher une nouvelle fois en avant et de goûter, cette fois-ci véritablement, à ses lèvres. Elle l’aimait. Dans ce domaine, l’expérience d’Alice frôlait le néant absolu. Plus jeune, une fois ses études terminées, elle était sortie avec un homme de son âge qui, malheureusement, n’avait jamais compris les réticences de sa compagne à aller plus loin. Il s’était fait lourdement insistant mais jamais elle n’avait pris le parti de céder à ses avances, trop effrayée à l’idée de perdre sa virginité. L’affaire fut rapidement bouclée puisque, excédé de s’être fait éconduire à plusieurs reprises, il rompit leur relation. Au lieu d’être terrassée par l’amertume et le chagrin, jamais Alice ne se sentit aussi ravie. Quelques mois plus tard, ses parents moururent et, en obtenant la garde de sa sœur cadette et la direction de la librairie de son père, la jeune femme tira temporairement un trait sur sa vie amoureuse. Elle avait toujours eu peur de ces gestes, qu’impliquait inévitablement une relation de couple, car elle était terrifiée par ses réactions. A ce propos, et Tristan pouvait en témoigner, Alice était imprévisible et peinait réellement à se contrôler. Elle pouvait tout autant accepter cette étreinte tant redoutée, que d’être tentée de s’enfuir en se rendant compte de ce qui l’attendait.

En lui assurant qu’elle n’avait pas à s’excuser, Tristan mordilla brièvement sa lèvre inférieure. Il paraissait honteux et, réellement intriguée par cette réaction, Alice ne souffla pourtant mot. La révélation qu’il lui offrit alors la fit frémir. Ainsi, cette nuit-là, il l’avait entendue et n’avait pas jugé bon de revenir sur ses pas. Elle baissa les yeux, suçotant sa lèvre inférieure en un geste de gêne. Elle ne pouvait pas lui en vouloir ; elle l’avait meurtri, tout comme il l’avait blessée. A sa place, qu’aurait-elle fait ? La voix de Tristan la ramena à la réalité. Les excuses fusèrent alors ; il évoqua son départ, son manque de nouvelles et le fait de ne pas avoir retrouvé Rose. Instinctivement, le pouce de la jeune femme recommença à dessiner de lentes arabesques sur la peau de son compagnon. Quelques secondes plus tard, il voulut également se faire pardonner d’avoir gâché leur moment. Lentement, Alice secoua la tête. Ses mèches brunes dansèrent un moment autour de son visage, dont les joues étaient encore rougies. Non pas qu’elle refusait ses excuses, bien au contraire, mais il n’était pas le seul fautif. Tristan se redressa et planta son regard dans celui de sa compagne. Aussitôt, son ventre se contracta douloureusement et un frémissement parcourut sa colonne vertébrale. Ses avant-bras se couvrirent de chair de poule.

Il y a quelque chose que j’ai toujours eu envie de faire. L’espace qui séparait leurs bouches se réduisit considérablement. Une nouvelle fois, leurs souffles se mêlaient l’un à l’autre. La respiration d’Alice s’était faite saccadée, dans l’attente d’un geste de la part de Tristan. Elle n’était plus captivée par ses lèvres et ce, même si elle mourrait d’envie d’y poser les siennes. Les yeux rivés en direction de ceux de son compagnon, elle se délectait de cet éclat qui brillait dans son regard. Pour la première fois depuis deux mois, la jeune femme prenait le temps de capturer chaque détail de son visage, d’embrasser le contour de ses pommettes et les boucles régulières de ses cheveux noirs d’ébène. Tristan arrêta son geste d’approche, comme s’il interrogeait silencieusement sa vis-à-vis quant à la bonne marche à suivre. La bouche sèche, Alice se contenta de déglutir et, instinctivement, s’humecta la lèvre inférieure en voyant les paupières de l’écrivain se fermer. Les lèvres du jeune homme frôlèrent les siennes avant de les épouser totalement. Les yeux écarquillés, la libraire peinait à assimiler que ce sur quoi elle n’avait cessé de fantasmer ces derniers mois prenait finalement forme. Elle ne pouvait cependant pas ignorer la manière dont son corps réagissait face à ce geste, ni même le plaisir – mêlé à une légère pointe de frustration – qui fatalement en découlait.

Son cœur battait à tout rompre contre sa poitrine, tant et si bien que sa vision commençait à se troubler. Son ventre était assailli par des tiraillements qui, à bien des égards, étaient délicieux. Les mains de Tristan se posèrent alors sur ses joues. Battant des cils, comme si elle cherchait à ne pas perdre pied, elle ferma finalement les paupières. Ses lèvres exercèrent une légère pression contre celles de Tristan, signe qu’elle n’avait aucune envie de le voir s’éloigner. Ses doigts fébriles cherchèrent et, incapables de se loger, embrassèrent timidement les mains de son compagnon. Cet échange était incroyablement doux, du moins largement plus tendre que le bref baiser qu’ils avaient échangé à la librairie. Malgré tout, Alice aurait voulu que leur échange initial fût tout simplement le premier d’une longue série, plutôt que le geste dérisoire qui avait précipité l’arrêt brutal de leur relation. A l’heure actuelle, il n’était pas question de se complaire dans les regrets. La jeune femme appréciait la saveur des lèvres de Tristan, leur douceur enivrante, leur chaleur réconfortante. Avait-il seulement idée des sensations exquises qu’il lui procurait au travers de ce baiser ? S’il ne le savait pas, il pouvait aisément le deviner. Même si ses doigts tremblants s’étaient raffermis autour de leur prise, sa poitrine n’avait cessé de se mouvoir brutalement de haut en bas.

L’ombre des caresses que Tristan laissait sur sa peau la faisait inévitablement frémir. Ce n’était cependant pas d’appréhension, bien au contraire. Elle appréciait ce moment, le savourait jusqu’à n’en laisser que des cendres. Les sensations accumulées au creux de ses reins étaient, il fallait l’admettre, aussi troublants et dévastateurs que prometteurs. Lentement, sa bouche saisit en son sein la lèvre inférieure de Tristan. La pointe de sa langue caressa timidement la peau de l’écrivain, sans en attendre toutefois plus, de sorte à induire entre eux un semblant de promesse silencieuse. Une fois ceci fait, ses lèvres recommencèrent à frôler et à épouser brièvement celles de son compagnon. Elle rompit à regret leur baiser. Elle se recula suffisamment pour pouvoir parler, mais resta tout de même à quelques centimètres de son visage, de sorte à ressentir son souffle caresser son visage. Son odeur, la chaleur de sa peau. Ses mains étaient toujours posées sur celles de Tristan. Ses paupières se fermèrent un court instant. Lorsqu’elle les rouvrit, elle planta son regard dans celui de son vis-à-vis.

« Vous n’êtes pas… non, tu… toi, tu n’es pas un imbécile. » Souffla-t-elle enfin en se mordillant la lèvre inférieure, en y laissant – comme à son habitude – de légères traces blanchâtres. La dernière fois qu’elle l’avait tutoyé, elle n’avait pas hésité à l’incendier. « Si tu l’es, je le suis aussi. » Avoua Alice en haussant les épaules. « Je n’aurais jamais dû évoquer ta femme et ta fille. Je suis désolée. » Elle se racla la gorge et poursuivit, gênée, comme si elle avait l’impression de ravir le mari d’une autre. « Je n’avais pas à te dire ça. C’était idiot de ma part. Idiot et cruel. » Elle baissa les yeux. « Vraiment cruel. »

Peut-être était-ce simplement l’effet de l’alcool, qu’elle n’avait jamais appris à apprivoiser, ou bien la simple envie de se lover entre les bras de Tristan, mais Alice se sentait à deux doigts de chavirer. Littéralement. La pièce semblait tanguer sous ses yeux, chose qu’elle savait évidemment impossible. Elle avait l’impression de se consumer. Son cœur tambourinait violemment contre sa poitrine, comme s’il souhaitait jaillir en dehors de sa cage thoracique.

« Qu’est-ce qu’on doit faire maintenant ? »

Ce murmure, quasiment inaudible, ne pouvait parvenir qu’aux oreilles de Tristan. Cette interrogation n’était en rien rhétorique. Elle ne se sentait pas prête à clamer qu’elle était déjà perdue, craignant de voir une lueur de compréhension éclairer le regard de Tristan. Quelle honte ressentirait-elle lorsqu'il comprendrait.

Evoquer la femme et la fille de Tristan n’avait pas été chose aisée. Les mots n’avaient dépassé la barrière de ses lèvres qu’après plusieurs vaines tentatives et ce, malgré les douces arabesques que son vis-à-vis dessinait sur ses joues. Il avait cherché à la rassurer et, de cela, Alice lui en était infiniment reconnaissante. Elle s’était alors suffisamment détendue pour pouvoir retracer ses pensées à haute voix, mais pas assez pour s’empêcher de trembler. Elle était terrifiée à l’idée d’aborder un sujet tel que celui-ci et ce, même si cette étape lui paraissait essentielle. Tristan ne partageait peut-être pas son point de vue mais, obnubilée sur cette tâche qu’elle peinait à accomplir, elle en oublia de lui demander son avis. Gênés, ils l’étaient l’un et l’autre. Alice n’oubliait pas que la défunte épouse de Tristan, ainsi que sa petite fille, étaient les femmes de sa vie. C’était une chose étrange à laquelle elle s’était inconsciemment accrochée ; elle espérait voir son amour partagé, et il l’était sûrement, mais Tristan était le premier homme à qui elle se sentait capable de tout accorder. Elle était happée au sein d’une vague déferlante de sensations nouvelles et, si elle avait la certitude qu’elle s’y habituerait rapidement, elle était perdue face à l’attitude qu’elle devait adopter en de telles situations. Elle avait l’impression d’être idiote et incroyablement naïve – à l’image d’un enfant dont la candeur était encore intacte, à peine éraflée par le temps.

Même si Tristan s’empressa de la rassurer en lui assurant que tout était oublié, et qu’elle ferait mieux de ne plus y penser, Alice se sentit submergée par une lourde culpabilité. Elle avait rouvert une plaie qui ne se résorberait probablement jamais complètement. Il lui releva le visage, parvenant à capter son regard fuyant. Un fin sourire étira ses lèvres. Les yeux encore larmoyants, la jeune femme battit des cils et hocha bravement la tête. Elle se dégoûtait. Evidemment, avec un peu de jugeote, elle pouvait aisément mettre son malaise sur le compte de l’alcool qu’elle avait ingurgité. Cette expérience, bien que brève, avait laissé une saveur douceâtre sur ses lèvres. Elle s’y était rapidement accommodée lorsqu’elle s’était rendue compte que le goût qu’avait laissé la bouche de Tristan était semblable à celui du liquide ambré qui avait incendié sa gorge quelques minutes plus tôt. Sur le moment, elle n’en avait eu cure mais, par la suite, elle s’en était délectée. Les doigts de Tristan glissèrent lentement le long de ses joues, défaisant du même coup le contact physique qu’ils entretenaient. Gênée, Alice ne songea pas un seul instant à lui rendre son sourire, réprimant déjà avec peine les larmes qui menaçaient de surgir. Même à travers l’épais brouillard dans lequel elle essayait de se repérer, elle tentait de conserver le contrôle. Un verre, un seul fichu verre, et elle avait failli perdre pied. Drapée dans sa dignité froissée, elle se jura de ne plus jamais boire – surtout pour se donner (supposément) du courage.

Finalement, après s’être repris une fois sur le vouvoiement, Tristan proposa de lui révéler ce qu’il avait appris sur sa sœur. Même si elle ne parlait pas de cela, à l’origine, le simple fait d’évoquer Rose la fit se redresser. Sans souffler mot, elle se contenta d’acquiescer aux dires de son vis-à-vis. Lorsqu’il désigna d’un bref mouvement de menton la table des mangemorts, non loin de la leur, en signifiant qu’il était plus sage de ne pas discuter d’un tel sujet en présence d’oreilles indiscrètes, la libraire sentit son front se plisser. Ebranlé par une idée visiblement ingénieuse, Tristan leva l’index et quitta leur table. Elle le suivit des yeux jusqu’au comptoir où il entama une conversation avec le gérant ; de ce qu’ils pouvaient échanger, Alice n’en entendait rien. Pas même des bribes. Afin de ne pas éveiller les soupçons, la libraire concentra son regard vers ses mains jointes et sagement posées sur la table. Lorsqu’elle leva le nez, elle s’aperçut que Tristan brandissait fièrement une clef devant lui. Il la rejoignit et s’installa sur la chaise qui lui était destinée, tout en expliquant qu’ils seraient plus à l’aise s’ils discutaient à l’étage. Là-haut. Autrement dit, les chambres. Et cette clef, celle qu’il avait joyeusement agitée, ouvrait une pièce dans laquelle les gens étaient supposés dormir. Alice sentit sa mâchoire s’affaisser mais, ravalant d’un coup sa surprise, elle se détendit lorsque Tristan lui offrit une échappatoire.

Ses lèvres s’étirèrent un en sourire léger, timide, mais pas forcé. Ils ne se sauteraient pas dessus, s’ils montaient, Alice en était intimement persuadée ; Tristan avait eu l’air tout aussi gêné qu’elle en se rendant compte des sous-entendus que laissait supposer sa proposition. Du moins, c’était ce que suggéraient ses pommettes empourprées et les mordillements qu’il infligeait à l’intérieur de sa joue. Empoignant son courage à deux mains, elle releva un peu son visage candide et planta son regard dans celui de son compagnon. Elle avait peur de quitter cette pièce, cette table, de briser leur énergie commune en agissant comme si les dernières minutes n’avaient jamais existé. Ceci étant dit, elle devait penser à Rose, juste à Rose. Celle-ci ne quittait jamais ses pensées et, si Tristan possédait les moyens nécessaires pour la retrouver, alors elle se sentait pleinement satisfaite, comme apaisée.

« Ce n’est pas insolite, décréta-t-elle d’une voix douce. Au contraire, c’est brillant. » La commissure de ses lèvres se souleva brièvement alors qu’elle parvenait difficilement à oublier le fait que ses joues s’étaient violemment embrasées. « Je te suis. »

La jeune femme se leva et plaça son manteau sous le bras, avant d’insérer son bonnet dans l’un des nombreux sacs qui jonchaient le sol. Rapidement, elle en saisit les anses plastifiées et emboîta le pas à son vis-à-vis. Evitant soigneusement de croiser son regard, ou même de fixer toute partie de son corps, Alice prit la sage décision d’avancer tête baissée.

Le court trajet se déroula en silence. Alice ne put cependant s’empêcher de frémir lorsque Tristan inséra la clef dans la serrure de la porte ; elle avait hâte d’entendre ses révélations, tout comme elle craignait la teneur que pourraient avoir ses propos. Si Rose était morte, ou agonisante, l’écrivain n’aurait sûrement pas attendu pour aller à la rencontre de sa suppliciée, qu’il fût ou non en froid avec elle. C’était ce à quoi la principale intéressée se rattachait alors que, poussée par ses vices, elle adossa l’une de ses épaules contre un mur. Son regard glissait le long du profil de son compagnon, persuadée qu’elle n’en serait jamais rassasiée – et après deux mois d’abstinence visuelle, c’était peu dire – et, lorsque leurs regards se croisaient, elle abaissait précipitamment le sien. Finalement, elle cessa de se conduire comme une adolescente lorsqu’ils pénétrèrent dans la chambre. La porte claqua derrière eux, Alice posa ses paquets sur le sol et se redressa, bras croisés, jaugeant d’un œil incertain l’espace dans lequel ils se trouvaient. Elle se dirigea machinalement vers un meuble et fit glisser son index sur la surface brunâtre. Elle ne connaissait que trop bien les chambres du Chaudron Baveur ; lorsqu’elles habitaient encore à Londres, la veille de chaque rentrée scolaire, les parents Hudson emmenaient leur petite famille dormir en ce lieu. Après leur mort, Alice avait tenu à perpétuer cette tradition, bien que futile vu qu’elles habitaient dorénavant à Pré-au-Lard. Ses paupières se fermèrent un instant. Les souvenirs qui la rattachaient à Rose étaient fugaces, diffus.

« Elle n’a jamais aimé aller au Chaudron Baveur la veille de la rentrée, je crois. C’était une habitude qu’on avait prise avec nos parents mais, sans eux, ce rituel a perdu de son sens. » Souffla-t-elle.

Alice secoua finalement la tête, brusquement exaspérée par sa propre bêtise. A présent, tout lui revenait en tête ; malgré ce que Tristan pouvait lui dire, ou lui suggérer de faire, elle savait qu’elle n’était pas bonne pour entretenir le folklore familial. Les excuses, les regrets, les remords. Tout était stérile et, pourtant, elle s’y complaisait. Finalement, elle se racla la gorge et, en quelques enjambées, s’assit maladroitement sur le rebord du lit. Ses phalanges frôlèrent les draps froids qui recouvraient le matelas. Alice se redressa et observa attentivement le visage de son compagnon. Après avoir dégluti, la jeune femme sembla recouvrer l’usage de la parole.

« Dis-moi que Rose va bien. » Sa voix se brisa. Brusquement, la souffrance - quelque peu atténuée par les baisers de Tristan - s'amplifia jusqu'à atteindre son paroxysme. Son coeur battait férocement contre sa poitrine, jusqu'à lui en donner le tournis.

Et si ce n'est pas le cas, si ce n'est pas le cas.
Mens-moi.

Assise sur le lit, Alice se sentait gauche. Maladroite et saisie par un malaise évident, ses pommettes se colorèrent d’une vive teinte rosée lorsque Tristan la rassura sur ses actes. Sans souffler mot, elle se contenta d’hausser les épaules, incertaine quant à la teneur de ses propres traditions familiales. Sûrement avait-elle agi pour le bien Rose et dans le but d’apaiser ses propres tourments mais elle ne se risqua pas d’approuver les dires de son compagnon. Elle appréciait cependant le réconfort que lui apportait l’écrivain, n’ayant cure de savoir s’il pensait réellement ou non chaque mot qu’il prononçait. Attendrie, Alice le suivit du regard, tandis qu’il esquissait quelques pas dans la pièce. Elle battit des cils et se sentit brusquement sur le point de vaciller. L’alcool avait un effet spécial sur elle ; force était de constater qu’elle mourrait d’envie de s’allonger de tout son long sur le lit et de rabattre une couverture sur son corps frémissant. Depuis la fuite de Rose, elle se sentait constamment accablée par le poids de ses remords ; des remords qui avaient d’ailleurs pris une tournure inédite à la suite du départ de Tristan. La peine s’était néanmoins atténuée lorsque leurs lèvres s’étaient frôlées mais il subsistait une trace indélébile qui meurtrissait son cœur. Une cicatrice hideuse qu’alimentait chaque jour l’absence de sa sœur cadette.

Lorsque Tristan lui signifia qu’il ne pouvait pas assurer grand-chose à propos de Rose, Alice baissa instantanément la tête vers ses mains. Celles-ci étaient jointes et sagement posées sur ses cuisses. Même lorsqu’il continua, en lui affirmant qu’elle était toujours en vie et en cavale, le malaise ne se dissipa pas. En relevant son visage, et en remarquant le léger sourire qui animait les lèvres de son compagnon, la jeune femme s’attendrit. D’après ce que Tristan laissait entendre, il possédait un réseau de relations relativement intéressant et tout aussi dangereux, ce qui ne manqua pas d’alarmer la jeune femme. Dans quelles circonstances lui avait-il lancé un sortilège d’amnésie ? Interdite, Alice croisa les bras sur sa poitrine et laissa Tristan continuer son récit. L’évocation du rafleur la fit frémir ; elle en voyait souvent à Pré-au-Lard et, fort heureusement, la librairie n’était pas leur lieu de prédilection. Enfin, l’écrivain lâcha la bombe qui ne tarda pas à exploser et qui, fatalement, fissura en profondeur la motivation d’Alice. Sa sœur était sur la liste des fugitifs recherchés. Etait-ce un mauvais rêve ? Oui, elle en était quasiment persuadée. Elle avait cru bien faire en racontant à la cantonade que Rose était partie en Australie ; chose relativement invraisemblable lorsqu’on y songeait car, malgré la présence d’une partie de leur famille là-bas, elles n’y avaient jamais mis les pieds. Le voile était tombé, dévoilant ainsi la vérité. Rose était en cavale et Alice mentait visiblement très mal.

La jeune femme acquiesça distraitement, s’interrogeant sur les raisons qui auraient pu pousser sa sœur à aller s’aventurer au nord du Yorkshire. Ce n’était qu’une question rhétorique car la cavale impliquait inévitablement des lieux divers et variés qui, à la base, ne faisaient pas partie du quotidien. Il lui était à présent impossible de se projeter dans l’esprit de sa sœur et pour cause, si un tel lien existait réellement entre elles, Alice n’aurait eu aucun mal à deviner ses sombres desseins et, de fait, à la retenir. Tristan se détourna finalement d’elle, se dirigeant vers la fenêtre où il plongea son regard, fasciné par les sorciers qui foulaient le pavé. Il devait y en avoir bien peu. Quelques années auparavant, Alice se souvenait des rues bondées et de des queues qui se formaient devant les magasins ; l’attente inévitable des dernières courses de noël. A présent, elle préférait encore parcourir Londres plutôt que le Chemin de Traverse. La plupart des sorciers de sang-mêlé qu’elle connaissait se comportaient de la même façon, fuyant volontiers l’univers tumultueux dans lequel ils vivaient au profit d’un autre, dans lequel ils se retrouvaient plus facilement et où leur vie n’était pas spécialement menacée. Nostalgique, la libraire dirigea son regard vers ses nombreux sacs, astucieusement collés les uns contre les autres. Tout n’était que superficialité. Avec qui allait-elle pouvoir fêter noël ? La seule présence d’Elwood lui suffirait. Elle espérait toutefois qu’il ne lui préfèrerait pas Lyse, ce qui serait perçu comme un affront à leur amitié.

Ses prunelles toujours fichées vers la rue, Tristan rajouta que Rose n’était pas seule. En un bref sursaut, Alice releva la tête, comme fascinée par la silhouette de son compagnon qui se dessinait devant elle. De cette révélation, elle en retira un grand soulagement avant d’être assaillie par un doute cuisant. Avec qui était-elle ? Alice n’avait jamais prêté grande attention aux fréquentations de sa sœur. Qu’aurait-elle pu bien dire ? De leur vivant, ses parents ne la questionnaient pas. Alors, de quel droit se serait-elle permise d’interroger sa cadette à ce propos ? A présent, sa propre bêtise prenait des allures inimaginables. Peut-être que Rose était en compagnie d’amis, nés-moldus ou non. Des compagnons de toujours dont Alice ne connaissait pas même les noms. Si seulement elle s’y était plus intéressée, peut-être aurait-elle pu apporter main forte à Tristan – et ce, même s’il n’en avait sûrement pas besoin. Les regrets étaient stériles. Déglutissant difficilement, la libraire tentait de remettre de l’ordre dans ses idées. Ce n’était pas chose aisée mais elle le devait bien à Rose. Et à Tristan. Surtout à Tristan.

« Pas seule ? » Répéta Alice en se redressant, aux aguets, quémandant visiblement plus d’informations. La jeune femme se leva et rejoignit Tristan en quelques enjambées rapides. Doucement, et après quelques secondes d’hésitation, elle saisit ses épaules, le détournant ainsi de la fenêtre. Le menton légèrement relevé, afin d’ancrer son regard clair dans celui de son vis-à-vis, la libraire relâcha sa prise et, timidement, posa ses paumes sur le torse de son compagnon. « Tu…tu sais avec qui elle est ? » Demanda-elle finalement, avant de se rendre compte de la stupidité de son interrogation.

S’il connaissait l’identité des personnes avec qui sa sœur cadette voyageait, sûrement n’aurait-il pas attendu pour lui dévoiler les noms qu’il était parvenu à récupérer. De fait, elle secoua la tête et recula d’un pas, les bras de nouveau ballants. Incapable de soutenir plus longtemps le regard de Tristan, Alice se rapprocha de la fenêtre et colla son front, ainsi que ses mains, contre la vitre. De la buée se dessinait là où sa bouche se situait. Ses paupières se fermèrent alors qu’elle tentait vainement d’assimiler toutes les révélations de son compagnon. Elle se haïssait de ne pas esquisser le moindre geste pour retrouver Rose et elle détestait le simple fait de savoir que Tristan se mettait perpétuellement en danger. Pour l’aider, pour aider les autres. Elle déglutit et, lorsqu’elle rouvrit enfin les yeux, l’horreur de la situation n’avait pas cessé de la tourmenter. Au contraire, elle semblait s’être amplifiée. Elle sentait ses forces l’abandonner peu à peu, la laissant désorientée et à bout de souffle. Elle n’était pas forte car, malgré tout, elle était responsable du départ de Rose et souffrait inévitablement des conséquences de ses actes. Elle le savait et rien ne pouvait la faire changer d’avis à ce propos ; pas même les sages paroles de Tristan.

« Elle est en danger, donc. Si les mangemorts la recherchent. » Elle ravala ses larmes et se redressa, de nouveau vacillante. Son échine fut ébranlée par un frisson déstabilisant. « L’autre jour, un ami m’a demandée pour quelles raisons je ne partais pas à la recherche de Rose, en me disant que rien ne me retenait ici. » Elle esquissa un sourire, vite fissuré par la douleur quasiment physique qu’elle ressentait. « Et c’est vrai. Je n’ai pas de mari, pas d’enfant, pas de famille à qui rendre des comptes. » Elle haussa brièvement les épaules et se mordilla rapidement la lèvre inférieure, cherchant à se donner une certaine contenance. Lentement, ses paupières se fermèrent. « Je peux t’aider à la retrouver. Je dois t’aider à la retrouver. » Souffla-t-elle. Elle rouvrit les yeux. « Tu…tu veux bien de moi ? » Alice s’écarta lentement de la fenêtre contre laquelle elle s’était adossée et pivota vers Tristan, lui faisant ainsi face.