I heard the voice of the fourth beast say, Come and see! And I looked, and behold a pale horse: and his name that sat on him was Death, and Hell followed with him.

 

Adapt. Evolve. Become. Mentir, sans cesse, s’inventer une nouvelle identité, ne plus être certaine de sa propre personnalité. Ce n’est pas une tâche aisée pour une jeune femme de seulement vingt-trois ans et pourtant, son passé l’excuse. Trop de vies vécues jusque-là, et aujourd’hui encore, elle n’est pas elle-même, ce n’est qu’une couverture pour mieux les atteindre, parce que la vengeance doit être accomplie mais pas encore, pas demain. La patience régie sa vie aujourd’hui. C’est une façade qui s’est construite, comme un costume qu’on revêt chaque jour. Mirana Moreau. Elle n’arrive toujours pas à se faire à cette idée, son identité est tellement éloignée de la sienne que parfois elle l’oublie. Ellaria Mulciber. Le prénom est inscrit sur le miroir dans lequel elle s’observe. C’est un visage qu’elle reconnait avec difficulté. Les sortilèges de dissimulation ont effectué leur travail. Que reste t-il de la petite rousse ? La Tornade Rousse comme l’appelait sa mère ? Ce surnom n’a plus lieu d’être aujourd’hui. Cheveux blonds. C’est un masque trop visible. Les traces sont vivement effacées d’un revers de la main. Elle ne peut pas laisser des indices derrière elle. Chaque note, chaque parole qu’elle prononce doit être réfléchi pour ne pas se trahir. Il suffirait de si peu pour qu’elle révèle toute la vérité. Les voleurs de visage sont nombreux. A qui appartenait le sien ? Qui était Mirana Moreau ? Il ne faut pas y penser, songer à ce qu’il lui est arrivé. Ellaria n’a pas d’élan de pitié pour ceux qui meurent chaque jour - ce sont des traitres pour la plupart. La jeune femme ne possède plus aucune notion de bien et de mal. C’est une confusion totale - ne reste que ses propres lois qu’elle a érigé afin de survivre.

« Moreau, avec moi. » Il y a comme un moment de flottement. Elle ne se retourne pas vers la voix, n’a pas compris que c’était elle. MOREAU. Elle resserre sa main sur la plume qu’elle tenait, ne pas se retourner trop vivement. Elle sait qui se trouve là, pas besoin d’entendre sa voix. La blonde se retourne lentement, avec une mesure si bien maitrisée que s’en est dérangeant. Un regard vers la silhouette qui fuit déjà à travers les couloirs. Elle a juste le temps d’attraper sa cape, d’y placer sa baguette dans la poche intérieure qu’elle doit courir pour rattraper l’homme. Elle place une distance de trois pas avec lui - la proximité avec autre la dérange, encore plus quand il s’agit de Fleming. Lever les yeux, sans se montrer arrogante. « Félicitations, ce soir je vais m’assurer que vous êtes digne de confiance. » Son regard darde le sien. Quelques secondes, car elle ne peut pas en supporter d’avantage. L’image du passé chevauche le présent. Ellaria trouve un nouveau point d’ancrage. Il y a une ébauche de sourire, comme un tic nerveux au coin de ses lèvres. Elle n’a pas besoin d’être testée sur sa loyauté. C’est son unique qualité. On a cherché à la dissuader de rejoindre ce poste - rare sont ceux qui en veulent. Etre capable de tuer sans remord, de voir la dernière lueur dans leurs yeux. Ca n’a jamais été un problème pour elle - accepter l’idée qu’elle peut mourir à tout moment l’aide dans sa quête. Moses Fleming est son cauchemar - le léviathan gardien des enfers. Ce n’est qu’un monstre, et pourtant, Mulciber ne courbe pas l’échine. Elle n’est pas uniquement l’une de ces gamines apeurées devant l’homme - c’est autre chose, de plus terrifiant encore que la peur. On ne peut pas admettre d’attrait pour l’horreur, c’est inconcevable et pourtant, ça la fascine, c’est morbide. Une décadence.

L’ascenseur. Un lieu clos, avec lui. Et les tremblements reprennent de plus belle. Elle se faufile à l’intérieur de la cage de métal, prenant un soin tout particulier à ne pas s’enfuir à l’autre bout - ne pas lui offrir ce privilège d’avoir le dessus. La peur se ressent. Son regard analyse l’Exécuteur, comme à la recherche d’un point de pression, le moyen de le blesser le plus simplement possible sans qu’il n’en meurt dans la seconde. Son regard balaye ses vêtements, cherche l’endroit où il a pu cacher sa baguette. Mesurer le temps de réaction. C’est une tentation trop grande. Ils ne sont que tous les deux. Elle pourrait… juste un sortilège, de quoi le mettre à terre pour un instant. Et la démence brille dans les pupilles glacées de celle qui n’est qu’une gamine devant lui. Les bras croisés, elle tente de calmer les pulsions qui l’agitent. Le trajet dure à peine deux minutes mais c’est comme descente pour le septième cercle de l’Enfer. Ellaria se presse de sortir de ce lieu clos. Le coeur tambourine rageusement. La baguette crache quelques étincelles.

Les groupes de rebelles ne cessent de pulluler à travers la capitale. Ce sont des vermines qu’elle prend plaisir à écraser - car ils n’ont aucun droit. Mais elle ? Son nouveau statut ne lui octroie pas le droit de jouir de leur mort. Elle n’est qu’une vulgaire sang-mêlé, à peine plus acceptable que les sangs de bourbe. C’est le mensonge qui l’écoeure le plus. Ne plus posséder son rang, être obligée de courber l’échine devant les autres, ceux qui sont ses égaux, voir des familles inférieures. Le fait qu’il n’y ait aucune formalité l’étonne - d’ordinaire, les missions sont données quelques heures avant. On ne se retrouve pas entrainé dans une mission suicide avec Lui au dernier moment. Pendant un instant, elle le soupçonne de vouloir l’abandonner au milieu d'un carnage - pour voir comment elle se défendrait contre une troupe. Peur irrationnelle. Il l’accompagne et elle connait sa rapidité à balancer des avada à tour de bras. « Vous avez besoin de les interroger ou je dois juste les abattre ? » Elle trébuche volontairement sur certains mots, joue avec l’accent mais il n’est pas celui d’une française - il y a autre chose, comme un soupçon de russe. Jouer avec trois langues est complexe pour Ellaria. Les accents s’entrechoquent sur sa langue. Son passé est douteux, ses origines d’autant plus. Elle est passée à travers les mailles, est parvenue à tromper le monde mais Fleming, c’est autre chose, comme une impression qu’il vous transperce et elle déteste ça.

Le froid mord son visage. Elle resserre immédiatement sa cape sur ses épaules, rabat la capuche sur sa petite tête blonde - couleur innocente. Les dossiers de potentiels rebelles sont entre ses mains depuis trois semaines à présent. Vingt et un jours qu’elle feuillette de la paperasse plutôt que d’aller sur le terrain. C’est le moment de faire tes preuves. Les rebelles investissent les lieux modus, pensant que les sangs purs n’oseront pas y poser un pied - c’est vrai, dans une certaine mesure. Nombre d’entre eux refusent de fréquenter le monde moldu par crainte d’être contaminé ou tout autre idiotie - Ellaria n’a plus ce problème. Elle voudrait lui demander si il préfère transplanter plutôt que de marcher mais lui adresser la parole lui coute un effort. Etre polie, presque agréable avec l’Assassin - ça relève du syndrome de Stockholm ou d’une manipulation trop aiguë. « Ca vous dérange de marcher ? Les derniers rapports indiquent une activité dans des rues situées à quelques minutes d’ici. » Sensation sensation étrange que de marcher dans une ville qu’elle connait déjà mais dont elle doit oublier tous les souvenirs. Effacer l’architecture établie afin de créer une zone vide de connaissances. La situation est curieuse, rien de normal à marcher aux côtés du Meurtrier de sa famille. Nombre auraient déjà tenté un assaut, pas elle car sa patience n’a plus de limite à présent. C’est comme si Ellaria ressentait le besoin de le connaitre, qu’il apprenne lui aussi à la voir comme autre chose qu’une gamine à ses ordres. C’est devenu un besoin viscéral au fil des jours, malgré la peur, l’angoisse, il y a cette volonté silencieuse de s’agripper à la mort pour mieux la toucher. « Vous vous souvenez des visages ? Ou ce sont justes des masques blancs ? » La question n’a pas sa place ici, ce n’est pas le moment, mais la curiosité de Mulciber reprend le dessus. Les visages de ses victimes ne s’effacent pas pour elle - c’est une banque d’informations. Elle se souvient surtout des yeux, et parfois, lorsqu’elle clos les paupières, les yeux des morts brillent dans le noir, clignent violemment.