Fracture d'émeraude dans le voile noir de la nuit, la bataille de Poudlard se fondit dans le silence morbide d'une destinée basculant : Harry Potter est mort, murmure-t-on avec effroi. Tout ceci n'aurait alors été pour rien ? Alors que marchent les Ténèbres sur le corps sans vie de l'Elu, les espoirs s'envolent, l'avenir tant attendu est écrasé sous l'armée noire de Lord Voldemort : l'aube déjà, colorant l'horizon d'une fine brume, se fait rougeoyante du sang des morts.



Paysage immobile, Londres dormait encore, plongée dans un mutisme glacial. Lentement, l'été s'en était allé, laissant place à un début d'automne pluvieux : le monde n'avait cure des batailles des hommes et, tout comme le chaos qui s'épaississait aux jours passant, les cycles de l'aube et du crépuscule se répétaient à l'infini. A ceux qui les voyaient, les étoiles demeuraient les mêmes, l'air que l'on respirait à chaque bouffée avait la même substance, le même inodore parfum. Rien n'avait changé, en apparences du moins, alors que sous la couche brumeuse de la capitale anglaise, les cauchemars se frayaient un chemin jusqu'au cœur des foyers anglais. Un crac fendit l'air, tendit l'atmosphère matinale : personne n'aurait pu le voir, personne n'aurait pu l'entendre, mais l'homme marchait d'un pas chaloupé et souple, l'allure peu assurée. A ceux qui avaient survécu à la résistance de ces derniers mois, la mort était assurée s'ils se faisaient prendre : Lord Voldemort avait gagné, le murmure était devenu un cri perçant les frontières de Londres, du pays, du Royaume-Uni.

Indicible, la guerre s'était étendue, avait grossi, contaminé le monde, se grimant d'une image de paix tyrannique. Mais quelque part, la lutte continuait, éparse et invisible, vibrant imperceptiblement dans l'air. Arrivé devant une rangée de maisons, l'homme pressa l'allure : le temps était compté, l'on se disait beaucoup de choses, ces temps-ci. Des événements terribles, plus terribles encore que ceux ayant eu cours l'an dernier, se préparent. Si le Seigneur des Ténèbres n'a pas été vu depuis des mois déjà, l'on dit que sa puissance est à nulle pareille, et qu'il frappera, bientôt, bientôt, bientôt. Impérieuse épée de Damoclès, la menace avait fini par figer le pays dans une léthargie impatiente. « Il écrasera ses ennemis » disent certains, « Regardez la France, ils ne se laisseront pas faire ! », disent d'autres. Franchissant la volée de marches, l'homme frappa trois coups secs à la porte, articulant quelques paroles indistinctes dans un anglais approximatif, avant de glisser par la fente de la boîte aux lettres, une enveloppe cachetée, disparaissant dans une rue adjacente immédiatement après. « Ça arrive, ça arrive », dit-on, il en va à présent de l'avenir du monde de la magie, entier.