Dans le vent du début de soirée, Opélia s’en retournait chez elle.
La journée avait été faste, puisqu’elle avait enchaîné un service de quatre heures dans un salon de thé moldu durant la matinée, puis des courses pour le compte des Trois Balais avaient occupé l’essentiel de son après-midi, et elle avait ensuite dû retirer de l’argent à Gringotts pour les courses hebdomadaires du samedi. Tout le monde l’attendait pour dîner à la maison, du moins le soupçonnait-elle. Ses frères et sœurs étaient bien incapables de se nourrir d’eux-mêmes, et si on omettait une ou deux exceptions, comme Drew, les Korolenko n’étaient pas des cuisiniers hors-pair. Elle aussi luttait pour leur offrir des repas présentables – et ne pas souffrir les remarques désobligeantes de tout le monde.
Comme beaucoup de sorciers, elle évitait le chemin de traverses, par peur d’attirer l’attention. Fort heureusement, Gringotts était toujours surveillée par des Gobelins, qui se gardaient de répéter tout ce qu’ils voyaient aux Mangemorts. Opélia ignorait s’ils agissaient de la sorte par discrétion ou simplement par manque d’intérêt, nonobstant, elle appréciait de pouvoir retire de l’argent et transplaner dans la seconde, sans avoir peur d’être arrêtée, questionnée ou inquiétée. Elle se doutait également ne pas être la seule dans cette situation : on avait appris à usé de prudence, depuis que Vous-saviez-qui était de retour.
Après avoir rejoint la banque les yeux rivés au sol, elle retira les quelques gallions qui lui étaient nécessaire, puis s’éclipsa sans un mot. Elle atterrit lourdement dans une ruelle déserte de la capitale. Elle avait promis à Linda et Pat de leur acheter des bonbons moldus sur le chemin du retour. Evitant les regards des passants, sans doute intrigués par sa dégaine, Opélia voulut tant bien que mal se fondre dans la foule des londoniens, jusqu’à la supérette la plus proche.
Avec sa cape trois quart froissée, ses bottes au cuir usé, sa blouse grise et son énorme besace, on l’aurait crue toute droit sortie d’une soirée médiévale, ou d’un nouveau genre de groupe de punk rock.
Les moldus avaient de la chance, songea-t-elle, en jetant un coup d’œil circulaire sur la foule autour d’elle. Ils vivaient dans l’anonymat le plus complet, partaient travailler le matin et étaient sûrs de rentrer chez eux le soir. Ils avaient une famille sur laquelle compter, des loisirs pour se changer les idées. Pas de dictateur sanguinaire au pouvoir dont les sbires pouvaient vous étrangler en moins de trois minutes… Oui, se dit-elle en soupirant, leurs existences insignifiantes semblaient dénuées de toute taches d’ombre… Oh, elle oubliait volontiers qu’eux aussi, connaissaient la peine et le tourment, mais quand on s’appelait Opélia Korolenko, les soucis des autres étaient bien minces, comparés aux vôtres !
Elle avisa la supérette qu’elle cherchait sur la droite, et vira de côté avec hâte, manquant écraser le pied d’une petite mamie en déambulateur. Cette dernière la traita généreusement de « Morue !!! » et continua son chemin en pestant que les skinheads auraient sa mort et celle du pays, et que, tout de même, tout allait bien mieux quand Margaret Thatcher était encore au pouvoir !
Sans l’écouter, ni s’appesantir en excuses, Pélia continua son chemin, le regard déterminé. Une fois dans le magasin –bondé, à cette heure de pointe – elle attrapa le chocolat Cadburry pour Pat et les gommes mentholées pour Linda, et pria pour que la queue de trois mètres de long devant elle s’efface enfin. Malheureusement, la magie n’était d’aucune aide contre les files d’attentes, et elle se campa derrière un jeune couple, dans l’espoir de ne pas trop attendre.

Dix minutes plus tard, elle alignait ses livres devant la caissière, qui l’observa comme un bête de foire. La vieille devait sans doute être étonnée de ne pas trouver de bière sur le tapis roulant. Elle accepta l’argent, non sans vérifier qu’il ne s’agissait pas d’un faux billet de 10 livres, lui rendit sa monnaie, et la jeune sorcière put enfin quitter le commerce, en farfouillant dans son sac pour y faire rentrer les deux paquets. Son sac plein, le rythme bien trop rapide de ses pas sur le bitume, et sa tête baissée ne pouvaient rien donner de bon. Sans qu’elle s’en aperçoive, elle fonçait droit sur quelqu’un. Et ce quelqu’un ne semblait pas très attentif à l’activité piétonne du trottoir, puisque la collision fut rude. Le sac d’Opélia et tout son contenu –incluant les friandises, son uniforme de serveuse et sa baguette – s’éparpillèrent au sol dans un bruit sourd, et la jeune femme se redressa de toute sa hauteur, furibonde à souhait :
-Non mais c’est pas possible, vous pouvez pas regarder où vous allez, non ?
Elle remis rageusement en place une mèche de cheveux lui barrant le visage, ses yeux cherchant le regard du grand dadais qui avait cru drôle de lui foncer dessus.