Say my name, so I will know you're back, you're here again for a while.
Oh let us share the memories that only we can share, together.

Morgana se tenait dans la tente commune, comme souvent ces temps-ci. A l’écart des petits groupes, seule à une table, les yeux plongés dans une tasse de thé qui commençait à refroidir peu à peu sans qu’elle n’y ait encore posé les lèvres. Dans une dizaine de minutes, elle sortirait sa baguette pour réchauffer le liquide, et reposerait ses mains autour de la tasse pour en absorber toute la chaleur. Elle s’était installée non loin du poêle central, qui dégageait une chaleur réconfortante – réconfortante sans doute pour tous les autres, qui bavardaient avec insouciance, mais cela n’avait aucun effet sur elle. Au fond, elle était glacée, et rien ne semblait pouvoir la réchauffer complètement. Et elle passait ses journées ainsi, à aller d’une tente à l’autre en se disant qu’on remarquerait moins son inertie si elle ne restait pas toujours au même endroit. Mais le camp n’était pas si grand, et elle tournait en rond, elle tombait sur les mêmes visages, elle finissait assise aux mêmes tables. Au final, ça n’avait pas d’importance. Plus rien n’avait d’importance. Les gens autour d’elle ne lui inspiraient plus rien qu’une indifférence profonde, dans laquelle elle se laissait glisser peu à peu, sans se demander où cela la mènerait. Nulle part, elle le savait. Alors elle évitait d’y penser. Les lendemains étaient faits ainsi, ils étaient semblables à hier, gris et ternes. Morgana avait oublié pourquoi elle était ici, l’engagement qu’elle avait pris de s’impliquer dans le camp. Elle avait oublié pourquoi elle avait même pris cet engagement en premier lieu, elle était bien loin de ressentir le besoin qu’elle avait eu de se sentir utile, de bouger pour ne pas sombrer. Elle avait l’impression que c’était il y a des siècles, dans un autre monde. Quand elle s’était installée au camp de Craik, elle avait encore de l’énergie à revendre, de l’espoir plein la tête, et un optimisme à toute épreuve. Et puis, le monde s’était effondré avec la mort d’Alexander. Quand elle était revenue, elle était devenue son propre fantôme, une coquille vide qui ne parvenait plus à ressentir quoi que ce soit d’autre que la douleur, et qui se plongeait dans l’apathie pour éviter de devoir faire face à sa peine. Tout ce qui l’avait aidée à surmonter ses peurs quand elle était devenue fugitive, était devenu d’une futilité qui la laissait de marbre. Elle n’attendait plus rien, elle ne voulait plus rien, elle se laissait porter en se disant qu’un jour, peut-être, ça irait mieux … Mais pas aujourd’hui. Aujourd’hui, elle fixait cette tasse comme si elle pouvait y plonger et disparaître, et c’était tout ce qu’elle ferait de sa journée, comme hier, comme demain, et comme tous les jours à venir. Elle ne leva pas la tête quand un petit groupe de sorciers passa à côté d’elle, et elle n’essaya pas non plus d’écouter leur conversation quand ils s’installèrent à la table derrière elle. Les mots la heurtaient en douceur, la plupart sans aucun sens, ils étaient juste un bruit de fond dont elle avait fini par s’habituer et auquel elle ne prêtait plus attention. « … Médicomage de Sainte-Mangouste … par des Mangemorts, dans un état pitoyable … Kendricks, c’est ça ? » Même si elle n’écoutait pas – et qu’elle ne voulait définitivement pas écouter – Morgana ne put pas passer à côté de ces quelques mots, attrapés au hasard dans une phrase. Bien malgré elle, elle sentit son attention se concentrer sur leurs paroles. Son cœur se mit à battre plus fort dans sa poitrine, douloureusement, comme s’il avait oublié comment faire, et elle sentit son estomac se nouer. Sensation familière que celle-ci, qui lui donna immédiatement la nausée. Elle serra sa tasse plus fort entre ses doigts, les yeux fermés, mais elle ne put pas s’en empêcher : elle se tourna brusquement vers les sorciers derrière elle. « Qu’est-ce que vous avez dit ? Kendricks ? » Elle ne leur avait jamais adressé la parole jusque là, et voilà qu’elle les agressait presque … Ils la regardèrent avec un drôle d’air, comme s’ils jaugeaient sa santé mentale, avant que l’un d’eux n’accepte de répondre. Il n’était pas rare, dans le camp, qu’on entende un nom familier parmi les listes de sorciers tombés à cause de la guerre, et l’homme sembla prendre pitié d’elle. « Alaric Kendricks, un Médicomage qui a été arrêté par les Mangemorts. L’Ordre l’a ramené hier au camp. Vous le connaissez ? » Il posa la question d’une voix pleine de compassion, ayant déjà compris, à la mine défaite de Morgana, qu’elle le connaissait effectivement. La jeune femme sentit la douleur qui hantait ses membres se réveiller, creuser un nouveau trou dans sa poitrine, l’empêchant de respirer. « Merci. » Lâcha-t-elle d’une voix blanche, avant de se lever précipitamment pour quitter la tente.

Elle traversa le camp comme une furie, se dirigeant immédiatement vers les tentes où étaient rassemblés les blessés. Son cœur battait la chamade dans sa poitrine, et elle se sentait mal, mais une nouvelle énergie brûlait dans ses membres. Avant de se laisser consumer et de retourner au deuil, avec un nom de plus à pleurer, elle devait savoir. Elle fit irruption au milieu des guérisseurs, exigeant de voir Alaric sur le champ, chose qu’on lui refusa évidemment. « Laissez-moi passer ! » Une sorcière à la mine fatiguée se dressa sur son chemin, levant les mains devant elle en signe de paix. « Mademoiselle, il doit se reposer, il ne peut voir personne. » Morgana sentait la panique affluer, menaçant de la submerger. Elle devait le voir, c’était une nécessité. « Il va bien ? Qu’est-ce qu’il s’est passé ? S’il vous plaît, je dois le voir. » La sorcière resta plantée devant l’entrée de la tente, la mine résolue, mais un trait de compassion passa dans ses yeux. « Ce sera long, mais il va aller mieux. Mais il lui faut du repos, nous ne pouvons pas … » Morgana serra sa baguette dans sa poche, luttant contre le désir de la sortir pour se faire obéir. Ce n’était pas la solution. « Laissez-moi passer ! Je suis … Je suis de sa famille ! » C’était presque la vérité, après tout. Elle le connaissait depuis qu’elle était née, il était une part de sa vie aussi immuable que sa mère ou son père. Jusqu’à ce qu’il disparaisse lui aussi … Mais cette phrase sembla enfin convaincre la guérisseuse, qui baissa les bras. « Très bien. Mais ne restez pas trop longtemps. Et … Mademoiselle, vous risquez d’avoir un choc, il est … » « Ca ira très bien pour moi, je suis habituée aux chocs. » La coupa Morgana avec dureté, avant de pousser les pans de la tente pour entrer à l’intérieur, sans plus se soucier de la sorcière. Elle s’arrêta une seconde à l’intérieur, le temps de prendre une inspiration. Elle n’était pas sûre d’avoir autant de courage que prévu, mais elle devait l’être, pour lui … C’était toujours lui qui avait été le plus fort, le plus brave. Elle l’avait admiré pour ça. Mais maintenant … Elle s’avança dans la tente, vers le lit, sans oser regarder directement. Mais elle baissa finalement les yeux, et le vit. Alaric. Son plus ancien ami, celui qui avait toujours été là, en retrait, mais présent malgré tout. Elle eut l’impression de recevoir un uppercut dans l’estomac en voyant ses traits tirés, les bandages qui le recouvraient … Mais il avait les yeux ouverts, et elle eut un sourire soulagé. Il était vivant, merci Merlin. « Alaric ! » Elle franchit le dernier mètre qui la séparait de lui et se laissa tomber à genou à côté de lui, sa main prenant la sienne délicatement entre ses doigts, tout à fait naturellement, sans aucune arrière-pensée. Juste un intense soulagement, même si le voir ainsi lui causait toujours une douleur terrifiante à la poitrine. « Je suis tellement contente … J’ai eu tellement peur … Qu’est-ce qu’il t’est arrivé ? » Comme souvent quand elle se trouvait avec lui, les mots sortirent sans qu’elle n’y réfléchisse, sans qu’elle ne réalise que ce n’était sans doute pas le bon moment pour poser des questions, ni pour dire qu’elle était "contente" de le voir …

La mort d’Alexander avait été comme une douche froide, de la pire espèce, pour Morgana. Elle avait l’impression de réaliser soudain la situation dans laquelle elle se trouvait, dans laquelle ils se trouvaient tous. Comme si, jusqu’à maintenant, elle s’était promenée dans une bulle protectrice qui la gardait de voir le monde aussi noir qu’il l’était réellement. Quand son père avait été enfermé à Azkaban, elle s’était engagée dans l’Ordre pour garder espoir et se sentir utile. Quand elle avait été dénoncée et que sa tête avait été mise à prix, elle s’était installée dans ce camp de réfugiés pour accueillir ceux qui étaient encore plus perdus qu’elle. A chaque fois, elle avait cru tomber, mais elle s’était relevée bien vite avec toujours une lueur d’espoir. C’était tout ce qui comptait, dans cette guerre : l’espoir … Elle avait besoin de quelque chose à quoi se raccrocher et jusqu’à maintenant, cela avait fonctionné. Mais la bulle avait éclaté, et elle voyait à présent le monde comme il était réellement. Elle comprenait enfin ce qu’une guerre signifiait, ce qu’elle représentait. La fin de toutes choses. L’anéantissement des rêves et des joies. La disparition de l’espoir … N’ayant plus rien pour la guider dans les ténèbres, elle se laissait glisser jusqu’au fond en attendant une fin hypothétique. La victoire des Mangemorts, sans doute. Ou encore plus rapide, l’attaque du campement et le massacre de tous ceux qui y résidaient. Elle s’en était sortie une fois, dans cette maison où Alex avait été tué, elle n’espérait pas y survivre une seconde. Elle ne le souhaitait pas non plus. Elle ne voulait pas voir arriver la fin de la guerre, car elle ne croyait plus en la victoire de son camp – son ancien camp. Si c’était pour que son enfant naisse dans un pays gouverné par Voldemort et ses sbires, elle préférait encore la mort pour eux deux … Elle n’avait pas l’intention de chercher à se faire tuer, mais elle ne ferait sans doute aucun geste pour empêcher le sort quand il viendrait la cueillir. Oh, Daley serait tellement furieux envers elle s’il était au courant … Mais Daley n’était pas là, lui non plus. Alors elle attendait, et les jours passaient. Et un jour, elle finirait par attraper la mort et ça ne serait pas plus mal … Mais un mot, un nom pour être plus précise, venait d’être prononcé. Et soudain, elle ne pensait plus du tout à sa propre mort. Il y avait d’autres personnes en dehors d’elle-même, à qui elle tenait, et qu’elle ne pouvait pas imaginer disparaître de sa vie. Alaric en était une.

Imaginer qu’Alaric puisse être mort, c’était comme imaginer la disparition d’un pilier de son existence. Quelque chose qui avait toujours été là, sans qu’elle n’y fasse vraiment attention, mais qui faisait partie intégrante d’elle-même. Comme elle avait pensé qu’Alexander était une partie vitale et immuable de sa vie, elle ne pouvait imaginer la mort d’Alaric. Mais Alexander avait disparu pour de bon, et rien n’empêchait Alaric d’en faire de même … Mais il était là. Devant elle, bien vivant. Il la regardait et pour la première fois depuis des jours, elle se sentit profondément rassurée. Cette angoisse si soudaine n’avait pas duré bien longtemps, mais elle était trop familière à la jeune femme, et voir Alaric vivant était une bouffé d’oxygène qui la rassérénait. Pourtant, il était mal en point … Mais vivant, n’était-ce pas le principal ? Il n’y avait rien d’insurmontable s’il était conscient, et capable de lire comme elle venait de le voir faire … Mais alors qu’elle lui souriait, il la regardait d’un air étrange. Il y avait quelque chose de dérangeant dans son regard, sans qu’elle puisse dire quoi. « Je suis désolé. » Elle fronça imperceptiblement les sourcils, un peu surprise qu’il s’excuse. « J'ai été retenu par des mangemorts. » Morgana se mordit la lèvre inférieure, bien trop consciente de ce que cela signifiait, même s’il n’entrait pas dans les détails. Ses activités illégales avaient dues être découvertes, et elle savait bien ce qui attendait ceux qui bravaient les règles … Mais il avait été sauvé à temps, il était là, en sécurité ! Elle devait rester sur cette idée, laisser le passé là où il était, ne pas penser à ce qu’il avait du subir. « Et j'ai bien peur que les conséquences de cette capture aient eu un effet considérables sur ma mémoire. » Aux derniers mots, elle se figea. « Je suis vraiment désolé mais, j'ignore qui vous êtes. » Morgana fixa Alaric, pétrifiée par cette nouvelle, puis lâcha brusquement la main qu’elle avait prise entre les siennes, comme si ce geste lui paraissait soudain déplacé. Il ne se souvenait pas d’elle. Ca expliquait le regard qu’il lui avait lancé : celui d’un étranger. Il n’était plus l’homme qu’elle connaissait d’aussi loin qu’elle se souvienne, il était une carcasse brisée, et complètement vide. Voilà donc ce que la guérisseuse avait voulu lui dire en parlant de choc ! Ce n’était pas son état physique qui était si grave que ça, mais les séquelles que la torture avait engendré sur son esprit … Elle prit soudain conscience qu’elle regardait sans doute Alaric avec une expression proche de l’horreur absolue, et elle tacha de se composer un visage plus rassurant, même si au fond, elle en aurait pleuré. Elle sentait sa gorge se serrer, son ventre se nouer – elle connaissait bien les symptômes, pour avoir passé les derniers jours à verser plus de larmes qu’elle n’aurait cru son corps en posséder. Elle leva soudain la tête, fixa un instant le haut de la tente, juste le temps de serrer les poings, de se ressaisir. Il n’était pas question qu’elle fonde en larmes devant lui, qu’elle se remette à gémir comme si le monde s’effondrait une seconde fois. Certes, c’était le cas. Mais pour lui, la situation devait être pire encore, et il avait sans doute besoin de soutien, pas de quelqu’un qui lui fasse sentir que sa situation était désespérée …

Elle reposa enfin les yeux sur lui, se demandant bien comment elle pouvait réagir. Elle n’en avait aucune idée … « Je m’appelle Morgana Harlow. » Alors ça, pour une information essentielle ! Son nom ne lui dirait de toute façon rien de plus que son visage, surtout si elle ne lui donnait pas plus de détails. Mais elle ne savait même pas ce qu’il savait sur lui, et s’il ne se souvenait pas d’elle, il n’y avait aucune raison qu’il veuille parler de ça avec elle. « Je suis une amie de ta sœur, Oprah. J’habitais à côté de chez vous quand on était enfants. Et tu … Et on … Enfin … On s’entendait bien, toi et moi. » Résuma-t-elle de façon extraordinairement pitoyable, sans avoir réussi à être plus explicite que ça. Mais comment faire pour traduire en quelques mots une relation qu’elle avait toujours considérée comme acquise ? Elle ne s’était jamais demandé comment elle définissait Alaric dans sa vie. Toutes ces années d’amitié étaient impossibles à résumer si rapidement, il avait été son héros, son premier amour, son ami, son professeur, sa conscience, il avait porté maints visages à mesure qu’ils grandissaient ensemble. Il était là, c’était tout. Mais il n’était plus là à présent, et elle ne savait pas s’il reviendrait un jour … Cette pensée était insupportable. « Je suis désolée, pour ce qui t’est arrivé … Est-ce que tu te souviens de la raison pour laquelle tu as été capturé ? » Ajouta-t-elle doucement. « Je peux peut-être t’aider à te souvenir. Si tu veux. Mais, peut-être que d’autres te l’ont déjà proposé, je ne veux pas te forcer à quoi que ce soit … Il vaudrait peut-être mieux que je te laisse te reposer ? » Demanda-t-elle finalement, prête à s’en aller pour ne plus le noyer sous son babillage. Mais retourner dehors, hors de cette tente, la repoussait totalement. Elle ne voulait pas le laisser seul, sans rien, sans personne. Elle n’imaginait pas ce qu’il devait subir, seul dans sa tête … Elle avait beau se sentir mal, chaque jour qui passait, elle avait encore ses souvenirs et elle n’aurait laissé personne les lui enlever.

En fixant les traits tirés d’Alaric, dans cette tente au milieu d’un camp de réfugiés, Morgana se revoyait aller le voir, des mois plus tôt, pour lui demander de lui apprendre quelques bases en médicomagie. A cette époque, les choses étaient extrêmement simples pour elle, sans doute même un peu trop simplistes. Elle était encore jeune, naïve, et pleine d’illusions. Elle savait qu’Alaric avait compris pourquoi elle lui avait demandé de l’aider, mais ils n’en avaient jamais parlé directement. Il s’était contenté d’accepter, mais il l’avait également très vite mise en garde : ce n’était pas ce qu’elle imaginait. Il parlait de Médicomagie, bien entendu, mais elle avait compris également l’autre sujet dont il ne parlait pas, mais qu’il voulait clarifier pour elle. La guerre, ce n’était pas non plus ce qu’elle imaginait. Et il ne l’avait pas épargnée, lui parlant sans détours des blessures magiques et autres sévices que les victimes de la guerre subissaient chaque jour, et qu’il essayait de sauver à Sainte Mangouste. Elle avait été un peu vexée qu’il essaye de lui faire peur de cette façon – d’autant qu’il avait plutôt réussi son coup et qu’elle avait eu du mal à dormir là-dessus pendant des jours – mais elle n’avait pas abandonné. Elle n’était plus une enfant et elle voulait prendre part à la guerre, qu’il le veuille ou non ! Ils avaient fini par évoquer les sortilèges Impardonnables, notamment le sortilège Doloris, qui était le seul à laisser des traces. Cette fois, il avait paru plus réticent à en parler, et ne s’était pas étendu sur les séquelles qu’il avait pu constater. Il s’était contenté de lui dire qu’après avoir subi un tel sortilège pendant trop longtemps, l’esprit humain se délitait et subissait de graves dommages, quelquefois réversibles … Et d’autres fois, irréversibles. La mort était un sort plus clément pour ceux qui en faisaient les frais, mais les Mangemorts n’étaient pas connus pour leur clémence. A cette époque, Morgana avait frissonné, n’osant pas imaginer ce que cela pouvait être, de subir cette torture. Et elle ne voulait pas non plus se figurer la vie des victimes, après ça. A ce moment, elle avait sans doute un peu mieux saisi les atrocités de la guerre, mais cela restait encore une notion vague et abstraite. Cela ne pouvait pas lui arriver à elle, cela n’arrivait qu’aux autres. Et bien, voilà. C’était arrivé à un autre, mais elle aurait donné n’importe quoi pour que ce soit elle et non lui, dans ce lit. Vidé de ses souvenirs, il n’était plus Alaric Kendricks, il était devenu un anonyme sans racine. Ce dont il lui avait parlé avec réticence, ce n’était plus seulement un cas d’école, c’était devenu sa vie. Dans toute son horreur … Morgana avait du mal à croire que leur dernière discussion ne datait que de quelques mois, et que tant de choses aient pu changer en aussi peu de temps. Sans grand espoir de les voir redevenir à la normale.

« Enchanté alors, Morgana. Je dirais bien quelque chose comme ‘moi c’est Alaric Kendricks’ parce que ça je m’en souviens, mais je suppose que vous le savez déjà. » Elle eut un sourire amer et hocha la tête. Elle savait plus de choses sur lui que lui-même, à présent, c’était proprement terrifiant. Mais il se souvenait de son prénom, c’était un bon départ. Il y avait sans doute des gens qui ne se souvenaient même pas de ça, qui n’avaient plus aucune idée de leur identité … Il y avait toujours pire, mais cela suffisait-il à alléger le poids du fardeau qu’Alaric devait porter ? Bien sûr que non … « Désolé, ça ne me dit rien. » Ils se regardaient comme deux étrangers, alors qu’elle le connaissait. Mais il n’avait jamais entendu parler d’elle auparavant, et pour lui, c’était une première rencontre. Il y avait de quoi être désespéré ! « Ne t’excuse pas. Ce n’est pas de ta faute, c’est celle de ces satanés Mangemorts. » Fulmina-t-elle, les poings serrés, l’air soudain furieuse contre le monde entier. Depuis la mort d’Alexander, elle n’avait plus ressenti ces pics de colère qui jaillissaient en elle avec violence, elle n’avait connu que l’apathie et le désespoir. Mais elle se sentait soudain en guerre contre l’humanité toute entière, et si elle avait été en face d’un Mangemort en cet instant … Elle haussa les épaules, toute colère la quittant aussi rapidement qu’elle l’avait envahie. Cela ne durait jamais bien longtemps, et elle se sentait aussi vide qu’avant. Inutile et encombrante, à nouveau. Mais elle ne voulait pas rester ainsi, pas cette fois. Pour Alaric, elle devait continuer à voir plus loin au lieu de s’enfoncer dans sa grise dépression. « Oui. Je refilais des baguettes à ceux qui n’en avaient plus. » Morgana eut l’air un peu étonnée qu’il se souvienne de ça également – mais sans doute valait-il mieux qu’il sache pourquoi il était dans cet état, plutôt que d’ajouter cette question à la liste colossale de ce qu’il ignorait. « Exactement. Et tu as sauvé la vie de centaines de gens de cette façon. Même si tu ne te souviens pas d’eux, eux se souviennent de toi … Et ça, ça compte. » Affirma-t-elle avec détermination, avant de se rendre compte de la maladresse de ses paroles. Mais elle voulait qu’il sache qu’il n’avait pas fait ça pour rien, même s’il devait le regretter à présent. Il avait aidé des gens, et sans doute avait-il évité à la plupart d’entre eux le sort que lui-même avait subi … A sa place, cela ne serait pas d’une grande aide pour retrouver le moral, mais il n’empêche que c’était la vérité. Il avait aidé ces gens, et il l’avait fait en sachant ce qu’il risquait.

Elle lui proposa ensuite son aide, pas franchement certaine de savoir comment s’y prendre, mais avec la volonté de faire tout ce qu’elle pouvait en ce sens. Elle le regarda s’asseoir, se tordant les doigts inconsciemment en craignant qu’il ne se fasse mal à bouger ainsi, mais elle ne pipa pas un mot et attendit sa réponse. « Si vous avez une solution miracle pour que j’arrive à me souvenir, je suis preneur. » Si seulement ! Elle n’était pas connue pour ses miracles, elle qui n’avait jamais brillé dans aucune matière à Poudlard, ni quand il lui avait appris quelques sorts de guérison. « Je me suis déjà assez reposé je crois. Et puis, je crois que je l’ai déjà lu celui là. Le héros meurt à la fin. » Elle jeta un regard au livre qu’il avait balancé sur le lit, reconnaissant vaguement le titre mais incapable de se souvenir de l’histoire. « Le héros meurt toujours à la fin, il vaut mieux ne pas jouer dans cette catégorie là. » Marmonna-t-elle, plus pour elle-même qu’à l’intention d’Alaric. Il n’y avait pas de héros dans cette guerre, uniquement des pions destinés à mourir un jour ou l’autre … Elle secoua la tête, chassant ces pensées moroses. « Je n’ai pas de miracle à te présenter, malheureusement. J’ai toujours cru que c’était toi, qui créais les miracles ! Quand on était petits, tu en faisais toujours des tonnes pour m’impressionner, je ne comprenais jamais comment tu faisais mais tu réussissais toujours ton coup … Et même quand tu te loupais, tu inventais des histoires à dormir debout et je te croyais sans hésiter ! Mais je suppose que ce n’est pas le sujet. » Ajouta-t-elle en rougissant légèrement, consciente de s’être laissée emporter un peu trop loin. « Pour commencer, est-ce que tu peux me tutoyer ? Je sais que tu ne me connais pas, mais … Ca me fait bizarre que tu t’adresses à moi comme ça. Tu n’as aucune raison de me parler comme si j’étais une sorte de sorcière respectable … Sinon je vais devoir te vouvoyer aussi. Et je n’y arriverais pas, franchement. » Elle s’assit en tailleur sur le sol de la tente, et leva les yeux vers Alaric. « Tu as l’air de te souvenir de beaucoup de choses, malgré tout. Ce n’est pas le principal, mais ça va peut-être nous aider. Tu te souviens de tes parents ? De là où vous habitiez ? De la maison où tu es allé à Poudard ? »

Il n’était pas question de baisser les bras. Pas cette fois, plus maintenant. Morgana préférait ignorer ce qu’elle savait, ou ce qu’elle avait déduit de ses quelques expériences passées, qui lui soufflaient qu’une fois l’esprit endommagé il y avait bien peu de chances de pouvoir revenir en arrière pour retrouver toutes ses capacités. Elle devait se concentrer sur l’espoir, ténu mais existant elle en était certaine, que les choses pouvaient encore revenir à la normale. Il le fallait, n’est-ce pas ? Tout ne pouvait pas tourner au désastre indéfiniment, il y avait toujours un moment où les nouvelles s’amélioraient, où la roue tournait pour favoriser ceux qui avaient vécu dans l’horreur jusque là. Alaric était vivant, il était dans le même camp qu’elle et elle pouvait lui parler. C’était bien suffisant pour qu’elle estime avoir de la chance, pour qu’elle espère pouvoir pousser le sort encore plus loin. Elle retrouvait peu à peu l’optimisme qui l’avait toujours habitée, cette force dont elle n’avait plus vu l’utilité une fois que son petit monde s’était écroulé … Mais tout ne s’était pas écroulé et il était peut-être temps qu’elle cesse de se morfondre pour essayer de trouver de la lumière là où les ténèbres régnaient en maître. Alors, elle décida qu’Alaric n’était pas perdu. Qu’il avait besoin d’elle et qu’elle serait à ses côtés jusqu’à ce qu’il aille mieux, ou qu’il ne veuille plus d’elle. Et même s’il ne retrouvait pas la mémoire … Cela ne signifiait pas qu’il était bon à jeter, à enfermer ou à abandonner. Sa vie n’était pas terminée et s’il fallait qu’elle ait de l’énergie pour deux, afin de le convaincre que des jours meilleurs étaient à venir, elle ferait cet effort avec plaisir. Elle ne comptait plus le nombre de fois où il était apparu comme par enchantement dans sa vie, pour lui remonter le moral comme lui seul savait le faire. Elle n’était pas sûre d’avoir la même facilité que lui à trouver des solutions là où il semblait ne pas y en avoir, mais elle allait faire de son mieux … Elle commença en lui disant de ne pas s’excuser : il n’avait pas choisi cette fatalité, et il n’avait aucune raison de s’en vouloir pour ça. « Je sais. Mais j’ai tellement l’impression de faire mal aux gens quand ils viennent vers moi et que je ne les reconnais pas. » Elle pouvait le voir sur son visage, dans ses yeux, dans la façon dont il lui sourit. Il était gêné, il était désolé, et il ne savait pas comment se comporter avec elle, et elle devait se forcer pour ne pas arborer le même air mal à l’aise. Elle ne pouvait pas se mettre à sa place mais elle comprenait totalement sa gêne … Bien qu’elle ne sache pas comment l’effacer. Il n’avait jamais eu la moindre gêne avec elle, toujours si naturel, si sûr de lui. Du moins, c’était ainsi qu’elle l’avait toujours vu, sans doute avec sa vision un peu déformée de petite fille admirant le garçon plus âgé et plus doué. Alors, oui, ça faisait mal de voir qu’il ne savait plus qui elle était, que leur passé commun avait été effacé de son esprit par la souffrance la plus brute … Mais c’était ce dernier fait qui faisait le plus mal. D’imaginer ce qu’il avait vécu, et à quelles extrémités sont esprit avait été poussé pour en arriver là. « C’est tout à fait toi, ça. » Fit-elle avec un sourire. Il mettait toujours les autres avant lui-même, cela n’avait pas changé. « Mais ne te préoccupe pas de moi ou des autres, pour une fois. Tu n’as pas à te sentir désolé … »

Mais elle, par contre, ne pouvait s’empêcher de tourner et retourner dans sa tête les faits, ce qui avait déclenché sa présence ici … Et elle se sentait désolée, tellement désolée. Pas que cela puisse changer quoi que ce soit, bien entendu … Et il n’avait sans doute pas envie de l’entendre répéter à longueur de journée. Mais même si elle regrettait que ses activités l’aient mené ici, dans cet état, elle savait bien pourquoi il l’avait fait, et elle comprenait tout à fait qu’il ait continué malgré les risques. Ils étaient tous comme ça, jusqu’à ce qu’ils se retrouvent brisés et qu’ils regardent en arrière en regrettant leurs actes téméraires … Téméraires, mais nécessaires dans cette guerre. Sans les personnes comme lui, Voldemort aurait assit son règne depuis longtemps, et la guerre serait terminée sans espoir de voir un jour meilleur. « J’espère que tous ces gens sont dans un meilleur état que moi aujourd’hui. » Ce n’était pas garanti ; s’ils avaient perdu leur baguette une première fois, c’était qu’ils n’avaient pas les moyens, dès le départ, d’échapper à la justice. Et il était fort probable que beaucoup d’entre eux se soient fait capturer à nouveau, même s’ils étaient armés … « Tu as fait tout ce que tu pouvais pour eux. Tu as risqué ta vie pour essayer de sauver les leurs, même s’ils ne s’en sortent pas tous, tu as quand même réussi à les aider d’une façon ou d’une autre. Il y en a dans ce camp qui se souviendront de toi, et qui ne seraient pas là si tu ne les avais pas aidés. » Les autres … Les autres avaient sans doute subi le même sort que lui, ils étaient peut-être morts, ils avaient peut-être perdu la raison après avoir été torturés par des Mangemorts … Mais c’était la guerre, et ils n’avaient pas le pouvoir de tous les sauver, malheureusement. Qu’ils aient essayé d’en sauver quelques-uns, c’était plus que ce que la plupart des sorciers de Grande-Bretagne étaient prêts à faire. « Tout dépend du bouquin. » Morgana eut un sourire amer. Oui, le sort du héros dépendait complètement du livre dans lequel il se trouvait. Mais eux, dans quelle genre d’aventure étaient-ils embarqués ? Dans celle où l’auteur ne rechignerait pas à les sacrifier dans leurs tentatives pour remporter la guerre ? Ou réussiraient-ils à s’en tirer, avec uniquement leurs larmes pour pleurer tous ceux qu’ils avaient perdus, et ce qu’ils avaient du sacrifier pour y parvenir ? Quoi qu’il en soit, ils n’en sortiraient pas indemnes … Ils étaient déjà plus qu’amochés, autant Morgana qu’Alaric. Un cœur brisé et un esprit effacé … Et pourtant il fallait continuer d’avancer.

« Ça me ressemble bien ça. » Cette fois, le sourire de Morgana se fit plus sincère, plus chaleureux. A nouveau plongée dans des souvenirs emplis de nostalgie, où Alaric et elle n’étaient encore que des gamins insouciants, qui jouaient avec Oprah dans leur jardin, à inventer des histoires rocambolesques, où ils finissaient inévitablement par se disputer, mais les réconciliations n’étaient jamais bien loin, et Morgana ne quittait jamais le jardin fâchée ou énervée. Ils avaient partagé énormément de rires et de larmes, mais toujours, c’était lui qui finissait par arranger les choses … Il ne pouvait plus arranger grand-chose aujourd’hui, mais c’étaient des souvenirs agréables, et elle les gardait avec soin. Ce que lui ne pouvait plus faire malheureusement … Mais il se souvenait de son caractère, il ne semblait pas avoir changé du tout de ce côté-là. Inquiet pour elle sans même la connaître, souriant même quand les circonstances semblaient désespérées … Morgana y voyait un bon signe, et puis, il se souvenait quand même de certaines choses ! S’il avait été incapable de dire même son nom, elle aurait eu bien moins d’espoir … « Beaucoup de choses, c’est vite dit quand même. » Elle eut une grimace compatissante : bien sûr, pour lui ce ne serait jamais suffisant tant qu’il n’aurait pas récupéré les choses plus essentielles, mais il valait mieux voir ça du bon côté … « Je me souviens de mes parents. Ma mère, Beatrix Regina Kendricks et mon père, Septimus Armistead Kendricks. J’ai une sœur cadette aussi. Oprah. On vivait à Londres et j’ai fais mes études dans la maison Serdaigle. Salle commune située au sixième étage dans l’aile ouest du château. Pour y entrer il fallait répondre à une énigme. » C’était incroyable, et Morgana se sentit pendant un moment ravie qu’il se souvienne d’autant de détails insignifiants. Et puis, il connaissait encore le nom des membres de sa famille ! « Et toi ? Tu étais dans quelle maison ? » Mais il ne se souvenait pas d’elle. Ni son nom, ni sa maison, ni le moindre petit détail sur elle. A nouveau, elle se sentit infiniment désemparée, presque blessée qu’elle n’ait laissé aucune trace dans son esprit. Elle sourit, pourtant, et se força à invoquer ses souvenirs de Poudlard avec enthousiasme. « Je suis une Poufsouffle. Enfin, j’étais. » Se corrigea-t-elle. « J’étais le genre de fille à être très fière de sa maison, et tu me charriais souvent là-dessus … Je jouais dans l’équipe de Quidditch de ma maison. Avec ta sœur, on était en compétition, mais elle était bien plus douée que moi, je n’avais aucune chance. Et toi tu me disais que l’important, c’était de participer … Enfin, je crois que tu me l’as dit au moins une fois, après qu’on ait perdu notre premier match. Après, je me suis habituée, je jouais pour le plaisir. Tu sais qu’Oprah joue en professionnelle maintenant ? Elle est vraiment bonne. Peut-être que je pourrais réussir à la contacter pour qu’elle vienne te voir ? Ce n’est pas recommandé dans un camp comme ça, mais vu les circonstances … On pourrait faire une exception. » Il se souvenait de sa sœur, au moins un minimum, bien plus qu’il ne se souvenait d’elle-même en tout cas. Il aurait sans doute envie de la revoir – à sa place, elle mourrait d’envie de revoir sa famille, pour être sûre d’avoir un soutien sans condition de ce côté-là. Morgana baissa les yeux, ses mains triturant l’ourlet de sa robe de sorcière. « Tu sais … Même si tes souvenirs ne te reviennent pas, ta vie n’est pas terminée. Tu es vivant, tu vas te remettre, et tu peux refaire ta vie en partant d’aujourd’hui. Rencontrer de nouvelles personnes, repartir à nouveau. Tu te souviens de ton métier, de tes études. Et pour le reste … Tu te feras de nouveaux souvenirs. » En oubliant les nôtres, pensa-t-elle amèrement, sans le prononcer à voix haute. Oui, il pourrait repartir, mais elle ne ferait plus partie de sa vie. Il ne la regarderait plus comme il le faisait avant, avec cette affection que seules les années à grandir ensemble pouvaient créer. Mais il allait s’en sortir, c’était tout ce qui comptait, non ?

« Je suppose que tu as raison. Mais c’est … Compliqué. » Morgana n’avait rien à répondre à cela, seulement l’assurance qu’elle le soutiendrait là-dedans jusqu’à ce que les choses deviennent moins compliquées. Mais pour l’instant, elle ne pouvait qu’imaginer ce qu’il vivait, et elle n’y parvenait que très peu. Qui pouvait savoir ce qu’il ressentait, ce qu’il endurait ? Morgana avait toujours été quelqu’un qui comptait énormément sur son entourage, en toutes circonstances. Elle avait besoin de sa famille pour prendre des décisions importantes, elle avait besoin de ses amis pour se rassurer quoi qu’il arrive … Pour elle, il était vital qu’elle sache sur qui elle pouvait compter, qui elle pouvait réveiller en plein milieu de la nuit pour épancher une peine de cœur, ou qui serait là pour lui ouvrir sa porte si elle était vraiment en danger, ou simplement qui pourrait la conseiller sur le choix d’un collier pour assortir à une de ses robes. Il fallait avouer que seule, elle était perdue. Et bien qu’elle ait été seule pendant quelques jours, après avoir fuit le Ministère et s’être réfugiée chez Clive une journée, elle n’avait pas supporté cette solitude – terrifiante et très déstabilisante – bien longtemps. Elle s’était réfugiée ici, finalement, et elle y avait retrouvé une amie, du soutien, de quoi reprendre un peu de stabilité dans sa vie. Cette stabilité avait été mise à mal par la mort d’Alexander, bien entendu … Mais elle n’était jamais seule, même ainsi. Elle avait pu compter sur Daley au moment des faits, qui lui avait été d’une aide inestimable, et elle avait toujours Eugenie ici, bien qu’elle ne lui ait pas encore parlé de tout ça … Et maintenant, il y avait Alaric. Qui même s’il ne la reconnaissait pas, faisait partie de son passé et était un visage réconfortant. Rien que le voir lui faisait oublier un instant le terrible deuil qu’elle devait supporter depuis des semaines. C’était ainsi que ça marchait : grâce à son entourage, elle se sentait rassurée, plus sereine. Elle avait cette chance d’avoir encore des amis autour d’elle. Mais Alaric … Il n’avait plus personne. Plus personne de son propre point de vue en tout cas, car même si elle voulait l’aider, même s’il y avait sans doute d’autres personnes dans le camp qui le reconnaîtraient et seraient heureux de le voir … Il ne reconnaîtrait personne. Et cela ne le réconforterait pas de voir un visage connu, un sourire familier. Alors oui, c’était une situation compliquée, à n’en pas douter. Il était seul dans sa tête et personne à qui en parler. Mais elle était là, n’est-ce pas ? Elle était prête à l’aider, s’il acceptait son aide. Elle pouvait être optimiste pour deux, c’était ce qu’elle avait toujours fait … Sans doute pas avec Alaric, car il n’avait jamais eu besoin qu’elle lui remonte le moral avant aujourd’hui, mais il y avait un début à tout. Ce n’était pas la meilleure des situations pour commencer, mais elle ferait avec.

Morgana pouvait également comprendre que la pensée d’avoir sauvé temporairement quelques sorciers, au prix de sa mémoire et de sa santé, ne serait pas du plus grand des réconforts pour Alaric. Il n’avait pas réussi à renverser le pouvoir en marche, il n’avait pas arrêté la guerre. Mais pouvait-on demander autant un homme seul ? Absolument pas. « Ouais. J’aurais pourtant voulu faire plus. Histoire que tout ce qui m’ait arrivé ait vraiment du sens. C’est idiot. C’est la guerre, plus rien n’a vraiment de sens. » Pour ça, elle était bien d’accord, et la grimace qu’elle afficha le signifiait clairement. « Si tu avais fait plus, tu serais peut-être mort aujourd’hui, et ça n’aurait pas plus de sens. Au moins tu n’es pas resté inactif face au gouvernement, et tu t’en souviens encore. Si tu avais oublié pourquoi tu étais là … Ce serait pire encore, non ? » Elle cherchait toujours de nouvelles raisons pour qu’il se sente un peu moins abattu, qu’il ait l’impression de ne pas avoir fait tout ça pour rien, mais au fond, elle savait que rien de ce qu’elle pourrait dire ne changerait la situation, et rien ne pourrait apaiser la frustration ou la colère qu’il devait ressentir. Elle se sentait désespérément inutile face à sa détresse, ses mots ne servaient à rien. Elle aurait voulu le prendre dans ses bras, si seulement elle avait été sûre que ce geste, venant d’une inconnue, ne lui semblerait pas trop déplacé. Elle était tactile, et elle trouvait qu’une étreinte était souvent plus réconfortante qu’un discours maladroit … Encore une chose qu’elle ne voulait pas s’autoriser avec lui, plus maintenant. Elle accueillit donc le changement de sujet avec bonne humeur, préférant parler de ses souvenirs, plutôt que de s’enfoncer dans un malaise de plus en plus épais. « J’ai l’impression que tu as bien des raisons d’être fière de ta maison. » Morgana répondit au sourire d’Alaric par un sourire plus large encore, ravie, sans trop savoir pourquoi, qu’il lui dise une chose pareille. Oui, elle était fière de sa maison, elle ne l’avait jamais caché, et c’était un sujet qui les avait souvent rapprochés quand ils étaient à Poudlard. Lui soutenait les Serdaigle, elle les Poufsouffle, et d’interminables débats en ressortaient … Elle avait adoré ces moments avec lui. Comme tous les autres. « Mais tu sais quoi ? Je suis presque sûr que les Serdaigles restent les meilleurs. » Elle poussa une exclamation indignée, la même qu’elle poussait quand elle avait encore onze ans et qu’il essayait de la convertir à la maison des aigles. « Ah, c’est là que tu te trompes ! D’ailleurs, à Poudlard, tu m’as souvent dit que tu regrettais de ne pas être chez Poufsouffle, tu les trouvais bien supérieurs aux autres maisons. » Lui rétorqua-t-elle aussi sérieusement qu’elle le pouvait, mais sans vraiment réussir à effacer un sourire qui démentait tout à fait ses paroles. Pour trouver un élève d’une autre maison, qui aurait souhaité être chez Poufsouffle, il fallait se lever tôt … Elle n’était pas sûre que ça existe, d’ailleurs. Ce qui était bien dommage à ses yeux ! « Notre père était aussi un joueur professionnel. Oprah a suivit ses traces. Même sans ma mémoire, je pense toujours que le plus important, c’est de participer. Je n’ai jamais joué, mais le plus important c’est de s’amuser non ? » Elle reconnaissait bien là Alaric tel qu’elle l’avait toujours connu. Il ne jouait pas au Quidditch pour ne pas être comparé à son père, mais il avait profité comme tout le monde des matchs de Poudlard … Et toujours prêt à la consoler après qu’elle ait perdu un nouveau match face aux Serdaigle ou aux Serpentard ! Avec ses deux meilleurs amis de Poudlard qui évoluaient sur des balais comme s’ils étaient nés pour voler, elle ne pouvait pas vraiment prétendre à quoi que ce soit … « Oui, mais gagner ça fait pas de mal des fois ! » Fit-elle d’une voix faussement plaintive. « J’aimerais bien te voir jouer au Quidditch, quand même. Après la guerre, il faudrait qu’on se trouve un moment et que je te mette de force sur un balai, pour voir. Ca m’a toujours intriguée, je suis sûre que tu es doué quand même ! » Lança-t-elle sans vraiment y réfléchir, avant de sentir ses joues s’enflammer. Rien ne lui disait qu’ils seraient encore amis, après la guerre. « Enfin, si tu veux bien sûr … » Marmonna-t-elle en fixant ses mains, pas très à l’aise. Dévier ensuite sur la sœur d’Alaric la détourna une nouvelle fois de sa gêne, et elle proposa au jeune homme de contacter Oprah pour qu’elle vienne le voir. « Je sais pas trop si c’est une bonne idée de la revoir pour le moment. Je ne me souviens pas de grand-chose, je n’ai pas envie de la blesser. Je n’ai pas non plus envie de risquer la sécurité du camp pour ça. » Morgana écarquilla les yeux, un peu surprise de cette réponse. « Mais c’est ta sœur ! Elle doit être morte d’inquiétude pour toi, de ne pas savoir ce qui t’es arrivé. Quoi qu’il arrive, elle sera soulagée de savoir que tu es en vie, en sécurité. Le reste, ça n’a pas d’importance. Et ça ne mettra pas la sécurité du camp en danger … On peut convenir d’un rendez-vous en dehors si tu veux. Et sinon … Est-ce que je peux lui dire que tu vas bien ? Enfin, que tu n’es pas en danger de mort actuellement, au moins … C’est ma meilleure amie, Ric, je ne peux pas la laisser sans rien savoir. » Elle avait utilisé son vieux surnom sans même s’en rendre compte, si inquiète pour la famille Kendricks que cela ne la choqua pas une seule seconde. Elle avait toujours été très proche d’eux, que ce soit d’Oprah que d’Alaric, et elle ne pouvait abandonner ni l’un, ni l’autre. A la place d’Oprah, elle serait terriblement angoissée de ne pas savoir ce que son frère était devenu, la moindre des choses était de la rassurer sur son état.

« Je me dis aussi que ce serait plus simple de juste passer à autre chose. Laisser tout ça derrière moi et avancer. Parce que même sans mes souvenirs, je suis toujours moi, je crois. Avec ou sans eux, je devrais pouvoir continuer de la même façon. J’aimerais pouvoir faire ça. Laisser tomber et passer à autre chose. Mais j’ai l’impression que ce serait égoïste et sûrement impossible. Quoi que je fasse il y aura toujours une partie de moi qui continuera à lutter pour remettre le doigt sur mes souvenirs. » Ils en étaient revenus au nœud du problème, celui qui n’avait malheureusement pas de solution à l’heure actuelle. Mais la vie continuait, et elle était contente qu’il en soit conscient, même si cela ne changeait rien à ses souvenirs disparus. « Bien sûr que tu vas lutter, il n’est pas question d’abandonner tout espoir. Mais même si tu continues de vouloir retrouver tes souvenirs, tu peux aussi passer à autre chose, ce n’est pas incompatible. Pourquoi est-ce que ce serait égoïste ? Tu as le droit de vouloir une vie, malgré la guerre. » De ça, elle en était convaincue. Il était le maître de sa propre vie et personne n’avait le droit de lui interdire quoi que ce soit, sous prétexte que cela ne correspondait pas à ce qu’on attendait de lui. « Tu as assez donné de ta personne, maintenant tu peux penser à toi. Ou continuer à penser aux autres, parce que tu n’arriveras pas à les oublier aussi facilement, d’après moi … Qu’est-ce que tu voudrais faire, quand tu seras remis ? » Elle ne voulait pas paraître présomptueuse, et supposer qu’elle le connaissait mieux que lui-même, mais quelque chose dans sa façon de se comporter, encore aujourd’hui alors qu’il avait perdu sa mémoire, lui disait qu’il n’allait pas tout claquer de façon égoïste. Mais s’il voulait oublier qu’il était Médicomage, oublier même la guerre … Elle n’allait pas le juger pour ça. « Et puis, hein … Tu te souviens que tu ne jouais pas au Quidditch, tu te souviens de ta maison, de ton métier, tu te souviens même de ta famille … Finalement, il n’y a que moi que tu as oublié, alors je pense que tu peux tout de suite arrêter de lutter et te concentrer sur le futur. » Lança-t-elle sur le ton de la plaisanterie. Ce n’était bien entendu pas une vérité qu’elle énonçait, et elle espéra qu’il ne le comprendrait, aussi elle rajouta sur un ton plus sérieux : « Tu n’as pas perdu l’essentiel, tu es toujours toi-même. » Car oui, c’était injuste qu’il ne se souvienne pas d’elle, alors qu’il se souvenait de choses insignifiantes comme le fait qu’il ne jouait pas au Quidditch ou qu’il était fier d’être un Serdaigle. Mais il aurait pu être bien plus touché, perdre la raison ou changer complètement de caractère. Il aurait pu devenir une vraie page blanche, ce qu’il n’était visiblement pas malgré la frustration qu’il devait ressentir. Il aurait pu mourir.