14 décembre 1992, 5e année, Poudlard.
Elle avait su le posséder comme aucune autre femme ne l'avait fait. Il ne l'avait jamais autant détesté. Le son de sa voix le faisait frémir, l'odeur de ses cheveux lorsqu'elle passait à côté de lui dans les couloirs lui faisait perdre la tête, il avait voulu la gifler, lui faire mal. Tout ça, c'était sa faute à elle. Elle était trop elle, et au fond ça le détruisait. Il la voulait. Il l'avait toujours voulue, depuis le début, sans répit. Il ne savait pas comment faire pour qu'elle sorte de son esprit. Elle trouvait une fine brèche dans laquelle elle s'introduisait, tel un poison. Il voulait seulement oublier cette obsession qu'il avait pour elle. Elle était trop intelligente, trop irréprochable pour qu'il puisse dire qu'il était amoureux. Jamais il ne le serait. Il voulait la corrompre, faire éclater ce masque de petite conne quelle arborait fièrement. Alors il la poussait à bout, faisant des allusions malsaine uniquement pour voir le petit air de vierge effarouchée qu'elle portait et qui le faisait sourire. « Je te hais » avait-elle dit d'un ton froid alors qu'il l'avait entrainé dans un petit coin sombre pour lui dire quelques gentillesses au creux de l'oreille. « Et moi je te conseille de ne pas me pousser à bout ! » l'avait-il menacé en passant son doigt sur sa joue, presque tendrement avant de lui agripper violemment les cheveux. Elle avait gémi, de la peur dans les yeux, et il ne l'avait jamais trouvé aussi belle et attirante qu'à cet instant. « Tu n'arrêtes pas de souffler le chaud et le froid. Qu'attends-tu de moi ? » avait-elle dit en plantant ses yeux dans l'acier des siens, avant de le voir flancher, imperceptiblement. Une crispation de la mâchoire. Ses yeux qui cillent. « Je ne sais pas » murmura-t-il en s'éloignant à grands pas. Il avait fini par la fuir comme la peste, mais c'est elle cette fois qui venait lui lancer des piques. Elle préférait qu'il la déteste et qu'il le montre plutôt que l'indifférence dont il faisait preuve. « Qu'est ce qu'il se passe ? Tu fuis ? Tu es un piètre sang-pur, moi qui te pensait plus vil que ça... Tu me déçois » Il avait serré les dents en lui lançant un regard noir. Il l'avait plaqué avec violence contre le mur. Cette fille était insupportable ! « Je te hais à un point que tu ne peux imaginer. Tu as mis des faiblesses en moi ! » elle avait à peine eu le temps d'ouvrir la bouche, qu'il l'avait embrassé avec hargne.

20 mai 1994, 6e année, Poudlard - Salle sur demande.
Les rayons de soleil venait caresser sa peau nue, réchauffant les draps dans lesquels elle était emmitouflée. Elle papillonna des yeux quelques secondes avant d'ouvrir complètement les yeux, analysant la pièce dans laquelle elle se trouvait avant de plonger ses yeux dans les siens. Assis sur le rebord de la fenêtre, une cigarette entre les lèvres, il la dévorait du regard, littéralement. Le rouge monta vite aux joues de la gryffondor, alors qu'un sourire en coin se dessinait sur les lèvres du jeune homme. Elle n'a pas le temps de dire quoi que ce soit, que des bras l'étreignent, la serrent, à l'en étouffer. Elle s'en veut brusquement. D'avoir cru que ça marcherait, d'être tombée si facilement, en un claquement de doigts. Il n'est pas mieux. Il sait qu'il va le regretter, mais c'est plus fort que lui. Tout les oppose, leur maison, leur rang, leur sang. Mais ne dit-on pas que les opposés s'attirent ? Si et ils en sont le parfait exemple.

1er juin 1995, 7e année, Poudlard - Infirmerie.
Il se leva du lit de la malade, bien décidé cette fois-ci à quitter les lieux. Rester avec elle, ici, se relevait du suicide. Si quelqu'un les surprenait, cela sonnerait comme la fin de tout pour l'un comme pour l'autre. L'infirmerie avait été, pendant quelques heures, un cocon où ils avaient pu exprimer plus ou moins leurs craintes respectives. Il s'arrêta net une fois de plus, alors que les bras frêles de la gryffondor enserraient vigoureusement sa taille. La tête posée contre son dos, il pouvait sentir le souffle saccadé de la jeune fille sur sa nuque alors que son dos s’enflammait sensuellement face au contact avec la née moldue. Il se transforma en statue de cristal, incapable de bouger ni de respirer, bien trop étonner de l'étreinte qu'elle lui donnait. « Reste, je t'en prie. Quand tu franchiras la porte, tout... tout sera terminé, je te le promets. Il n'y a personne ici et... si tu savais combien j'ai besoin de toi, à cet instant. » Il aurait aimé la serrer dans ses bras, lui dire qu'il l'aimait, qu'elle lui appartenait et que leur histoire ne sera jamais vraiment terminée. Quel égoïste était-il pour penser cela ?! Il ferma les yeux en serrant ses poings, il refusait de se retourner pour affronter ses yeux, car il savait que s'il faisait cela, il ne pourrait pas refuser sa requête. Il prit une grande bouffée d'air avant de prononcer d'une voix calme « Ce n'est pas de moi dont tu as besoin, crois-moi... Tu en rencontreras tellement d'autres ! Et si ça se trouve, tu trouveras celui qui est fait pour toi et tu l’aimeras plus, plus que moi... Il te rendra heureuse. Il fera ce que je n'ai pas pu faire. » Il prit les petites mains de Dahlia en les desserrant de sa chemise qu'elle avait agrippé à s'en briser les doigts. Il se retourna, lui faisant face, les yeux toujours fermés, avant de déposer un chaste baiser dans les cheveux bruns aux reflets roux de la jeune fille. Malgré la pluie qui lui était tombé dessus dans la matinée, il pouvait encore sentir les effluves de son shampooing lui titillait les narines. Il ne put s’empêcher d’inspirer une bouffée, comme pour garder à toujours cette douce odeur de jasmin et de fruits rouges dans son esprit...

Les pas du jeune homme sur le carrelage blanc de l’infirmerie sonnaient comme la fin de quelque chose qui avait toujours été plus grand qu’eux, qui avait réussit à les dépasser. Parfois, le blond semblait n’être que le spectateur de sa vie. Il la voyait défiler devant ses yeux, n’ayant aucun moyen d’intervenir dans sa propre vie. Il avait enfin réussit à desserrer les délicates mains de Dahlia de sa chemise, que la jeune fille lui martelait déjà le torse de ses petits poings. Elle avait la force d'un oiseau et le serpentard n'avait pas bougé d'un millimètre, supportant l'assaut de l'ancienne gryffondor. « Ne dis pas n'importe quoi ! Je ne veux personne d'autre, JE TE VEUX TOI ET TOI SEUL ET... ÇA ME TUE, D'ACCORD ?! Je t'interdis de faire comme si tout allait bien, comme si tout allait s'arranger si tu disparaissais de ma vie. Tu es un bien piètre menteur ! » Elle avait prononcé avec difficulté ses quelques paroles, la voix tremblante, alors que des larmes coulaient doucement sur son visage. Elle ne semblait même s'être rendu compte qu'elle pleurait, la colère dépassant la douleur qu'elle pouvait ressentir en cet instant. Elle continuait de le frapper de ses poings serrés, tandis qu’il essayait en vain d’attraper ses mains. Mais la rage qu’elle éprouvait semblait décupler ses forces et il ne sembla pas se contrôler quand il attrapa avec hargne les poignets de la jeune fille. « ARRÊTES ! » hurla-t-il au bord de la crise de nerfs, resserrant encore un plus sa prise pour que le jeune fille se calme et arrête de se tortiller dans tous les sens. Il inspira difficilement, tentant de sa calmer avant de s’apprêter à dire ce qu’il n’avait jamais dit à personne. « Je t'aimais, Dahlia. Je t'aimais, et je t'aime toujours. Et je t'aimerai sans doute toute ma vie. Mais je ne pourrais jamais t’imposer de vivre ce que je vis. Je préfère encore que tu me déteste ! Et bientôt tu n'aura plus de mal à me haïr je te le garantie. » Bien sûr qu'elle savait de quoi il voulait parler, mais elle refusait de l'accepter. Il ne pouvait pas devenir un mangemort.

rencontre etonnante

Quand les temps sont durs, il s'agit d'être aussi dur qu'eux.

 

1999, Arignan (France)
Le froid et la neige s'étaient abattus sur le petit village d'Arignan, recouvrant la bourgade d'un épais manteau de neige blanche. L'automne avait laissé sa place à l'hiver, comme pouvait le montrer les températures glaciales qui envahissaient toute la France depuis plusieurs semaines déjà. Les cheminées des maisons qui peuplaient le village dégageaient de grosses volutes de fumées qui se mélangeaient au ciel gris chargé de flocons. Il n'y avait pas âme qui vive, même les enfants avaient délaissé les batailles de boules de neiges et la fabrication de bonhommes pour aller se réfugier autour d'un feu crépitant. Adrien avait beau fouiller dans les dédales de ses souvenirs d'enfance, il n'arrivait pas à trouver la représentation de la petite famille parfaite qui souriait, serrée les uns contre les autres autour d'un feu de cheminée, de la bièraubeurre chaude plein les babines. Non, lui quand il était petit et que la météo était mauvaise comme aujourd'hui, il se retrouvait le plus souvent seul dans sa chambre au fond de l'un des couloirs du Manoir Arenberg. Sa mère, aussi aimante fut-elle, n'était pas du genre à apporter un chocolat chaud à son fils. Non, il y avait les elfes de maison pour cela. Le jeune homme soupira avant de reprendre son chemin dans Arignan. Cela faisait des années qu'il n'habitait plus ici, mais il se surprenait parfois à transplaner pour revoir le lieu qui l'avait vu naitre. Le vent soufflait dans ses cheveux déjà en pagaille, faisant virevolter son écharpe. Il était passé par le manoir familial, récupérant quelques affaires lui appartenant, comme ce vieux journal qu'il avait tenu lors de sa scolarité à Poudlard et encore quelques années après. En y repensant, cela faisait presque trois ans qu'il n'écrivait plus un mot.
L'ancien serpentard plongea sa main droite dans la poche intérieure de sa longue cape avant d'en sortir un paquet de cigarette. Il en prit une entre ses longs doigts fins, remettant le paquet où il l'avait trouvé. Il mit quelques minutes à l'allumer à l'aide de sa baguette tant le froid le faisait grelotter, engourdissant chaque parcelles de son corps. Il tira une longue bouffée, le goût acre inondant sa bouche et s'insinuant dans ses poumons. Il rejeta une fumée grisâtre, dont l'odeur venait chatouiller ses narines. Il s'arrêta devant la devanture du pub du village, examinant l'aspect sordide de ce dernier. Il écrasa le mégot de sa cigarette à peine entamée dans la neige fraiche avant de pénétrer dans la taverne, faisant tinter la clochette accrochée au-dessus de la porte. Le barman et un client accoudé au bar se retournèrent pour voir le nouvel arrivant, avant de retourner à leur discussion. L'endroit était presque désert et Adrien n'eut que l'embarra du choix pour choisir une table où s'assoir. Il prit place à une table au fond du pub, alors qu'une serveuse vint se poster devant lui pour prendre sa commande. Elle avait de longs cheveux blonds attachés en une queue de cheval, grande et mince, elle devait avoir l'âge d'Adrien. « Un rhum groseille. » fit-il d'une voix morne en se débarrassant des nombreuses couches de vêtements qu'il avait sur lui. La serveuse le regarda de travers avant de partir vers le barman en lui murmurant quelque chose à l'oreille.
Il farfouilla dans sa cape de sorcier et en ressortit le vieux journal qu'il avait récupéré au manoir. Le manuel était sombre, plein de poussière et écorché à quelques endroits. Cependant, on pouvait encore voir distinctement les initiales "A.A" sur la couverture. Il le déposa avec négligence sur la table, ouvrant au hasard son vieux journal et y lisant les quelques inscriptions :

"Je ne sais pas ce qui me pousse à ouvrir ce cahier et a y inscrire ces mots. La guerre, même si personne ne veut se l'avouer, pointe le bout de son nez. On pouvait la sentir en quittant Poudlard cette année. La mécanique se met doucement en place, il faut choisir son camp maintenant. Et j'ai fais mon choix. Je peux sentir le serpent se mouvoir sur mon avant-bras gauche, brûlant ma peau dans un ballet morbide. Certains diront que je me suis condamnés à pourrir en enfer, d'autres me respecteront en voyant la Marque des Ténèbres danser sur ma peau diaphane. Plus rien ne compte à l'exemption des ordres que le maitre décrètent…"

Il ferme brusquement le livre, ne voulant pas en lire d'avantage. Il se souvenait parfaitement de la période à laquelle il avait écrit ces quelques phrases. Il venait de finir ses études, ayant obtenu ses ASPICS avec succès et avait décidé de s'engager dans l'armée de Lord Voldmort. Comme il l'avait promis à une certaine gryffondor. Il ne l'avait plus revu depuis d'ailleurs. Il savait qu'elle s'était investie pleinement dans la résistance et qu'elle était recherchée activement par la police magique. Police dont il était devenu un membre après la dissolution du groupe de mangemorts appartenant au Lord.

La serveuse finit par revenir avec sa boisson. Le liquide ambré lui brûla la trachée quand il en bu une gorgé, réchauffant quelque peu son organisme. Il allait porter à nouveau son verre à ses lèvres quand un bruit fracassant le stoppa net dans son geste. Une jeune fille emmitouflée dans plusieurs vêtements et recouverte de neige venait d'entrer dans le pub en fracassant la porte d'entrée contre le mur. Il observa quelques minutes la nouvelle arrivante, se demandant où il avait bien pu la voir. Il était sûr de la connaitre.... Elle arborait un sourire timide, en s'excusant auprès du barman qui la fusillait du regard. Le coeur du jeune homme rata quelques battements lorsque la jeune fille retira son bonnet en laine et sa grosse écharpe qui lui couvrait la moitié du visage. Un murmure s'échappa d'entre ses lèvres, ne pouvant détacher son regard : « Dahlia... »