leave me out with the waste

this room's become a mausoleum filled with relics of regret

La peur. Tout le monde éprouvait de la peur à un moment donné. Ceux qui affirmaient le contraire mentaient, ceux qui clamaient n’avoir peur de rien étaient des imbéciles. La peur, Eilidh savait ce que c’était. Elle l’avait ressenti plus d’une fois, et n’en avait pas honte. Même le plus courageux des Gryffondor pouvait ressentir de la peur. L’affronter ne le rendait que plus brave. Ceux qui n’avaient pas peur étaient des idiots, agissaient sans réfléchir, et n’avançaient pas, car ils n’apprenaient pas. Eilidh connaissait ses peurs, et elle avait appris, avec le temps, si ce n’est à les vaincre, tout du moins à les contrôler. Ainsi, bien qu’elle savait qu’aujourd’hui encore, elle craignait et redoutait le feu, elle avait appris à contrôler sa peur de l’élément, à la contenir, à ne pas la laisser prendre le dessus. De sa première maison, de sa mère, elle n’avait que peu de souvenirs, si ce n’est des reflets flamboyants, une fumée épaisse et étouffante, qui lui empoisonnait les poumons alors que sa mère lui hurlait de courir vers la porte, à l’instant même où une poutre – ou plutôt ce qu’il en restait, un vague reste de flammes et de cendres – s’écroulait devant elle, la séparant à tout jamais de la femme qui l’avait conçue et élevée. De cet incendie qui avait ravagé son enfance, elle n’avait finalement qu’un souvenir concret, mais de nombreux souvenirs de ses répercussions. Des nuits sans sommeil, des nuits cauchemardesques où elle se réveillait en hurlant, en pleurs, terrifiée par des monstres de cendre et de feu qui tentaient de la dévorer. Une peur panique du feu, de la chaleur, même. Elle se souvenait plus particulièrement de ce jour de juin soixante-dix-huit. Il faisait particulièrement chaud, ce jour-là. Tellement chaud, qu’elle avait commencé à suffoquer. Exactement comme cette nuit, trois ans plus tôt. Alors la panique lui avait emplie le cerveau. Elle s’était immobilisée, figée, respirant avec de plus en plus de difficulté, jusqu’à ce que sa professeure lui demande ce qu’il n’allait pas. Elle avait alors éclaté en sanglot, et malgré tous ses efforts, n’avait pu s’arrêter que lorsque son père était arrivé en catastrophe, et l’avait serré très fort dans ses bras. Ce genre d’incident lui était arrivé plus d’une fois, quand elle était petite. Mais depuis, elle avait appris à être forte. A maîtriser sa peur, peu importe ce qu’elle était. Elle avait peur, oui, mais elle ne perdait plus le contrôle. Elle ne faisait plus de cauchemars, elle ne faisait plus de crises de paniques. C’était un passé révolu, une autre Eilidh, qui ne connaissait pas la magie, ou les possibilités du monde. Une Eilidh qui n’avait rien. L’Eilidh d’aujourd’hui avait peut-être perdu beaucoup mais elle avait la magie… et surtout, elle avait Finnian. Or, à présent, alors qu’elle fixait cet homme qu’elle ne connaissait pas, et ne voulait surtout pas connaitre, cet homme qui lui ressemblait sans pour autant être lui, qui, elle pouvait le sentir, le voir, n’avait pas son courage, sa force, qu’elle haïssait déjà d’une certaine façon, sans exactement savoir pourquoi, devant cet homme, elle ressentait une peur nouvelle, atroce, qu’elle sentait ramper dans ses entrailles, s’insinuer lentement mais sûrement au plus profond d'elle-même, une peur qu’elle n’était pas sûre de pouvoir contrôler, maîtriser. Bien sûr, elle avait déjà eu peur pour lui, un nombre incalculable de fois, elle s’inquiétait constamment, en attendant des nouvelles qui ne venaient pas, et qui peut-être ne viendraient jamais, mais cette fois, face à cet homme, son double, c’était différent, une peur différente, et elle pouvait sentir la panique dissimulée en dessous, la panique qu’elle avait appris à faire taire il y a si longtemps. Elle ne pouvait pas la laisser reprendre le dessus. Et pourtant, elle la sentait, à peine dissimulée, prête à prendre le dessus à n’importe quel moment, alors qu’elle observait, tentant tant bien que mal de garder un visage impassible, l’homme se déplacer vers la cheminée, comme si le feu qu’il avait allumé lui-même pourrait le dissimuler aux yeux de la jeune femme. Elle pouvait voir qu’il rechignait à lui répondre, même le dernier des imbéciles l’aurait senti. Elle pouvait voir que ce qu’il s’apprêtait à lui dire, n’était pas facile à entendre. Au fond, elle savait. Elle savait ce qu’il était sur le point de lui annoncer. Mais elle gardait espoir, un fol espoir, celui que l’on garde toujours même quand on sait, même quand il n’y a plus aucun doute possible, que l’impossible se produirait. Parce que tout ce qu’elle pouvait espérer à présent, c’était l’impossible. Le bonheur, la chance. Cet espoir, c’était tout ce qui lui restait pour ne pas perdre la raison, pour ne pas se briser comme une simple et faible brindille, pour ne pas sauter au cou de l’homme en lui hurlant de lui dire ce qu’il était arrivé à Finnian. L’espoir que peut-être, il était… que peut-être, cette peur, cette inquiétude, n’avait pas à devenir plus réel qu’elle l’était déjà. Mais il fallait qu’il parle. Ce qui finirait bien par arriver. Eilidh scrutait ses moindres mouvements, écoutait chacune de ses respirations avec la plus grande attention. Ça y était. On y était. Elle le savait.

« Finnian est mort. » Un simple murmure, minuscule murmure, qui déjà s’était envolé loin avec le vent, trois petits mots, à peine effleurés, mais trois petits mots suffisants pour détruire une vie, un monde, un univers. Le sien. Tout s’était arrêté. Son cœur, son corps, le temps. Tout s’était figé en une scène froide et sans couleur, alors que la douleur la poignardait dans la poitrine, la tête, l’estomac, partout, partout. C’était blanc dans son esprit, incapable de comprendre, de réaliser ce que ces mots voulaient dire. Il ne voulait pas comprendre, non, elle avait mal entendu, mal compris, c’était faux, il mentait, il avait pris son apparence pour la tromper et il mentait, ça ne pouvait pas être la fin, ça ne pouvait pas se terminer de cette façon, pas maintenant, pas comme ça, pas ici, dans cette vieille maison, après ce qui semblait être des siècles sans avoir même ne serait-ce qu’entendu sa voix, après cette promesse, tout ira bien, je reviendrais, non, il ne pouvait pas, c’était un mensonge, un horrible mensonge, un piège, une illusion, un cauchemar, tout sauf la réalité, tout sauf la vie, parce qu’une vie sans Finn, ça n’en était pas une. C’était faux. C’était faux. Il ne savait rien, ne connaissait rien, il se trompait de personne, voilà tout. Il se trompait. Il la trompait. C’était impossible. Pourtant, avant qu’il le dise, elle savait que c’était au contraire l’inverse, que c’était plus que probable. Mais à présent ça n’était plus possible, non, ça n’était plus possible, bien qu'au fond elle le savait, elle l'avait probablement su dès qu'elle avait retrouvé l'autre dans cette pièce, elle savait que c'était la vérité. C'était fini. « Un groupe de rafleurs l’a trouvé. Je suppose qu’ils étaient trop nombreux. On… ne le saura jamais vraiment. » Elle ne savait pas, ne voulait pas savoir. Elle s’en foutait, de comment il était mort. Tout ce qui importait, c’est qu’il était mort. Tué par des rafleurs, Vous-savez-qui lui-même ou la reine d’Angleterre, ça ne changeait rien au fait qu’il était mort. Qu’il était parti, pour toujours. Qu’elle ne le reverrait plus jamais. Ne lui parlerait plus jamais. Ne le toucherait plus jamais. Tout s’écroulait. Tout s’écroulait. Mais il avait promis qu’il reviendrait. Il avait promis. Elle l’avait laissé partir justement parce qu’il avait promis. Et voilà où ils en étaient. Voilà ce que ça faisait, de ne pas écouter son instinct, de l’écouter lui plutôt que cette petite voix qui lui avait répété, jour après jour, qu’elle n’aurait jamais dû l’abandonner. Voilà ce que ça causait. Un vide. Immense. Insondable. Impossible à remplir. Un vide, un trou béant, une plaie suintante, qui ne cicatriserait pas, ne cicatriserait jamais complètement, qui, dans des années encore, la brûlerait comme un feu, vivant dans sa poitrine. Tout ça parce qu’elle l’avait écouté. Elle s’en voulait tellement, elle lui en voulait tellement. La colère, la rage, soudaine et brutale qu’elle ressentit à ce moment pour lui était écrasante, destructrice. Elle n’en avait jamais ressenti de tel. Elle le détestait pour être mort, pour l’avoir laissé, pour ne pas avoir tenu sa promesse. Elle lui en voulait tellement, tellement, oh, s’il savait à quel point elle lui en voulait. Il se serait présenté à ce moment devant elle, elle l’aurait probablement giflé. Parce qu’elle l’aimait. Elle l’aimait, et elle ne le lui avait jamais dit. Et les regrets, le chagrin, la colère, l’incompréhension, ce sentiment d’injustice, cette envie de hurler sa rage à la lune, tout ça, ça ne s’en irait jamais. Jamais. « On l’a… enterré il y a quelques jours. N’importe qui peut débarquer ici à tout moment, pour n’importe quelle raison possible : un Mangemort, ou un rafleur. Ou n’importe qui d’autre que moi… Vous devriez partir. » Elle comprenait à peine ce que l’autre disait. Ça n’avait plus d’importance, de toute façon. Elle s’en fichait. Dieu ce qu’elle s’en fichait. Quel était l’intérêt de continuer, de se battre, s’il n’était plus là pour se battre avec elle ? Pourquoi vivre, si c'était pour vivre sans lui ? Parce que c’est ce qu’il aurait voulu, lui répondit une petite voix dans sa tête. Peut-être que oui, mais elle n’en avait pas l’envie. Elle n’en avait pas la force. Elle se tenait là, immobile, devant cet homme qui ne faisait que raviver en elle la flamme du chagrin, de la douleur, et pour la première fois de sa vie, elle n’avait plus envie de se battre. Pourtant, elle le devait. Pour lui, pas vrai ? « Qui me dit que je peux vous faire confiance ? Qui me dit que vous n’êtes pas ici pour me faire du mal ? » Sortie brusquement de la torpeur qu’avait provoqué la douleur, elle s’était avancée sans réfléchir vers l’homme – Cibran, se corrigea-t-elle machinalement – et lui faisait à présent face, le visage ferme, ne laissant aucune émotion transparaître – et pourtant, croyez-moi qu’elle mourrait un peu plus à chaque instant à l’intérieur. Soudain, alors que son regard croisait celui de Cibran Oswald,  son monde s’écroula un peu plus. Evidemment. « C’est vous » murmura-t-elle dans un souffle. « C’est vous qu’il était allé voir. Ça ne peut être que vous. » Comment aurait-il su, dans le cas contraire, où aller, où elle se trouvait ? Il connaissait cet endroit. Finnian lui en avait parlé. Ça ne pouvait être que lui.